"I'm not as good as them."

Я открыл глаза сразу же почувствовав головную боль... Глаза щурились от тусклого света из окна, солнца ещё не было, да и вряд ли оно появится ноябре,да еще и в такой холод. Мое тело все еще слабо поддавалось моему разуму.. Ступни опустились на холодный паркет.. Измученные половины издали истошный стон.. Кажется им больно, я опять испортил кому то жизнь. В квартире подозрительно тихо, мама с папой ушли? Или они все еще спят?.. Мне не до этого... Мои бледные ладони собираются в кулаки и протирают,застелившиеся пеленой полусонного состояния,глаза..Назойливый синий волос упал на лоб будто ставя на коже яркую метку. Я наконец встаю с кровати подходя к зеркалу.. Истощенное худое тело.. Кажется пока я спал я сбросил пару кило.. Нужно будет отметить это в дневнике. Ребра торчат как у беженца из концлагеря... Я трогаю выступающие под тонкой кожей кости, мне это нравится. Мои губы уже обветрелись снова, их цвет похож на остывающий труп... Волосы взъерошены... Синие кучерявые волночки щекочат плечи, я был в душе вчера? Не помню. Я отхожу от зеркала подходя к письменному столу, который завален учебниками... Я не заметил этого сразу.. Меня бросает в дрожь, как я мог забыть тут убраться?.. А если мама увидит... В моих мыслях всплыли её женственные аккуратные руки, от них все еще пахнет тем же кремом, что я когда то в детстве игриво слизывал с её рук... Но теперь в её подрумяневшихся ладонях не растекается моя слюна... А восседает широкий кожаный ремень, подобный древнему кнуту для провинившегося. Мои же собственные руки, бледные, в царапинах от школьного линолеума и собственных ногтей... Они затряслись.. Так знакомо.. Тревога подошла к горлу.. Мне стало казаться будто я слышу шаги по коридорам, но в помещении было тихо... Мои уже покрывшиеся блеском от пота ладони начали собирать небрежно брошенные книги.. А где мой портфель?.. Он опять лежит под столом как что то ненужное... Я соглашусь с этим. Последнее из всего что я желаю в своей жизни—это почти в эту проклятую школу... Учебники находят своё место в моем рюкзаке, кончик одного из них—по алгебре, погнулся от того, как торопливо я запихивал его туда. Надеюсь никто не заметит. Запах спирта бьет в нос, я снова достал эти зловонные влажные салфетки. Когда я взял одну из упаковки в руку, кожу начало покалывать.. Похоже влага из этой стерильно белой тряпки задевает мои розовые ссадины. Я протирал древесину стола, пока эти персиковые ссадины не стали алеть и норовить кровоточить. Я бросил использованную салфетку в урну и вернулся к зеркалу.. В моих костлявых пальцах появилось новое оружие—расческа.Непослушные пряди с характерным звуком цеплялись за зубья. Мои губы сжались,лицо искривилось в болезненной гримасе. Я не могу показаться за завтраком неопрятным.. Каждая завитушка должна лежать на своём месте. Папенька все равно отругает за их экстравагантный цвет. Я не хочу себе больше проблем. Издалека послышался скрип кровати.. Родители?.. Да, точно они, я уже слышу этот бодрый вздох исполненный бархатистым женским голосом. Ненавижу его. Топот приближался к моей комнате, я едва успел осесть на матрас покрытый черной наволочкой, как внутрь без стука зашла мать. Еë речь не была похожа на тот вздох, что я слышал совсем недавно. Её рука взмылась в мою сторону, пальцы дернули за синюю прядь. Её голос грубый.. Я не слышу что она говорит.. Кажется это опять о моей внешности.. Хочется закрыть уши руками, но нельзя. Глаза становятся влажными, мои белки становятся как наливные соком яблоки.. Только этот сок не сладкий, а горький и солёный, как и вся моя жизнь.. Я все еще молчу. Удар по щеке принуждает меня поднять жалкий,детский взгляд на лицо женщины... Когда то она мне улыбалась, сейчас её губы не искривление в улыбке, они активно двигаются издавая звуки которые с каждым разом становятся все громче.. Будто каждая буква заползает прямо в голову. На моей щеке все еще находится уже бледнеющий след от аристократичной ладони. Маменька хватает меня за плечо крепко сжимая ткань, кажется моей пижаме пришёл конец... В какой раз уже за этот месяц.