Ощути меня

«Первый разговор в машине» Холодный ноябрьский ветер гнал по асфальту жёлтые листья и пронизывал насквозь тонкую чёрную ветровку Никиты. Он ёрзал на остановке, стараясь не выглядеть совсем уж жалко, но дрожь выдавала его с головой. Пирсинг в носу и в губе леденели на промозглом воздухе. Издалека, разрезая мокрую темноту, приближались фары маршрутки. //Ещё минут десять// — с тоской подумал он, закусывая холодное кольцо септума. Рядом с тротуаром плавно, почти бесшумно, остановилась большая тёмная иномарка. Пассажирское стекло опустилось. ↑-Садись, подвезу. Совсем замёрзнешь. Голос был низким, негромким, без вопросительной интонации — скорее констатация факта и предложение, от которого неудобно отказаться. Никита вздрогнул и наклонился, чтобы заглянуть в салон. За рулём сидел крупный мужчина, его лицо наполовину скрывала тень, но свет от приборной панели выхватывал массивную руку на рычаге КПП и квадратный подбородок. ↓-Я... я не... — начал было Никита. ↑-Я каждый день тебя вижу из окна офиса. Ты работаешь в «Кофе-хаусе» на углу. Бариста новый. — Мужчина слегка повернул голову. ↑-Меня Андрей зовут. Садись, я не маньяк. Просто довезу. Слова «из окна офиса» звучали как-то по-взрослому и серьёзно, и это почему-то успокоило. Да и от холода уже сводило скулы. Никита кивнул, с облегчением открыл дверь и нырнул в салон. Тепло. Оно обволокло его, как тёплое одеяло. И запах. Сложный, многослойный. Дорогая кожа сидений, слабый, но стойкий аромат древесного одеколона... и что-то ещё. Что-то тёплое, живое, солоноватое. Лёгкий, едва уловимый запах чистого мужского пота. Не резкий, а глубокий, как сам воздух в этой машине. ↑-Пристёгивайся, — тихо сказал Андрей, и машила тронулась с места так же плавно, как и остановилась. Никита торопливо щёлкнул ремень, смущённо сгрёб свои длинные волосы, выбившиеся из-под капюшона. ↓-Спасибо... Меня Никита... ↑-Знаю. На бейдже написано, — Андрей бросил на него короткий взгляд, и в свете фар встречной машины Никита увидел спокойные карие глаза и густые брови. ↑-Куда везти? ↓-На *Квадрат (знакомый всем район рынка), если не сложно.. ↑-Не сложно. Воцарилась тишина, нарушаемая лишь мягким гулом двигателя и шуршанием шин по мокрому асфальту. Никита украдкой разглядывал интерьер. Всё чисто, строго. Ничего лишнего. На центральной консоли — не телефон, а современная магнитола. И вдруг заиграла музыка. Не попса и не радио-шум, а что-то... тяжёлое, атмосферное. Медленные гитарные риффы, глухой бит, низкий, скорбный вокал. Пост-метал. ↓-Это... что? — не удержался Никита. ↑-Cult of Luna. «Dark City, Dead Man». Не мешает? — Андрей перестроился в другой ряд, его большая ладонь легко вращала руль. ↓-Нет, круто. Я не ожидал... ↑-Что сорокалетний дядя в костюме будет слушать такую мрачную муть? — в голосе Андрея впервые прозвучала едва уловимая усмешка. ↓-Ну... да, — смущённо ухмыльнулся Никита. ↑-Мне тридцать восемь. И я не в костюме, а в свитере, — поправил он. ↑-А мрачная муть хорошо отсекает лишние мысли после рабочего дня. Кстати, как твой пирсинг? Вопрос был таким неожиданным и прямым, что Никита растерялся. ↓-Септум? Да нормально... А укус ангела уже почти зажил. — Никита не сильно потебил языком пирсинг на верхней губе. Андрей снова взглянул на него, взгляд скользнул по его лицу, задержался на губах. ↑-Заживление проходит нормально? Часто воспаляется? ↓-Нет, я всё по инструкции делаю... Я в этом, в общем, разбираюсь, — с гордостью сказал Никита, чувствуя себя немного увереннее. ↑-Вижу, — коротко отозвался Андрей, и в его интонации было одобрение. ↑-А розовые с чёрным украшения - это намеренно? Никита инстинктивно опустил голову дабы скрыть украшения и показать что он боится осуждения. ↓-Это... ну да. Контраст. Нравится. ↑-Мне тоже, — просто сказал Андрей, и Никиту от этих слов бросило в жар, несмотря на холод за окном. Они снова ехали молча. Музыка лилась плотным, гипнотизирующим потоком. Никита чувствовал тепло, исходящее от большого тела водителя. Видел, как свет фар выхватывает из темноты грубые черты его профиля, бороду, сильные руки в обтягивающих рукавах свитера. Запах — кожи, пота, чего-то взрослого и уверенного — казалось, пропитывал всё вокруг. ↑-Поворот тут? — голос Андрея вернул его к реальности. ↓-Да, налево, потом второй дом. Машина остановилась у знакомой панельной девятиэтажки. Никита с неохотой потянулся за ремнём. ↓-Спасибо большое, Вы меня очень выручили. ↑-Не за что. — Андрей выключил музыку. В салоне воцарилась тишина, в которой было слышно их дыхание. ↑-Завтра тоже работаешь? ↓-Да, с двух до десяти. ↑-Хорошо. Возьми, — Андрей протянул ему из бардачка простую белую