Искусство красивой лжи

Следующая неделя начинается с того, что Макс не приходит на тренировку. Зал закрыт. Телефон не отвечает. Джордж стоит под дождем, глядя на темные окна. Тревога — липкая, холодная — сжимает желудок. Не за план. За Макса. Блять. — Где ты, идиот? — шепчет Джордж. Он срывается с места и бежит к дому Макса. Код от домофона. Лестница (лифт не работает, как всегда). Четвертый этаж. Дверь не заперта. — Макс? В квартире темно. Пахнет алкоголем. Джордж входит в гостиную. Ферстаппен сидит на полу, прислонившись к дивану. Вокруг разбросаны пластинки. Одна разбита. Коты затаились на шкафу, явно испуганные. Макс поднимает голову. Глаза мутные, красные. В руке — полупустая бутылка виски. — А, это ты, щенок, — его голос заплетается. — Пришел добить? — Что случилось? — Джордж опускается рядом на колени. — Сегодня годовщина, — Макс смеется, и этот смех страшнее плача. — Годовщина того дня, когда я понял, что я — кусок дерьма. — Макс, ты пьян… — А еще я убил парня, Джордж. Он был молодым. Прямо как ты. Глупым. Он вышел на ринг, а я… я был зол. Я не остановился. Я билбилбилбил. Пока его лицо не превратилось в кашу. Джордж застывает. Кровь отливает от лица. Этого он не ожидал. Признание. Томми. — Его звали… как же, блять, его звали? — Макс морщит лоб. — Томас? Томми? Да. Томми. Ему было шестнадцать, представляешь? Кто, нахуй, пустил ребенка на ринг? Я до сих пор слышу, как хрустят его ребра под моими кулаками. Макс делает глоток из горла. Слеза — одинокая, пьяная слеза — скатывается по его щеке. — Я чудовище, Джордж. Я заслуживаю ада. Почему ты здесь? Почему ты не бежишь? Джордж смотрит на него. Перед ним — убийца его брата. Пьяный, жалкий, раздавленный виной. Джордж должен радоваться. Он должен записать это на диктофон. Он должен сдать его полиции. Он должен... ударить его сейчас, пока тот слаб. Но вместо этого Джордж делает то, что разрушает его самого. Он обнимает его. Крепко. До боли. — Я здесь, Макс. Я здесь. Макс утыкается ему в плечо и начинает рыдать. Глухо, страшно, по-звериному. Джордж гладит его по волосам, а по его собственному лицу текут слезы. «Я ненавижу тебя. Я люблю тебя. Я убью тебя. Пожалуйста, не плачь». В этой темной комнате, среди осколков винила и запаха виски, ловушка захлопывается. Но кто в нее попал — Макс или Джордж — уже не разобрать.