Сказ первый: Короче, Сова-таксидермист.
14 января 2026 г., 10:53
У неё очки ещё такие с дофига диоптриями.
Ловит мышек, белочек, ёжиков и делает чучелки. Мясо выедает, а это - так, хобби.
Приходит к ней как-то раз Мышонок. Мнётся весь на проходе, страшно стало.
— Да ты проходи-проходи, вот, угощайся. — налила ему Сова чай и печеньки пододвинула.
Мялся-мялся да и пропищал:
— Мне бы вот чучело бы из ужа... — и протягивает тонкими лапёшьками змеиную кожицу.
— Не вопрос. — говорит Сова, — Когда тебе сделать и для каких нужд?
— Мне, чтоб в доме стояла, чтобы страх преодолевать... Змей я боюсь, очень.
— Хм, ну ок... Всё будет.
Отдал мыш трясущимися лапами материал, с трудом добытый, оплатил.
— А меня ты не боишься? — ехидно спросила Сова.
Мышонок сглотнул неудачно, поперхнулся и долго откашливался крошками от печенья. Сова похлопала его массивным крылом по хрупкой спинке и отпоила чаем напоследок. Мыш ушёл, так и не ответив, молчаливый, задумчивый.
— Приходи через месяц! Через месяц точно выполню. — провожала его Сова, прихлёбывая чаёк.
Больше он к Сове не возвращался. Перестал змей бояться.
