Стыд

С самого начала это выступление не сулило ничего хорошего. Вернуться назад было нельзя, а просто взять и остановить шоу – невозможно. Люди, пришедшие на представление, заплатили собственные деньги. Разочаровывать публику ужасно не хотелось, но выбора, по сути, не было. Фокусник отчаянно пытался совладать с собственными мыслями. Он выступал далеко не в первый раз, вот только сегодня что-то было не так. Тревога нарастала с каждой секундой, стоило Арту взглянуть на количество людей, собравшихся перед сценой. Ноги подкашивались. Казалось, еще шаг – и он рухнет на холодный, твердый пол. Глубоко вдохнув перед вступительной речью, Артфул поправил шляпу и натянуто улыбнулся. Руки неистово дрожали, поэтому он предпочел спрятать их за спиной. — Дорогие гости, поздравляю вас с наступившим Новым годом..! Голос звучал неуверенно, но в целом это еще можно было стерпеть. Сегодня Фокусник должен был представить новый элемент программы. Он вычитал о подобной штуке в книге с говорящим названием: «Как стать лучшим фокусником? Для чайников». Для большинства эта книга показалась бы насмешкой, но Артфул вчитывался в строки, стараясь запомнить каждое слово, напечатанное на пожелтевших страницах. Если быть честным, ничего по-настоящему стоящего там не было. По крайней мере, на первый взгляд. Первые главы подробно описывали поведение на сцене. Автор уверял, что фокусник, желающий добиться известности, обязан выглядеть уверенно – иметь четко поставленную, связную речь, быть открытым в движениях, не зажиматься ни на секунду. Отдельное внимание уделялось самим фокусам: каждый трюк должен быть отрепетирован сотни раз, чтобы, не дай бог, не забыть что-нибудь во время выступления. Но больше всего Артфула зацепил раздел, посвященный шаблону создания фокуса и тем самым «изюминкам», которые делают номер по-настоящему уникальным. Он перечитывал этот раздел изо дня в день, однако особой пользы это не приносило. В голове давно творилась каша. Все свои зимние выступления этого года он считал полным посмешищем. И это представление, по его мнению, не стало исключением. Собственная предвзятость подкреплялась реакцией публики. Несколько шутников под конец показа закидали сцену банановой кожурой и разным

***

Сердце Артфула бешено колотилось, пока он шел в гримерку. Самая важная часть дня была позади. Оставалось только получить зарплату и вернуться в свое жилище – чем он, собственно, и занимался весь следующий час. — Прогулка по набережной по дороге домой не принесла ожидаемого облегчения. Скорее наоборот – тягостные мысли начали пожирать его с удвоенной силой. Он больше не видел смысла практиковаться, стараться, стремиться к совершенству. Ради чего? Последние месяцы он только и делал, что позорился, а сегодняшнее выступление окончательно поставило точку в его непростой карьере. Наверняка многие записывали представление. Неудивительно, если вскоре он станет известен в сети как «Фокусник-идиот, показавший все свои умения, а точнее – их полное отсутствие». Стыд, разочарование и усталость – вот единственные чувства, которые он был способен испытывать. Сил и мотивации не осталось даже на попытку что-то исправить.

***

Небрежно бросив ключи на тумбочку, Артфул повесил пальто и прошел на кухню. К алкоголю он обращался нечасто, но сегодня был особенный случай. Мужчина был бы рад напиться до беспамятства, лишь бы хотя бы на час забыть о собственном провале. Этим он и занялся. Сначала пил из стаканов, но спустя несколько минут махнул на все рукой и стал опустошать бутылку виски прямо из горла. Так закончилась первая, затем вторая, потом третья. А дальше память оборвалась.

***

Очнулся Фокусник под утро. В глазах темнело, в горле стоял жуткий сушняк, а голова раскалывалась. Единственным желанием была вода, которая, к счастью, нашлась в холодильнике. Весь следующий день мужчина пытался привести себя в порядок, хотя бы прибраться на кухне. В итоге его хватило лишь на то, чтобы собрать пустые бутылки из-под виски, коньяка и невесть откуда взявшегося прочего алкоголя в один пакет. Он не то чтобы не хотел выходить на улицу – он боялся. Да, на нем не было грима и маски, но разве это помешало бы людям узнать его? А вдруг даже обычный вынос мусора обернется очередным позором? Вдруг он снова умудрится выставить себя посмешищем, как делал это постоянно? Голова уже не так сильно гудела, но противный привкус во рту – то ли от ночных возлияний, то ли от отсутствия еды – не давал полностью утонуть в мыслях. Развалившись на диване, Артфул прикрыл глаза и почти сразу провалился в сон, который сложно было назвать полноценным. В этот раз все оказалось слишком четким. Он будто заново пережил тот злополучный день, снова ощутил подступающие слезы. А в следующее мгновение резко проснулся.

