Неизвестная история создания детективного агентства: До взгляда Фукудзавы

      В их словах — туман и полутон, как будто мир намеренно размыт. А мне он виден чётко, до имён, до мелочей, что каждый в нём сокрыт.       Но люди смотрят мимо линий, теряются в своих словах, и я не понимаю — почему же им так трудно видеть то, что на глазах.       Я вижу нить, где рвётся колесо, и слышу ложь в дрожащих голосах. Им кажется — здесь что-то высоко, но истина лежит у них в руках.       Они глядят — и будто бы не видят, спотыкаясь о прямую линию. И я не злюсь… мне просто странно, что ясность кажется им ересью.       Мир — как задача с лёгким решеньем, где вывод ясен до конца строки. Но взрослые зовут это «сомненьем» и прячут очевидность в узелки.       Быть может, я ошибся в чём-то? Быть может, истина — не там? Но если всё так до смешного чётко, зачем они играют в шум и хлам?       И я молчу. Становится тише. Пускай считают: глупый, мал. Но если прав я — кто из них не слышит? И если слышит — почему молчал?       А позже — взгляд. Спокойный, строгий. Без снисхожденья, без игры. И вдруг впервые — не один в дороге, где ясность — дар, а не порыв ветры.       И, может быть, не я — ошибка, не мир — собрание теней. Быть может, разум — это вспышка, зажжённая чуть раньше, чем у всех людей.