остановка в мире мёртвых

Прошло уже много лет с той поры, однако воспоминания о том злополучном дне доныне заставляют мою дряблую кожу покрываться мурашками. Мне пятьдесят один год, и вы, пожалуй, скажите: "Кэрол, ты уже старик, оставь свои выдумки при себе." Но, увы, моя история такова, что авось, затронет душу каждого. У кого что ёкнет — неведомо. В общем, не буду тянуть минуты, слушайте меня внимательно. Было мне, значит, тринадцать лет. Манхэттен, 63 год, баскетбол, на учёбе забит большой болт — голова занята мыслями о гулянке с пацанами. Мы учились в одном классе, в католической школе для мальчиков. Честно говоря, мы нередко прогуливали её, хулиганя там, куда ступет подошва наших кедов. В драках мы легко побеждали, не смотря на то, что никто из нас не занимается боевым искусством. Часто нам приходилось совершать пакости... (ну как приходилось —задница у нас горела от желания) Видели бы лица дамочек, у которых мы пиздили сумки. Тут было всё легко — главное действовать правильно. Обычно, на такие поступки походило ночное время — ничего не видно, да и лица наши тяжело опознать. План таков: все прячутся за угол здания или наподобие этого. Когда глаза замечают жертву — выходит один парень. Он должен спросить, как добраться то того или иного места, а дамочка должна показать пальцем, чтобы рука вытянулась — и тогда быстро схватить сумку — легче лёгкого. Если напартачил и женщина быстро среагировала — рвём ноги. Далее вдаваться в подробности не буду — подростки, веселье, всякая шняга...Думаю, вы меня поняли.