В книге моей жизни лучшие главы о тебе.

Вечер стекал по крышам, как мёд. Город дышал и чего-то ждет. Фонари шептали нам тайный ритм, сердце сбивалось, но было живым. — Влад.. - доносилось из уст. — Тише. - был слышен негромкий хруст. И сидя в коморке, прижавшись друг к другу. В душе не страшась метелей-вьюгу. Губы не дали слова досказать другим, эта любовь не имела смысла «интим». Было что-то очень большое, что-то очень безмолвное. И прижавшись поближе, оставляя засосы на теле. Чтобы сердце в счастье разогреть, нужно страхи одолеть. — Ещё.. - Простонал нежно Вова. Влад все сильнее заинтересован. И снова целуя, русоволосый нехотя жмурясь. Лишь успев усмехнуться, в окно залетел светлячок, оглянувшись, с коморки доносился «чмок». *** В дневнике нацарапал он «love», и сейчас ты читаешь тут флафф. Если можно его таким называть. Твой смех - как лето в конце зимы. И мир, уставший от вечной спешки, на миг поверил в нас. Без насмешки. И Влад открывая дневник чужой, он был точно не плейбой. В заметках написано «Люблю», а о ком, ни слова никому. И я точно не сплю. И возникает вопрос, почему? После столь ярких воспоминаний, столь близких и мелких деталей. Ты мог позабыть про меня? — Конечно же нет, я так не мог! И надеясь на душу, но мозг конечно все знал: он мог. *** Но это было чисто во снах, Вова с Владом тут рядом лежат, Тут тишина - не про страх. Твои шаги во мне звучат. И в книге о моей жизни, лучшие главы о тебе, мы не искали смыслы - просто жили, в простых моментах, в суете, в каждом «потом», в каждой весне.