Груз на крыльях

Воздух над авиабазой Пика Поршня пах озоном и жареным керосином. Дасти стоял на бетонной полосе и смотрел на небо. Солнце садилось за верхушки сосен. Оттуда, где оно касалось горизонта, тянулись оранжевые полосы. Он провёл ладонью по влажному лбу. Потом опёрся на крыло своего самолёта — кукурузника, переделанного под пожарного и постучал пальцем по обшивке. — Ну что, родной, — пробормотал он, — посмотрим, что этот старый хрыч опять придумает... "Родной" молчал. У него был новый двигатель, новая система пожаротушения. И Дасти казалось, что самолёт чувствует его страх. Или это он сам чувствовал свой страх, но готов был свалить на кого угодно. Сзади заурчал двигатель. Тяжёлый, мощный гул, от которого земля под ногами начинала вибрировать. Дасти обернулся. Вертолёт Блейда заходил на посадку. Чёрная махина с красной полосой, как шрам на боку. Винты рубили воздух с той же жестокостью, с какой её командир рубил правду. Машина села в тридцати метрах, подняв облако пыли. Дасти зажмурился, отвернулся и вытер лицо рукавом. Когда открыл глаза —Блейд уже стоял перед ним. В чёрной форме, руки за спиной, губы сжаты. Седые пряди в тёмных волосах начинали серебриться на солнце. Глаза стальные, без единой эмоции. — Полейполе. — Командир, — отозвался Дасти, стараясь, чтобы голос не дрожал. Блейд кивнул на взлётку. — Взлетай. Сегодня отрабатываем вход в вираж над водной гладью. Если запорол предыдущие — не важно. Сегодня не запорешь. — Слушаюсь, — выдохнул Дасти и полез в кабину. Через минуту двигатель взревел. Самолёт вырулил на старт. Ветер дёрнул хвост. Он посмотрел на приборы. Указатель скорости, топливо, давление масла. Всё зелёное. Но руки уже потели. "Давай, Дасти. Ты же был гонщиком. Ты выигрывал кругосветку. Ты быстрее ветра. А этот человек… просто твой командир, ничего же страшного нет.." Он дал газу. Колёса оторвались от бетона. Самолёт рванул вверх. Небо, облака, солнце. На секунду стало легко. Сердце перестало колотиться. Он улыбнулся, глядя вперёд. — Красота… — выдохнул он в шлемофон. И тут голос Блейда, без предупреждения: — Отставить любоваться. Вход в левый вираж через двадцать секунд. Сбрось скорость до шестидесяти. Не прощёлкивай рычаг. Дасти дёрнулся. — Понял, — ровно сказал он и начал снижение. Самолёт послушно накренился. Левое крыло пошло вниз. Дасти потянул штурвал — чуть мягче, чем надо. Самолёт качнулся. Система пожаротушения на борту, установленная Мару, натужно скрипнула. В ушах тишина. Блейд молчал. Дасти знал: молчание — хуже крика. Он выровнял машину, сбросил газу. Под крыльями — озеро. Тёмная гладь, как зеркало. Он видел отражение своего самолёта. Красного, с белой полосой. Гонщика, героя и дерьмового пожарного. — Полейполе, ты прошел над водой на три метра выше расчётной. Дасти вздрогнул. Голос Блейда звучал как приговор в суде. Не злой, а холодный. Как у врача, который сообщает о смерти. — Я… я понял, — выдавил он. — Повтори. — Слушаюсь. Дасти заложил новый вираж. На этот раз он сжимал штурвал так, что побелели костяшки. Левую руку трясло. Он злился на себя, на своё тело, на свой страх. "Ты не боишься, ты просто сосредоточен. Да..