визитку. На ней было только имя "Андрей" и номер телефона. Ни должности, ни компании. ↑-Если опять замёрзнешь на остановке или просто захочешь нормальной музыки послушать — звони. Или пиши. Никита взял визитку. Она была ещё тёплой от тепла в салоне. ↓-Спасибо... — он снова запнулся, не зная, как обращаться к этому неожиданному, подавляющему своей взрослой солидностью человеку. ↑-Андрей, — тот сам подсказал, и его губы тронула короткая, едва заметная улыбка. ↑-Пока, Никита. Одевайся теплее. Никита выскользнул из машины. Холод ударил в лицо, но внутри всё ещё горело от полученного тепла. Он помахал на прощание и побежал к подъезду. Иномарка не уезжала, пока он не скрылся за дверью. Только тогда фары плавно развернулись и растворились в ночи. В лифте Никита поднёс визитку к носу. Тот же сложный запах: дерево, кожа... и едва уловимый, тёплый шлейф. Он улыбнулся сам себе, чувствуя, как дрожь от холода окончательно сменилась совсем другим, приятным трепетом. ———————————————————————————— °Дома, действия Никита и Андрей° ———————————————————————————— ↓Никита Тёплая вода смыла с кожи ледяную крошку с остановки. Никита стоял под душем, закрыв глаза. Он видел не темноту, а свет приборной панели на крупных руках. Слышал не шум воды, а тот низкий, спокойный голос. «Пирсинг не мёрзнет?» Никита непроизвольно коснулся языком двух розовых микро-бананов на верхней губе. В машине было так тепло. А он, такой большой, пах... не «потным», нет. Чем-то глубинным, сдержанным, как лес после дождя. Никита приоткрыл рот, ловил струи воды, представляя, что это просто шум. Шум их тишины. После душа, обмотавшись розовым полотенцем, он запустил игру на компе. Обычно он уходил в виртуальный мир с головой. Сейчас взгляд скользил по экрану, а мысли возвращались к белой визитке на тумбочке. Он встал, взял её. Она уже выдохлась, но если прижаться к ней носом... да, еле-еле, но пахнет. Той машиной. Пахнет Им. Он разогрел рамен, ел его, сидя на полу перед телевизором, не замечая вкуса. Смотрел на свой телефон. Набрал: «Привет, это Никита. Спасибо ещё раз за сегодня». Стер. «Андрей, привет. Я дома, всё ок». Стер. Слишком просто. Слишком глупо. Никита вздохнул, положил телефон экраном вниз. Дотерпел до конца серии аниме, даже не запомнив сюжет. Перед сном, уже в темноте, он снова взял в руки визитку. И наконец отправил. Коротко, без эмоций, как тот человек в машине: «Ещё раз спасибо большое, Никита». И сразу бросил телефон на кресло-мешок, как будто он был раскалённым. Сердце колотилось, глупо. Он прижал подушку к лицу, вдыхая запах собственного шампуня, и попытался заснуть, но под веками снова плыли фары в темноте и слышался гул чужой, прекрасной музыки. ——————————————————————————— ↑Андрей Душ смыл пот рабочего дня, но не напряжение. Андрей стоял под почти кипятком, пытаясь прогнать из головы один образ: бледное лицо с металлическими бликами в губах и носу, дрожащее от холода. Ребёнок. Ему восемнадцать, напомни себе. Но в памяти всплывало не детское лицо, а внимательный, оценивающий взгляд. И фраза: «Круто. Я не ожидал...» Он насухо вытерся грубым полотенцем. Разогрел ужин — гречку с курицей, ел молча на кухне под светом одной лампы. В тишине квартиры звучало эхо их короткого разговора. «Заживление проходит нормально?» — зачем он это спросил? Как будто это его дело. Но парень ответил с гордостью в голосе: «Я в этом разбираюсь». И это прозвучало... достойно. Андрей помыл тарелку, заварил чай. Его взгляд упал на бардачок в прихожей, где лежали визитки. Он сам не понял, почему дал ту, личную, без логотипов. Инстинкт. Инстинкт загнать в тепло это замёрзшее, колючее существо с розовым пирсингом. Существо, которое не сморщилось от его музыки и запаха в салоне. Он лёг в кровать, взял книгу. Не читалось. Включил тот же альбом Cult of Luna, что крутил в машине. Теперь он слышал в нём другое — не отстранение, а ожидание. Телефон лежал рядом, немой и тёмный. Андрей почти уснул, когда вибрация заставила его вздрогнуть. Сообщение. Незнакомый номер. Короткое, сухое: «Ещё раз спасибо большое, Никита». Он не ответил сразу. Перечитал три раза. Улыбка, медленная и невольная, тронула губы под усами. «Спасибо большое». Не «Спс», не «пшлнх». «Спасибо большое». Как будто ничего особенного не случилось. Но он написал. Первым. Андрей положил телефон на тумбочку, выключил свет. В темноте, перед сном, он позволил себе одну слабость — мысленно представил, как бы выглядел этот розовый пирсинг на его собственной губе, Абсурд. Он отвернулся на бок, но чувство тихого, тёплого удовлетворения уже разливалось по груди, гоня прочь остатки дневного стресса. Завтра. Завтра он ответит.