Неизвестная битва

      Утреннее солнце пробивалось сквозь прохладную листву, создавая на траве золотые дорожки света. Наступала осень. Двигаться становилось всё тяжелее, каждый шаг давался с трудом, хорошо, что ещё не начались ливни. Это была его первая осень, всё казалось в новинку. Дом возвышался над округой, словно одинокая гора, столбы исполинов окружали его, они были его стражами, девять гигантов, девять небес. Прохладный ветер трепал остролисты, они ждали. Все чувствовали их приближение. Говорят, они приходят каждую осень, они – предвестники зимы. Сама природа ждала, ветер затих, солнце освещало черноватую броню воинов. Позади слышалось движение, даже строители выстраивались в ровные ряды, они не умели сражаться, у них были не такие прочные панцири и не было таких смертоносных острых жвал. Но они шли, шли на защиту Дома.        Какое же красивое солнце, он вспоминал как впервые увидел его, как теплые лучи согрели его, принимая в новый мир. Он вспоминал, как они танцевали, сражались, как искали пропитание в Пустоши и пели, пели об этом мире, о Доме, о победах и павших братьях. Он не хотел уходить в вечную темноту, ещё рано, думал он.        Скрежет.        Он смотрел на золотые пути, уходящие далеко-далеко, намного дальше, чем он когда-либо уходил в походы. Листья вдалеке стали чёрно-рыжими. Он ещё так мало видел, так мало жил. И он запел.        Шум приближался.        Он пел так, как не пел никогда, он пел один, остальные не слили свои голоса с ним, но они слушали, они впускали эту мелодию грусти и чистоты в свои сердца, они знали эту печальную песнь, они готовились.       Скрежет почти заглушил его мягкий, скорбный голос.       Ровные ряды стояли в ожидании. И одинокий голос разносился над ними. Они не плакали, они не умеют плакать. Песня почти подошла к концу, рыжая волна неминуемо приближалась, неся с собой шум ужаса и боли.       Они стояли.       За их спинами Дом, они – последняя преграда. Волна столкнулась со стройным войском защитников. Они были ни в чём не виноваты, это была его первая осень…       Вечернее солнце создавало багряные линии на желтоватой листве, грело землю последними лучами этого дня. На небе ни облачка – прекрасный осенний день. Птицы плели свои замысловатые трели, всюду кипела жизнь, природа готовилась к зиме. И там, в поле, меж девяти старых берёз, стояла одинокая земляная горка – покинутый муравейник, каких множество можно встретить на Земле. Утки летели на юг, люди в своих железных монстрах спешили по делам. И только одна печальная песня продолжала мягко звучать среди девяти исполинов – девяти небес.