Письмо ему...

Назойливо осенний дождь выстукивает блюз. Закончив жизнь, летит к земле последний лист с берёз. Плывут над крышами домов мохнатых туч стада. Озябший ветер что есть сил терзает провода. Не буду осень я судить за холод, сырость, грязь… Сама не знаю – почему? но именно сейчас Вдруг захотелось написать тебе хоть пару строк, И мысли, что в душе живут, ложатся на листок.

***

«Привет! Уверена, не ждал ты моего письма. Ещё вчера его писать не думала сама. Не буду спрашивать о том, как жизнь твоя идёт, Ответ ко мне не прилетит – я знаю наперёд. Не буду о себе писать. Живу, как все живут: В переплетении проблем и радостных минут. Зачем затеяла письмо? – наверно, спросишь ты. Затем, чтоб знал, любовь к тебе осталась позади. Что не скучаю по тебе и по твоим словам, Уже не жду по вечерам беседы по душам, И нет желания – совсем – вникать в твои стихи, Мечты тебя увидеть в снах отправлены в архив. С экрана не хочу прочесть манящее «привет», Не жаль, что в жизни у тебя мной не оставлен след. Я счастлива. Ведь рядом тот, кто дарит вечный май… И ты счастливым тоже будь. Пожалуй, всё. Прощай»

***

Погода – дрянь. Зароюсь в плед и разожгу камин. Огонь танцует, говоря – для грусти нет причин. Но плачет нудно за окном мой друг – осенний дождь. Он точно знает – в том письме нет правды ни на грош. Сейчас не буду спорить с ним. Не вижу в этом смысл. Безжалостной рукой в конверт упрямо прячу лист. По телу дрожь бежит – знобит от ветреных сюит. Но вот отправлено письмо… Бумага в печь летит.