Bouquit
7 февраля 2026 г., 12:02
Кистью едва касаюсь холста.
На нём вся моя нежность, боль, любовь, разочарование, отчуждение в окне.
Всепоглащаемая ярость разрывает на куски.
Одни лишь вы, знаете что гложит изнутри.
Стихи мои — цветы в букете: роза кремового цвета, пионы наверху, ромашки по бокам.
«Что за каламбур?!» — спросите вы.
А я достану свой букет.
И положу его в пакет.
Не нужно слов, мне тишина роднее.
Крик — воздух, мольбы — мутная вода.
Вся правда в тишине, ведь громче не сыскать на свете мне.