Но скрипа швов не состоялось. Как всегда. Звуки из чужих уст приглушаются.. Кажется она говорит привести себя в порядок и пойти на кухню... От её монолога аппетит пропал.. Но я просто кивнул уже предвкушая чувство тошноты с каждой ложкой... хмм.. а что сегодня на завтрак? Наверное опять этот рис, он на вкус как пенопласт, который залили клеем и поварили в кипятке часок-второй. Дверь в мою комнату уже закрылась за высокой фигурой с тёмными волосами, которые были заперты в металлический крабик со стразами. Будто украшенный безделушками капкан. Я снова встал на ноги ощутив боль в икрах.. Откуда она?.. Опять из за стресса... Слезы все еще стояли в уголках глаз.. Я смахнул их как моячующую перед лицом муху. Коридор к кухне ,откуда уже было слышно щелканье пульта от телевизора, был пуст, насыщенный тишиной и моими кривыми шажками.. Я всегда хожу здесь крадучесь, будто за углом меня кто то поджидает. Даже стены в этом помещении давят на меня. Когда я опустился на стул, то почувствовал мужской взгляд на себе, отец уже слегка развернул голову в мою сторону,но казалось он не видит там меня, он видит обузу которую нужно кормить и воспитывать... Смотря на его руки я ощущаю по телу холодок... Еще пару дней назад эти конечности дергали меня за волосы, когда я забыл помыть посуду. Нет не забыл. Я помыл её, но вернувшись из уборной я увидел новую горстку посуды в той же раковине, но мыть еë было уже поздно,последнее что я помню это неотрывные.. зверинные.. мужские крики. Почему я должен это терпеть?.. Папа не проронил ни слова, я опустил свои глаза в тарелку, рис был все такой же белый... Ложка около миски с едой была все такой же блестящей, в её поверхности я мог увидеть искажённую физиономию, которая принадлежала самому мне.. Интересно.. Люди видят меня также как эта ложка?.. Матушка хлопотала у плиты, я чувствовал запах ароматного мяса, которое готовилось не для меня... Желание сидеть здесь увядало во мне все быстрее... Ложка с рисом оказывалась в моем рту подобно механизму. Без удовольствия. Без осознания. Без души. Мой силуэт быстро испарился с кухни.. Я вернулся в комнату. Как никак но в школу пора. В маленьком кармане портфеля лежал плеер.. Надеюсь его не разобьют снова.. Это уже третий, родители не купят еще. Школьная форма покоилась на постели, я сидел около этого сгустка ткани и натягивал колготки, ненавижу их, они так упираются туда... О чем я даже не хотел знать. Потом брюки.. Казалось что с моих худых бёдер они спадут при первой возможности.. Чёрная водолазка выглядела на мне как боди арт из нефти... Или бездонной чёрной дыры что была видна в моих глазах. Воздух на улице был беспощаден и холоден.. Ноги не слушались. Кажется я споткнулся уже около 5 раз... Ах да.. Кто же это я? Меня зовут Шадоу.. И мне 13 лет от роду... кажется это слишком маленькая цифра, по сравнению с тем что я претерпел за все это время. Я учусь в 7А классе, там меня уже давно прозвали призраком.. Или козлом отпущения.. Я еще не решил. По пути к учебному заведению мой затылок уже ожидает очередную брошенную в него бумажку с унизительной надписью.. В последний раз там было написано "конченная Мальвина".. Оригинально... А говоря о семье... Я не хочу говорить об этом аду... Моя Мать—Наталья, является дьяволом в белоснежном платьеце, из за ее гнева мое тело часто покрывают синяки.. Багровые пятна от ударов.. Даже кровавые подтеки от её ногтей, которыми она меня царапает в ярости... Нет не царапает.. Она безжалостно дерет мою плоть собственными руками, будто пытаясь докопаться до костей, которые наверное желает сломать. Чтобы я был еще более беспомощный. А говоря об Отце—Алексее... Он ручной пëс маменьки.. Отвечает за "радикальные меры воспитания" И серьёзные выговоры.. Помню как в семь лет он подстриг меня налысо из за того,что я плакал над издевками одноклассников по поводу своих синих кудрей. Мне все еще снятся в кошмарах эти лазурные ошметки падающие на пол около моих ног. Пока я говорил это.. Моя нога уже ступила на школьный порог.