Запрещённая дистанция.

Несколько дней прошли относительно спокойно, но для Тэхёна это спокойствие ощущалось иначе, чем раньше. Теперь в его буднях появилось что-то новое. Не события. Не резкие перемены. А маленькие моменты, которые постепенно становились важными. Он всё ещё учился, работал, выполнял задания и старался не отставать от графика, но теперь среди всей этой занятости появилось ощущение, что он больше не совсем один. Чонгук не писал часто. Он не задавал лишних вопросов. Но иногда появлялись короткие сообщения, которые будто незаметно становились частью дня. "Не забудь поесть." "Сегодня холодно, теплее оденься." "Ты хорошо справляешься." Эти слова не выглядели чем-то особенным. Обычная забота. Обычное внимание. Но для Тэхёна они значили больше, чем он готов был признать даже самому себе. Иногда он ловил себя на том, что улыбается, читая сообщение. Иногда перечитывает его ещё раз. Иногда отвечает коротко, стараясь не показать, насколько ему приятно. Он боялся привыкнуть. Потому что привыкать — значит начать надеяться. А надеяться он давно перестал. В тот день у него было особенно много работы. Заказчик прислал правки почти в последний момент, и Тэхёну пришлось срочно переделывать несколько макетов. Он почти не отвлекался от ноутбука весь день, забыв даже про обед. Когда занятия закончились, он остался в аудитории, чтобы закончить работу, надеясь управиться как можно быстрее. Он настолько погрузился в процесс, что не сразу заметил, как рядом кто-то остановился. — Ты опять пропустил обед. Тэхён вздрогнул и поднял взгляд. Перед ним стоял Чонгук. Он не спрашивал. Он утверждал. Тэхён слегка смутился. — Я не специально… Чонгук ничего не ответил, лишь поставил на стол небольшой пакет. — Возьми. Тэхён удивлённо посмотрел на него. — Что это? — Еда. Ответ прозвучал спокойно, будто в этом не было ничего необычного. Тэхён не спешил открывать пакет, словно не был уверен, имеет ли право принимать такую заботу. — Вы не обязаны… — Я знаю, — мягко перебил Чонгук. В его голосе не было раздражения. Только спокойная уверенность. — Но это не значит, что я не могу. Несколько секунд Тэхён просто смотрел на пакет, не зная, что сказать. Он не привык, что кто-то заботится о нём так прямо. Без просьб. Без условий. Без ожидания чего-то взамен. — Спасибо… — тихо сказал он. Чонгук кивнул, будто этого было достаточно. Он не стал уходить сразу. Сел напротив, открыв ноутбук, будто у него тоже были дела. Тэхён осторожно открыл пакет. Простая еда. Ничего особенного. Но от этого жеста внутри стало неожиданно тепло. Он начал есть медленно, чувствуя на себе иногда скользящий взгляд альфы. Не навязчивый. Не давящий. Просто внимательный. — Не нужно работать без перерывов, — тихо сказал Чонгук спустя некоторое время. Тэхён кивнул. — Я знаю… — Тогда почему не делаешь? Вопрос прозвучал спокойно, без упрёка. Тэхён слегка улыбнулся. — Привычка… Чонгук некоторое время молчал. — От привычек можно избавиться. Тэхён тихо усмехнулся. — Не от всех. Альфа не стал спорить. Но в его взгляде читалось, что он не совсем согласен. Через некоторое время разговор затих, но тишина не казалась неловкой. Скорее… комфортной. Будто им не обязательно говорить, чтобы чувствовать присутствие друг друга. Когда Тэхён закончил есть, он снова вернулся к работе. На этот раз сосредоточиться было легче. Возможно, потому что он больше не чувствовал усталость так остро. А возможно потому, что рядом сидел человек, с которым почему-то становилось спокойнее. В какой-то момент Чонгук поднялся. — Не задерживайся слишком долго, — сказал он. Тэхён кивнул. — Хорошо. Когда альфа уже собирался выйти, он на секунду остановился. — Если будет слишком много заказов… скажи. Тэхён удивлённо посмотрел на него. — Зачем? — Я постараюсь найти тебе проекты без срочных дедлайнов. Это было сказано просто. Будто он уже решил помочь. Тэхён не сразу нашёлся, что ответить. — Спасибо… Чонгук лишь слегка кивнул и вышел из аудитории. Тэхён ещё некоторое время смотрел на закрытую дверь. Мысли снова начали путаться. Он не понимал, почему Чонгук делает всё это. Почему уделяет ему столько внимания. Почему продолжает заботиться, даже когда в этом нет необходимости. И почему с каждым днём ему всё сложнее делать вид, что это ничего не значит. Вечером, уже дома, Тэхён снова получил сообщение. "Ты дошёл?" Он ответил почти сразу: "Да." Несколько секунд он смотрел на экран, прежде чем убрать телефон. И только тогда понял, что уже начал ждать этих сообщений. Начал привыкать к тому, что кто-то беспокоится, поел ли он. Выспался ли. Дошёл ли домой. И, возможно, именно это пугало сильнее всего. Потому что теперь потерять это внимание казалось страшнее, чем никогда его не иметь.