Дневник с историями

‎Всякий раз, проходя мимо соседнего дома, на одном из пролётов всегда мигает лампочка. Ритмично, будто что-то говорит. Лампочка на третьем этаже. Сначала, я не замечал, но потом, стал останавливаться перед окнами здания и смотреть в то окно. Она говорила со мной. Непонятно, но каждый раз по-разному, с другим настроением, с разным ритмом. Я тоже с ней говорил, мысленно отвечал. Наверно, странно говорить с мигающей лампочкой. Я спрашивал "Как дела? Настроение?", будто с живым человеком общаюсь. А она отвечала своим миганием. ‎ ‎В тот вечер, я шёл вместе с другом. И опять я остановился около этого дома. Рядом стоял мой товарищ. Лампочка всё ещё мигала, говорила. Мой друг, внезапно, тоже начал говорить. Он стал переводчиком, лампочка мигала азбукой Морзе, которую, на удивление, знал мой друг. Он перевёл строчки стихов, разных, а может и одного, но неизвестного мне поэта. ‎ ‎"И вот они молчат. Но лишь на миг. ‎И снова спор, и снова боль в груди. ‎Я — их свидетель. Я — их ученик. ‎И мне с обоими до самого конца идти." ‎ ‎Мигание стихло, будто услышав его перевод. Лампочка мигнула последний раз и свет совсем пропал. После этого, я больше не останавливался перед этим домом. Больше не говорил с лампой о погоде и не задумывался, что она мне отвечает. Я помню эти строки, я их записал. Но я, увы, их больше не увижу в мигание оранжевого света. ‎