Зима 2017

Зима в 2017 году была не красивой, а упрямой.

Снег не искрился, а лежал серыми кучами у обочин, впитав в себя соль, окурки и чью-то вечную усталость. Воздух резал лёгкие. Люди шли, сгорбившись, будто город давил сверху. Илья ненавидел утро. Он стоял на остановке, кутаясь в длинный чёрный шарф с белыми полосами. На нём было старое пальто, купленное ещё пару лет назад в секонде. Края рукавов потёрлись, но ему нравилось. В этом пальто он чувствовал себя собой. Ногти были накрашены чёрным лаком. Лак облез, но он не стал перекрашивать. Это был не вызов. Это было упрямство. Он смотрел в телефон. ВКонтакте. Новости. Репосты депрессивных пабликов, мемы про «винишко-тян», картинки с серыми цитатами на фоне леса. Всё как у всех. Только «все» при этом умудрялись не быть им. Маршрутка подъехала с визгом. Люди ввалились внутрь, толкаясь. Илья зашёл последним. "Чё, блять, ногти?" раздалось почти сразу. Он не повернул голову. Он знал этот голос. Руслан. Коротко стриженный, с тяжёлым взглядом, в чёрной олимпийке adidas, застёгнутой до горла. От него тянуло дешёвыми сигаретами и крепким перегаром, будто алкоголь давно стал частью его дыхания. Он стоял у задней двери, жевал жвачку поверх запаха алкоголя и смотрел прямо на Илью, не стесняясь. Рядом с ним ещё двое. Такие же. Одинаковые. "Ты чё, девка?" продолжил Руслан, ухмыляясь. "Или так, по приколу?" В маршрутке повисло напряжённое молчание. Никто не вмешался. Люди сделали вид, что ничего не слышат. В России это был проверенный способ выживания. Илья сжал лямку рюкзака. Сердце ударило быстрее. Слишком быстро. "Отъебись", тихо сказал он. Руслан засмеялся. Громко. Демонстративно. "Слышь, он ещё и огрызается." Илья смотрел в пол. Он знал, что если поднимет взгляд, станет хуже. Всегда становилось хуже. Маршрутка остановилась. Кто-то вышел. Руслан наклонился ближе. Запах перегара ударил в лицо почти физически. "Таких, как ты, раньше в подворотнях лечили", сказал он почти шёпотом. Илья вышел на своей остановке, не оглядываясь. Холод ударил в лицо. Он вдохнул слишком резко и закашлялся. Руки дрожали. "Спокойно", сказал он себе. Он всегда говорил себе это слово. Оно почти не работало.

В Университете:

Корпус был старый. Облупленные стены, скрипучие двери, запах дешёвого кофе из автомата. Илья учился на художника. Формально. На деле просто пытался где-то существовать легально. Он сел у окна. Достал альбом. Карандаш. Линии выходили рваными. Он рисовал лица. Всегда лица. Перекошенные, усталые, злые. "Ты опять не спал?" спросила Ксюша, заглядывая через плечо. Она была из тех самых «тамблер-герл». Крашеные волосы, огромный свитер, тёмные круги под глазами. Они не были близкими друзьями, но сидели рядом. Этого хватало. "Спал", соврал Илья. Ксюша хмыкнула. "Ага. Конечно." Она не давила. Это было редкостью. Илья ценил это. Преподаватель начал что-то говорить про композицию. Илья не слушал. Его трясло. В голове снова и снова прокручивался голос Руслана. "Таких, как ты…"

Вчером:

Темнело рано. Слишком рано. Илья шёл домой пешком. В наушниках играл группа "Пошлая Молли - супермаркет" и ещё каким-то русским эмо-андеграундом. Музыка немного успокаивала. У подъезда снова курили. Руслан был там как и всегда. В той же олимпийке adidas. Сигарета в пальцах. Перегар тяжёлый, липкий. Он стряхнул пепел в снег. "Э, пидор", окликнул он. "Иди сюда." Илья замедлил шаг. Сердце снова ускорилось. "Ты чё такой смелый днём был, а?" Руслан подошёл ближе. "А сейчас чё, язык в жопу?" Илья почувствовал, как внутри всё сжимается. "Отстань", сказал он через силу. "А если нет?" Пауза затянулась. Руслан посмотрел на него дольше, чем нужно. Взгляд был злой, но не пустой. Потом он фыркнул, будто сам себе противен. "Ладно", бросил он окурок на землю. "Пошли." Они ушли, смеясь, оставив после себя запах табака и алкоголя. Илья стоял один. Его колотило. Он зашёл в подъезд и только там позволил себе выдохнуть.