Сосредоточен," Он пошёл на снижение. Вода приближалась. Он видел рябь, видел, как солнце отражается в волнах. Нужно было включить систему набора воды. Нажать кнопку, дождаться звука, что баки заполнились, и выйти из пике... — Полейполе! — голос Блейда словно ножом полоснул по уху. — Ты проваливаешь! Выходи из пике! Дасти дёрнул штурвал на себя. Самолёт качнулся. Нос задрался вверх. Он вдавил педаль газа в пол. Двигатель взревел, воздух засвистел. Он вырвал машину из падения, перегрузив и крылья, и нервы. Самолёт вышел из пике, дернулся, и пошёл на подъём. — Отлично, — прохрипел он в шлемофон, переводя дыхание. — Я вышел, я сделал В ответ лишь тишина. Потом в динамике раздался щелчок. Переключение на закрытый канал. — Полейполе. Садись. Дасти сглотнул. — Я понял. Через минуту он сел. Колёса коснулись бетона, и самолёт пробежал по полосе, как раненная птица. Дасти заглушил двигатель, откинул фонарь, снял шлем. Пот капал с висков. Лоб горел, руки дрожали. Он спрыгнул на землю, и ноги сразу же подогнулись. Блейд стоял в пяти метрах. Руки по-прежнему за спиной. Лицо как каменная маска. Дасти выпрямился, одёрнул форму и сделал шаг вперёд. — Командир, я.. — Молчи. Дасти замер. Блейд подошёл ближе. Шаг, другой. Остановился прямо перед ним. Между ними — сантиметры. Дасти чувствовал его запах: металл, керосин и холод. От этого человека пахло обязанностью, пафосом и горькой правдой. — Ты провалил сегодняшнюю тренировку. — сказал Блейд спокойно, без единой ноты агрессии. — Нарушил режим захода. Потерял высоту. Не справился с управлением. Ты представляешь, что было бы, если бы это был реальный пожар? Дасти выдохнул. — Я бы справился. Как в прошлый раз. — Нет. — отрезал Блейд. — Ты бы сгорел вместе с машиной. И я бы не стал тебя вытаскивать. Потому что если ты не можешь контролировать себя — ты бесполезен. Слова легли на плечи тяжестью. Дасти закусил губу. В глазах защипало. — Я могу контролировать себя, — сказал он тихо. — Ты боишься, — прямо сказал Блейд. — И это нормально. Страх — часть работы. Но если твой страх сильнее тебя — ты не должен быть здесь. — Он наклонился ближе, и его голос стал тише, но от этого острее — Если боишься — убирайся. Пока я не вышвырнул тебя сам. Дасти поднял голову. В глазах не гнев, не ярость. В них упрямство, смешанное с болью. Он попытался улыбнуться. Криво, натянуто. — Да ладно тебе. Я просто вхожу в ритм. Первая неделя после отпуска..всё такое. Я справлюсь. — Ты шутишь, — без интонации произнёс Блейд. — Ну а что? — развёл руками Дасти. — Юмор помогает. Ты, наверное, не знаешь, но психологи говорят..— — Заткнись, — перебил Блейд. — Иди в ангар. Переоденься. Завтра с утра повтор. Дасти хотел возразить. Раскрыл рот, но слова застряли в горле. Блейд уже развернулся и шёл к вертолёту. Широкие плечи, прямая спина. Шаг размеренный — Блейд Блейд остановился. Обернулся через плечо. — Я… я справлюсь. — прошептал Дасти. — Я хочу здесь быть. Я не уйду. Блейд посмотрел на него. Пять секунд. Десять. Потом качнул головой, как будто согласился с какой-то своей мыслью. — Посмотрим. Он забрался в кабину вертолёта. Двигатель загудел. Лопасти завертелись, поднимая пыль. Дасти прикрыл глаза рукой. И когда вертолёт взлетел, он остался один на полосе. С трясущимися руками и колотящимся сердцем. Он посмотрел на свои пальцы. — Бля Он до боли сжал кулаки. прям сильно-сильно "Ты справишься. Ты гонщик. Ты через многое прошёл." Он повернулся и пошёл в ангар. Ноги