07:06

Черти возвращаются в Ад в 07:06. Мэттью и Морфей оказались в поле. Нет конца. Сколько бы ни шли. Ни одного дерева. Только цветы, трава и облака, закрывающие солнце. Мэттью лёг на землю, поняв, что идти куда-то нет смысла. Смотрел на небо. Он уже начинал жалеть о том, что пришёл сюда. И о том, что ввязал во все это Морфея. Морфею недавно снилось, что поле горит. Он сел рядом с Мэттью. Смотрел в разные стороны, пытаясь найти выход. Кончики его пальцев болели уже второй день. Будто горели. Мэттью повернул голову, смотря на него. Несколько недель они провели здесь. В поисках неизвестной лаборатории, которую, по слухам, построил отец Морфея. Давно умерший мужчина, который считался магом. Как оказалось, слухи были вполне правдивы. Только вот обещанное сокровище было куда сложнее найти, чем предполагалось. Все это время они только и делали, что бродили по лабиринтам. Путь обратно уже давно пропал. Оставалось только идти вперёд, в надежде когда-нибудь найти эту чёртову лабораторию. Мэттью всего лишь хотел денег. Вознаграждение, которое обещали в газетах. И горы золота, которые описывали журналисты, описывая ту самую лабораторию. А Морфей хотел узнать хоть что-то об отце. Цель, которая казалась до смешного лёгкой... — Может, что-нибудь появится, — предположил Мэттью. — Да, — кивнул Морфей. — А может и нет. Кончики пальцев продолжали гореть. Будто кто-то специально жег их зажигалкой. Только вот онемение не наступало. Больно было постоянно: — Ну где-то же твой отец оставил эту лабораторию. Как-то же он до неё добирался. — Он её создал. И все это тоже, — Морфей и не смотрел на собеседника. Он уже давно не писал ложных надежд. С тех пор, как впервые убил зайца в одном из поворотов лабиринта. И убивал ещё. Просто чтобы хоть что-то съесть. — Я думал, и так понятно, что он не хотел, чтобы кто-то ещё пробрался в его секретное место. — Неужели он был настолько жесток? — Я его не знал, — напомнил Морфей. Мэттью кивнул с пониманием. В любом случае, их нахождение здесь было ошибкой. Теперь они были в поле. Без животных. Наверное, им пришлось бы жевать растения. А потом они бы сдохли от голода или отравления. Самая унизительная смерть. В городе о них бы писали газеты, числили бы как "пропавших без вести". Искали бы новых счастливчиков, желающих найти лабораторию, где, по слухам, из серы и ртути маг золото сделал. Морфей поднял взгляд к небу. Сжал ладони в кулаки. Чтобы хоть немного успокоить боль. Мэттью тихо усмехнулся: — Что смешного? — спросил Морфей. — Загадку вспомнил. Мать мне её задавала, когда я время считать учился, — Мэттью посмотрел на Морфея. — Почему черти возвращается в Ад в 07:06? — Вечера или утра? — Без разницы. Не в этом суть. Морфей задумался. Пытался найти закономерность. Но слабо получалось. Думать в таких условиях было сложно: — Не могу связь найти. — Ну и не надо. Глупая загадка, — отмахнулся Мэттью. Но Морфею уже было интересно. Отчаяние резко куда-то исчезло. Он сидел и думал. Пытался найти подвох. Почему 07:06? Это даже не ровное число. В чем был смысл? И это загадывали ребёнку. Может быть, дети правда умнее взрослых: — Ты её сам-то хоть раз отгадал? — поинтересовался он. — Ты реально сидишь и думаешь над загадкой? — усмехнулся Мэттью. — Отгадал. В детстве. Ну, тогда она мне казалась лёгкой. Сейчас бы я тоже до ответа не догадался. Морфей опустил взгляд. Время. Считать время. В этом явно должна была быть связь. Семь идёт после шести. Шесть минут. От семи до шести шестьдесят минут... — Шестьсот шестьдесят шесть? — неосознанно сказал Морфей. Он и сам не понял, как пришёл к этому. — Шесть часов и ещё шестьдесят шесть минут. Число Дьявола. Мэттью с удивлением посмотрел на него. Взгляд говорил сам за себя. Ответ правильный. Но сам факт того, что Морфей угадал... поражал: — Да, — он кивнул. — Надо мне самому тебе что-то посложнее придумать. Морфей хмыкнул. На его лице появилась лёгкая, почти незаметная улыбка. Было уже не так страшно. По крайней мере, он смог отгадать детскую загадку. Хоть какие-то плюсы. Мэттью встал. Но случайно рукой дотронулся до Морфея. И отскочил от него, как от огня. Буквально: — Ай! — он отбежал подальше. — У тебя температура? Или че это было? Ты как раскаленное масло. Морфей посмотрел на свои руки. Они казались тяжёлыми. Горячими. Но не настолько же. Однако реакция Мэттью была слишком уж искренней. Будто он и правда только что притронулся к огню. Морфей нахмурился. Прикоснулся к цветку, который был к нему ближе всего, даже и не зная, чего ожидать. Цветок сгорел. Тут же. От него ничего не осталось. Морфей подорвался. С шоком смотрел на руки. Кончики пальцев начали чернеть. Он глазам своим не верил. Что произошло? Только совсем недавно все было нормально. А теперь он жег цветы одним прикосновением: — Что со мной? — его взгляд метался от своих рук к Мэттью. Но тот тоже ничего не понимал. Совершенно. — Я понятия не имею. Может... это типа... наследственное? — Такого никогда не было, — покачал головой Морфей. — Оно не могло просто появиться. Просто в случайный момент. — Тогда это с этим местом что-то не так, — предположил Мэттью. — Но отсюда толком не выбраться. Морфей начинал паниковать. Кожа чернела. Быстро. Становилась горячей, почти раскаленной. Один чертенок вернулся в Ад. Часы пробили 07:05. Осталась минута. Глаза начинали гореть. Он не мог их открыть из-за боли. Возможно, он ослеп. А Мэттью стоял и с ужасом смотрел. Он ничего не мог сделать. Это он виноват. Затащил Морфея в это место. Обещал денег, славы, лабораторию со всеми знаниями. А это оказалось проклятье. Руки почернели до локтя. И эта гниль не распространялась дальше. Глаза открылись. На них распрстранилась. Они стали полностью чёрные. 07:06. Где-то впереди появилось дерево: — Морф? — Мэттью неуверенно подошёл ближе. — Это все еще ты? — Да, — кивнул Морфей. — К сожалению. Он опустился на колени. Сорвал цветок. Ромашка. Белая, чистая. Красивая. Но огонь потихоньку начал сжигать её. Медленно. Очень. Как будто мучил. Но ромашка не сгорела. Окрасилась в чёрный цвет, лепестки её стали больше, а их концы приобрели красный оттенок. Рисунок извивался, сиял. И медленно, тягуче, как мед, перешёл на руки Морфея. Огненный узор. А цветок остался полностью чёрным. Морфей легонько улыбнулся. Он не знал, что произошло. Но это было даже приятно. Подойдя ближе к Мэттью, он вплел цветок в его длинные волосы. Аккуратно. Старался не касаться кожи. Хотя его руки больше не жгли: — Там дерево, — сказал он. — Думаешь, оно нам как-то поможет? — скептически спросил Мэттью. Он все еще боялся. — Я уже ничему не удивлюсь, — усмехнулся Морфей. — Я сильно страшный? — Есть немного. Мэттью чуть отошёл. Находиться под этим чёрным жутким взглядом не хотелось. Но это все еще был Морфей. И теперь у них был шанс выбраться. 07:07. Черти опоздали.