Сашка

Удалёнка — это красивое слово для того, чтобы тебя не ебали лишний раз. Я могу чинить сервера в трениках и футболке Ramones, которую носила ещё в универе. Могу сидеть в наушниках и слушать Mitski на повторе, пока разбираюсь, почему у Людмилы Викторовны из бухгалтерии опять "не открывается эксель". Но в понедельник — планёрка. А на планёрке надо быть physically present, как говорит наш техдир Олег. Олег вообще любит вставлять английские слова там, где они нахуй не нужны. Понедельник — это день, когда я перестаю быть собой. Поэтому в понедельник я натягиваю на себя чёрную юбку-карандаш, которая режет по бёдрам и делает из меня пародию на секретаршу. Поэтому заплетаю волосы в хвост, крашу ресницы тушью и смотрю в зеркало на незнакомую девушку с усталым лицом. Александра Петрова. Саша. Алекс только для своих, но своих нет уже года три. Юбка — это маскировка. В офисе работают пятнадцать человек, и четырнадцать из них считают, что пидоры должны гореть в аду. Пятнадцатая — я. Я должна гореть вместе с ними, но пока молчу и ношу юбки. Офис пахнет кофе из автомата и потом Серёги-дизайнера. Серёга приходит после качалки и распространяет вокруг себя ауру "я альфа", хотя на самом деле он просто вспотевший мужик в обтягивающей футболке. — Саш, привет, — бросает он мне, когда я сажусь за свой стол в углу. — Как выхи? — Нормально. Выходные были говно. Я проснулась в субботу в двенадцать, заказала пиццу, посмотрела три серии сериала, который уже не помню, и легла спать в девять вечера. В воскресенье повторила то же самое, только вместо пиццы были пельмени. Дома тихо. Настолько тихо, что иногда включаю подкасты на фоне, просто чтобы слышать чужие голоса. Никаких животных, никаких растений. Растения я умудрилась засушить за две недели, забывала поливать. Животное требует ответственности, а я не уверена, что потяну. Не уверена, что вообще что-то потяну, если честно. — Саш, ты че такая грустная? — Серёга наклоняется ко мне через перегородку, и я чувствую запах его геля для волос. — Парня нет, да? Я молчу. Вопрос риторический. — Надо на Tinder зарегаться, — продолжает он. — Я те знакомого подкину, нормальный чувак, в айти тоже... — Серёг, спасибо, не надо. Он пожимает плечами и отваливает. Серёга не злой. Он просто тупой. Как и все остальные. Планёрка длится сорок минут. Олег рассказывает про новый проект, Людмила Викторовна жалуется на "этих программистов", которые "ничего не объясняют нормально", а я пялюсь в окно и думаю, что через три часа смогу уйти домой, снять эту сраную юбку и никого не видеть до следующего понедельника. — Александра, ты меня слышишь? Я вздрагиваю. Олег смотрит на меня с лёгким раздражением. — Да. Слушаю. — Я говорю, что тебе нужно будет помочь новенькой. Она со среды выходит, junior-разработчик. Ты её введёшь в курс дела? Я киваю. Новенькая. Ещё одна Людмила Викторовна, которая будет спрашивать, где кнопка "сохранить". — Её зовут Кира, — добавляет Олег. — Кажется, вы ровесницы. Подружитесь. Я не дружу с коллегами. Я прихожу, делаю свою работу и ухожу. Это безопасно. Это правильно. Вечером я еду домой в метро, и юбка задирается, когда сажусь. Мужик напротив пялится на мои ноги. Я одёргиваю ткань и отворачиваюсь к окну. В отражении стекла вижу ту же незнакомую девушку. Накрашенную. В юбке. С усталым лицом. Дома я стягиваю всё это с себя за тридцать секунд, натягиваю треники и старую футболку, и только тогда могу нормально дышать. Квартира встречает тишиной. Никто не спросит, как прошёл день. Никто не обнимет. Никто не скажет, что юбка мне идёт, хотя это пиздёж. Я заказываю роллы через приложение, сажусь на диван и включаю ноутбук. В телеграме два сообщения: одно от мамы ("Как дела, доченька?"), второе от Олега ("Не забудь про отчёт"). Отвечаю маме: "Норм". Олегу не отвечаю. Роллы приезжают через сорок минут. Я ем их, глядя в экран, где какой-то стример проходит хоррор и визжит на весь дом. Мне смешно. Мне грустно. Мне пиздец как одиноко, но я не признаюсь в этом даже себе. Потому что если признаюсь, придётся что-то с этим делать. А я боюсь. Боюсь, что подпущу кого-то близко, а они уйдут. Или того хуже, останутся и увидят, какая я на самом деле. Угрюмая, странная, в мужских футболках и с выбритыми висками. Не та Саша, что в юбке на планёрках. Та, настоящая. Алекс. И никому она, кажется, нахуй не нужна.