дрожали, но со стороны шагал он твёрдо. " Ты просто войдёшь в ритм. Завтра будет лучше. Скоро тёмная полоса пройдёт. " В ангаре было темно и сухо. Мару, возился с каким-то мотором. Поднял голову, увидел Дасти, хмыкнул. — Ну что, чемпион? Опять тебя Блейд отпинал? Дасти невесело усмехнулся. — Как всегда. Сказал, если боюсь — валить. Мару лишь цокнул и начал серьёзно, но в то же время с лёгкой ленцой говорит. — Блейд всегда говорит жёстко. Но он не жестокий. Он просто очень ответственный. — Ага, — буркнул Дасти. — До такой степени, что мне кажется, он собственного отца приструнил бы. Мару хмыкнул. — Ты видел, как он сегодня заходил на посадку? Дасти перевёл взгляд на механика. — Нет. А что? — Три метра от верхушки сосны. Идеально. — ответил Мару. — Он – идеальный пилот. И требует того же от других. Дасти покачал головой. — Легко быть идеальным, когда у тебя нет прошлого. — Он прикусил язык, поняв, что сказал лишнего. Мару замолчал. Только какой-то разъебаный в хламину мотор урчал в его руках. — Ну да. — тихо сказал он. Дасти вздохнул. — Ладно. Извини. Пойду душ. Он развернулся. В душевой кабинке он включил холодную воду и долго стоял под струёй. Глаза закрыты. Вода стекала по лицу, по плечам, по спине. Он открыл рот, вдохнул и замер. "Какого хрена ты делаешь?" Он же был Дасти Полейполе. Победитель кругосветных гонок. Кумир для многих, легенда все дела. А здесь он ссыкло, которое боится пикировать над озером. Старая ссадина на костяшках зажгла. Он уставился на неё, потом сполз по стенке вниз и сел на мокрый пол. Долго сидел. Потом засмеялся. Нервно, тихо. — Ссыкло, ссыклом, Дасти. Он встал, выключил воду. Вытерся. Натянул футболку, шорты. Вышел из душевой. По пути в комнату отдыха он увидел Блейда. Тот стоял на крыльце, смотрел в небо. В руке – кружка с кофе. Дымок поднимался в прохладный вечерний воздух. Дасти подошёл и остановился в паре метров. Блейд не обернулся. Только сказал — Душ принял? — Ага — Хорошо. Долгая пауза, которая казалась для Дасти минутой молчания. — Командир, — начал Дасти. — Насчёт сегодня. . . — Забудь, — отрезал Блейд. — Завтра новый день. — А я не хочу забывать. — выдавил Дасти. — Мне нужно понять, как с этим справляться. Блейд повернулся. Взгляд тот же ледяной. Но в голосе появилась странная нотка. Вовсе не мягкость. Что-то среднее между признанием и..уважением? 0_0 — Ты не первый, кто так сильно боится, — сказал он. — Я тоже боялся. Когда начинал. Только я никогда не показывал это. У меня был выбор: бояться и делать вид, что всё в порядке. Или бояться и учиться. Дасти шмыгнул носом. — И что вы выбрали? Блейд отвернулся. — Второе. Иди отдыхай. Завтра будет тяжело. Дасти кивнул. Сделал шаг, но остановился. — Блейд.. спасибо. — За что? — За то, что… — он замялся, — что говоришь это..прямо. Хоть и жёстко. Блейд не ответил. Просто сделал глоток кофе. Дасти натянуто улыбнулся сам себе. И пошёл в комнату. Спать он лёг в одиннадцать. Но сон не шёл. Он лежал на узкой койке и смотрел в потолок. Слышал, как за стеной храпит кто-то из десантников. — Завтра, — прошептал он в темноту. — Завтра я сделаю это. Я научусь,— он вздохнул.— и не уйду. Он закрыл глаза. Снился ему яркий-яркий огонь, который сливался на фоне заката. Голос Блейда в шлемофоне. И его собственные руки, которые не слушаются.