Прыг-скок

Сидя у себя на балконе в не особо удобном кресле, я делал тягу с пасито два, выпуская безжизненно-пасмурное облако из своих обветрившихся губ. Смотря на этот дым, мои невольные рассуждения приводили к сочувствию китайским детям в подвалах, которые сутками напролёт изготавливают партию за партией — жижички анархии. Возможно, сей процесс можно назвать диалектичным, что забавляло меня. Передо мной был монитор, на котором была открыта монография о квакерах. Чтение было утомительным. Автор писал такие конструкции: Вася «пошёл» купить «хлеба», а потом он пошёл «домой». Иногда автор путался в своих же кавычках. Они бегали по всему тексту, немного пританцовывая. У меня складывалось ощущение, что у меня дислексия от этих графоманских скаканий. Тут я отстранился от монитора и посмотрел в окно. Кавычки не давали мне покоя. В голове пронеслась уже новая мысль, не связанная с китайскими детьми. Если мы представим, что кавычки скачут потому, что их что-то связывает с кузнечиком, то можем ли мы утверждать, что их жизнь состоит из одного действия — прыжка из пизды в могилу? Но всё же кавычки бессмертны. — Наверное, — прошептав сам себе. Мои мысли про кузнечиков и кавычки сбили пейзаж за окном. Ночные звёзды на небе освещали тёмный город. Смотря на луну, на эту белую светящуюся блямбу, я почувствовал печальное очарование. Скорее неброскую красоту с лёгким привкусом меланхолии. — Моно-но аварэ, — мелькнуло из моего рта. Рассматривая картину за окном, которую наблюдал сотню раз, я всегда удивлялся чему-то новому. На этот раз этим стала огромная надпись на стенке гаража: «хуятина». Довольно забавное слово, подумал я. Вскоре мне надоело пялиться в окно, надо было читать дальше эту нудную монографию. Попытавшись сесть на стул удобнее, что, впрочем, у меня не вышло, я продолжил читать, изредка окидывая взглядом предметы у себя на столе. Среди них была гора книг, шкурка от мандарина, гора моих же ногтей, телефон, фантики от конфет, тетради и ручки. Через какое-то время скука взяла своё, и чтение этой книги отступило навсегда. — Похоже, я никогда не узнаю, почему квакеры спасли Россию, — с горечью прошептал себе под нос. В попытке утешить всепоглощающий сплин я решил отдать на его разрушение 183 рубля из 254, которые у меня имелись. С зевотой я заказал себе на эту сумму случайную книгу по зарубежной классике. Она придёт второго февраля, то есть послезавтра. Только к тому моменту я узнаю, что это за книга. Покупая некую загадку, я не думал, что именно там будет за книга, хотя опаска присутствовала. Ведь у меня была довольно хорошая библиотека из 250 книг. Но всё же мои опасения перевешивала жажда чего-то неизвестного, загадочного и непонятного. Даже ценой неудачи. Вся эта ситуация мне почему-то напоминала казино, которое запрещено на территории страны. Хотя возле моего дома было здание, у которого был подвал, где и находилось это злодейское место. Здание было нежилое и предполагалось как ресторан, но по назначению не использовалось. Да и жили там пара не пожилых, но и не молодых людей. Обычно возле этого здания ошивались разные маргинальные личности. Ровно месяц назад там уснул в снегу один из проходимцев, в собственной моче. Так он отпраздновал наступающий Новый год. Но погода была не на его стороне. Мороз сделал своё дело, и первое января он уже не увидел. Почему он так поступил? Может, он точно так же, как и я, жаждал утоления своей светкой скуки через неизведанные секреты? Хотя ответ напрашивался сам собой. Что он болван. — Но тогда получается, я тоже болван?! — прокричал я. Какая глупость. Какие отвратительные рассуждения. Я схватился костлявой рукой за лоб так сильно, что отросшие ногти вдавились в белоснежную кожу. Второй рукой взял «Пасито два» и закурил снова.