***

Глаза жгло, словно они требовали отдыха или капель. Голова тоже была далека от идеального состояния. Фокусник перебрался на кровать. На часах было около четырех вечера, за окном начинало темнеть. Лежа на спине, он уставился в потолок. Сон не шел, несмотря на то, как сильно он в нем нуждался. Вспомнив о телефоне, Арт потянулся к прикроватной тумбочке и начал проверять уведомления – просто чтобы убедиться, что почту не завалили насмешками после вчерашнего выступления. К счастью, ожидаемого позора не оказалось. Зато его внимание привлекло сообщение от старого знакомого – Девесто. Оказалось, тот звонил шесть раз и отправил больше пятнадцати сообщений. Все они сводились к одному: все ли с Артом в порядке, нужна ли ему помощь, жив ли он вообще. Девесто узнал о провале друга еще днем ранее и, зная, насколько тяжело Арт переживает подобные вещи, искренне волновался. К тому же он чувствовал вину за то, что не смог прийти на выступление – работа завалила его бумажной волокитой до самой ночи. Артфул был тронут. Он знал, каким сухим и немногословным бывает Дев, и потому поспешил ответить, чтобы тот хотя бы убедился, что с ним все в порядке. — “Привкт, Дев. Ср мнлйвсе в порялке :)” Отбросив телефон, Фокусник с протяжным, измотанным стоном снова повалился на кровать. Прошло всего несколько минут, прежде чем сон окончательно накрыл его.

***

Так продолжалось день за днем. Выпивка, сон, снова выпивка. В квартире стояла въевшаяся вонь, но Артфул ее почти не ощущал. Упадок сил и бесконечный поток мыслей сводили его с ума. Четыре дня он не выходил на улицу, не отвечал на звонки и сообщения. С каждым днем выход из этого состояния казался все дальше и дальше.  Если бы Арт хотя бы попытался его найти – у него бы получилось. Хотел ли он? Возможно. Был ли способен? Абсолютно нет. Рассудок рассыпался в щепки, как и желание существовать. Апатия казалась простой проблемой, но собственные мысли разрушали его изнутри, отдаляя от спасения с каждой секундой.

***

Опустившись на пропитанную потом и алкоголем кровать, Фокусник запустил тонкие пальцы в волосы. Слезы хлынули сами собой. Всхлипывая, почти крича, Арт наконец дал волю всему, что копилось в нем месяцами. Он часто избегал душевных разговоров о самом разном дерьме, засевшем в его сознании с Девесто, банально считая это ненужным, хотя тот всегда был против такого подхода к собственному ментальному состоянию.  Спустя полчаса ему удалось немного прийти в себя. В реальность его вернул настойчиво воющий телефон. На экране высветилось имя – Девесто. Арт боялся отвечать. Он знал: стоит только взять трубку и показать свое состояние – и блондин окажется у его двери в считанные минуты. Глубоко вдохнув, он все же принял вызов. — Да..? — О, слава Теламону.. ты наконец то ответил! – Девесто не звучал весело. – Почему ты так долго не выходил на связь? Что произошло? — Mon cher ami, не стоит так волноваться! Я.. – Арт запнулся. – Я сломал телефон и все никак не мог найти время, да бы сходить и починить устройство. Прости, что заставил тебя так волноваться. Молчание в трубке давило сильнее любых слов. — Что ж, если это так, то.. славно? Но в любом случае, я у тебя за дверью. На улице кошмарно холодно, поэтому я был бы польщен, пусти ты меня к себе в покои. — Что?! То есть.. конечно! Пару минут, пару минут.. ⸻ С каждым шагом к двери Артфул все отчетливее понимал – тяжелого разговора не избежать. Тяжко вздохнув, он отворил дверь. Выражение лица Девесто невозможно было описать одним словом – в нем смешались ужас, злость и полная растерянность. — Значит, вот твой поломанный телефон?

***

— Почему ты мне ничего не сказал? – спросил Девесто, собирая мусор на кухне. – Не уж то ты думал, что я тебя не дай бог брошу? — Дело не в этом, Mon Vieux. Я и сам без понятия, что на меня нашло.. — Ладно, шуруй в ванну. Приведи себя в порядок. Я пока приберусь тут у тебя, а потом и поговорим. Арт лишь кивнул и направился в душ. Ему было стыдно. Снова.

***

Все то время, пока Дев пытался вернуть Фокусника к жизни, он не отходил от него ни на шаг. Даже перебрался к нему на время, чтобы не оставлять одного. После генеральной уборки квартира блестела. Да и сам Артфул словно начал светиться изнутри. Он уже и забыл, каково это – улыбаться по-настоящему, не ради образа, а от искренних эмоций. Девесто не уставал поддерживать того и в его работе. Фокусы – дело непростое, и далеко не каждому дано справляться с ним так, как делал это Арт. Через две недели Фокусник вернулся к своему делу. Долгие разговоры помогли ему разобраться в себе. Удивительно, насколько разносторонним может оказаться обычный офисный трудяга. Слов не хватало, чтобы передать, насколько Артфул был благодарен своему другу за все, что тот для него сделал…