Глава 1
12 февраля 2026 г., 20:53
В школе Хоукинса всё выглядело так, будто ничего никогда не менялось.
Те же коридоры с облупленной краской. Те же обшарпанные шкафчики, которые хлопали старыми дверцами слишком громко. Те же плакаты школьных мероприятий, приклеенные неровно, будто их вешали в спешке.
Только они сами были другими.
Майк стоял у своего шкафчика, делая вид, что ищет тетрадь, хотя на самом деле просто тянул время. Он не хотел поворачиваться. Не хотел чувствовать его взгляд на себе.Не хотел снова чувствовать это странное напряжение, которое повисло между ними после зимы.
Расставание с Оди прошло… тихо.
Просто слишком много несказанных слов и слишком много «всё нормально», когда все было точно не так.
И теперь Майк боялся одного — что он умеет только портить.
— Хэй, Майк
Голос Дастина разрезал беспрерывный гул школьного коридора.
Майк закатил глаза, но уголок губ всё-таки дрогнул.
— Чего тебе?
— Ты слышал? — Дастин выглядел слишком довольным. — Старшеклассников назначают «купидонами» на День святого Валентина. Типа разносить почту, сортировать валентинки.
— Звучит ужасно, — сухо ответил Майк.
— Отлично. Тогда тебе понравится, — хмыкнул Лукас, подходя ближе.
И словно по сценарию, из динамика над ними раздался голос директора:
«В этом году школьная традиция будет возрождена…»
Майк не слушал дальше. До тех пор, пока не услышал своё имя.
Он замер.
— О нет, — пробормотал Дастин.
— Поздравляю, Купидон, — сказал Лукас, хлопнув его по плечу.
Майк закрыл глаза.
Конечно.
Конечно, это должен быть он.
— И его напарник… Уильям Байерс.
Мир на секунду стал тише.
Майк поднял взгляд.
Через несколько шкафчиков от него стоял Уилл.
Он тоже услышал.
И тоже застыл.
Их взгляды встретились — всего на мгновение.
Уилл отвёл глаза первым.
Коробка для валентинок стояла в холле у лестницы — большая, красная, с бумажными сердцами по бокам. Кто-то явно старался вырезая каждую мелкую деталь и аккуратно приклеивая их.
Майк смотрел на неё так, будто это была бомба замедленного действия.
— Ну, — сказал он наконец. — Думаю, нам надо… следить за этим.
— Ага, — тихо ответил Уилл.
Между ними повисло что-то неловкое. Не новое — но более ощутимое.
Майк сунул руки в карманы.
— Люди всё ещё пишут эти штуки? — он кивнул на коробку. — Типа… признания и всё такое?
Уилл пожал плечами.
— Наверное.
— Странно, — усмехнулся Майк. — Ты пишешь что-то, кидаешь в ящик, и потом надеешься, что человек не разрушит тебе жизнь одним предложением.
Он сказал это легко. Почти шутливо.
Но Уилл почувствовал, как внутри что-то сжалось.
В его рюкзаке лежала аккуратно сложенная открытка.
Без имени отправителя.
Он писал её три вечера подряд, переписывая каждое слово.
Он собирался опустить её в коробку до начала уроков.
Теперь — не был уверен, что сможет.
— Это не всегда разрушает, — тихо сказал Уилл.
Майк пожал плечами.
— Обычно — да.
Он не смотрел на него.
И Уилл не понял — это про кого.
Про Оди?
Или про кого-то ещё.
Звонок на урок разрезал напряжение.
Они остались у коробки ещё на секунду дольше, чем нужно.
Уилл почувствовал тяжесть открытки в рюкзаке.
Сегодня он собирался признаться.
Теперь он был назначен разносить чужие признания вместе с тем, кому хотел написать своё.
Иногда жизнь в Хоукинсе всё ещё умела быть жестокой.
Даже без Изнанки.
Продолжение следует...
