Ночной звонок

Уставшие глаза скользят по красным цифрам на экране твоего компьютера - они будто издеваются над тобой. Открыта какая-то игра-головоломка, которую Кенма посоветовал тебе совсем недавно, но играть уже стало максимально скучно. Глубокая ночь, но тебе не спится, и ты решаешь попытать удачу и позвонить. Кенма - единственный такой же псих, который может не спать в это время. Ты поправляешь микрофон и устраиваешься, подперев голову коленом перед экраном: - Заходи, - подбодряюще говоришь ты сама себе. - Ах… блять, - звучит так, будто он переворачивается и ругается на тебя. - Оо… - ты думаешь, что это он проснулся, и тут же жалеешь о потерянной игре. - Чёрт. Прости, я не хотела тебя будить- - Мнх…! У тебя рот приоткрывается - ты застреваешь на последнем слове, которое так и не выходит из-за зубов. Кенма шумно выдыхает. Какие-то невнятные слова - мягкие и тягучие, и ты слышишь только шуршание простыней в трубке. Первая яркая мысль, которая тебя ударяет, - грязная. «Он что..?» Нет - тебя пронзает укол вины за саму мысль. Нет-нет-нет, Кенма не делает таких вещей. Куроо бы, наверное, нашёл смешным ответить на звонок, дроча, но Кенма не был таким проказливым. Ты отводишь микрофон от губ, зажмурившись и шумно выдыхая. Только сейчас до тебя доходит, что он вообще-то тоже способен на непристойности. Смешная оплошность, если подумать. Он ведь такой же, как и остальные его шумные, часто вульгарные тиммейты. Ты всё равно не хочешь в это верить. Это же глупо - привычный Кенма. Он сидел в этом кресле чаще тебя. Ему нравился твой сетап больше своего, и то, что твои родители оставляли вас в покое. Какие-то короткие, незначительные воспоминания пролетают в голове. Тяжесть и тепло рук на твоих плечах. Его подбородок на твоей макушке, пока он помогал тебе пройти уровень. Лишние несколько секунд крепкого объятия перед тем, как уйти. Прикасаться к тебе для него было обычным делом - но тебе нравилось верить, что это его специфический способ общения с друзьями, ведь Кенма обычно немногословен. Порнографически развратный смешок окончательно добивает тебя. Ты беспомощно оглядываешь комнату. Всё так же, как минуту назад, но ты уже в совсем другом состоянии. Да, он милый, уютный и дружелюбный, но этого оказалось недостаточно, чтобы защитить тебя от этого. Он - полноценный человек с желаниями, как и ты. Возможно, их даже больше. И хуже. Ты прикусываешь язык. - Хаа… Ещё так рано. Он шмыгает носом, ещё один тяжёлый вздох с примесью стона. Тебе едва удаётся подавить писк. Голову забивают грязные мысли. Лицо горит, но ты не хочешь снимать наушники, чтобы остудиться - потому что звук такой чёткий. Будто он прямо рядом с тобой. И ты всё ещё приходишь в себя от внезапного открытия, что тебе это нравится. С другой стороны он продолжает шуметь и двигаться. И хотя ты почти всё понимаешь, ты не кладёшь трубку. Ты цепляешься за возможность, что либо 1) это просто его сонный голос, либо 2) он хочет, чтобы ты осталась. Ты глотаешь дрожь в голосе: - Ты… ты в порядке? - Мхм… Он не звучит трезвым. Но он и не пьян - не в буквальном смысле. Он пьян чем-то другим. Сонным, странным и трудноуловимым через телефон. Кенма доходил до такого, когда больше не мог нести ложь на себе. Когда ему нужен был полный «ресет» перед тем, как увидеть тебя снова - особенно если он планировал быть рядом с тобой долго. Необходимый час наслаждения, балансируя на грани и запрещая себе кончить, чтобы «перепрошить» мозг. Чтобы прийти к тебе покладистым и притуплённым. Его воображение должно было быть полностью выжжено, чтобы он мог сидеть с тобой рядом, прижиматься и быть просто дружелюбным. Ты не должна была сегодня заходить. Он не должен был отвечать. Ты смотришь, как твой аватар в игре возрождается и умирает в одном и том же месте двенадцать раз подряд, с широко раскрытыми, стеклянными глазами. Ты пытаешься пошевелить его лишь однажды. Маленькая фигурка продолжает бесконечно взрываться в тишине. Ты вздыхаешь: - О-окей… ну, эм- Он всё ещё дрочит, не стесняясь твоего внутреннего хаоса. Обычно ты не была такой мышкой, но ему это даже нравилось. - Я дам тебе вернуться спать. Я… мне так жа-аль, что разбудила тебя, - ты едва заканчиваешь хриплую фразу, почти шёпотом. - Я… я посмотрю, вдруг… Куро… онлайн. Его смешок сквозь сомкнутые губы заставляет тебя прикусить костяшки пальцев. Ему нравилось это - это эгоистичное, зависимое желание продолжать заставлять тебя извиваться. - Я не сплю. Ты не была тупой - просто притворяться было проще, чем полностью «принять» происходящее. - Что… - твоего затаённого дыхания не хватает на полноценный ответ. - Что ты делаешь, Кемма? - Боже… Он задыхается от этого прозвища из твоих уст - дыхание становится резким и тяжёлым. - Бл-ять, пожалуйста, - он выдыхает, остальные слова низкие и хриплые. - Просто оставайся на линии. - Окей, - ты говоришь это больше себе, прикрывая ладонью рот. Он кладёт телефон себе на липкую грудь, чтобы не держать его, и тянется за чем-то другим. Ему приходится чередовать - пару раз погладить себя и отпускать, потому что он уже слишком близко после двадцати минут «выжидания». Его голос становится приглушённым - за футболкой, которую он утащил у тебя несколько недель назад. - Ты можешь… повесить трубку, когда захочешь… Но… Мх… - он не может выдавить больше пары вдохов слов за раз. – Эта твоя фотка, хах, - его смех звучит болезненно; такие же нытливые, как и остальные слова, но это знак, что он не может воспринимать себя всерьёз. Ты тоже разражаешься смехом от его бесстыдного признания. Фото, которое ты отправила ему вечером, было просто для продления стрика в Снапе. Там была, может, одна восьмая твоего лица, но была открыта ключица. Твой палец зависает над кнопкой «Завершить вызов». Между вами всё может стать очень грязным. Сердце ноет от мысли о смерти простой дружбы. Жар между ног яростно спорит с совестью. А недосып вообще не помогает принимать разумные решения. Ты прикусываешь большой палец, снова закрывая глаза на выбранный путь. - Ну… и насколько ты близко?