я подарю тебе берёзу

из дурных записок Ильи Розанова: Бесконечно жаль тех людей, что не способны нанести удар первыми. Буквально нагнуть другого. Ну не в прямом смысле этого слова, а как физическое явление, направленное по определённой траектории кулака по самодовольной роже. Это проявляется в минуты бессилия и бессознательной тревоги, накопившейся за все те дни, возможно недели, а возможно и месяцы плодотворной работы, которая не окупилась. И вдобавок, когда вокруг тебя столько всего происходит, тебе продолжают трепать нервы. Всё начинается с малого, говорят многие. Это правда. Всё поломанное не склеить, как и морду Скота Хантера. Если выражаться по-русски, то: - Да пошёл ты нахер скотина. Под стать твоему имени, - в те счастливые и одновременно ужасные секунды избиения, кто-то резко схватил меня за плечо и стал оттягивать назад. Кто-то хотел это всё прекратить, а я бы с радостью, только останавливаться не хотелось. Но наступает один момент, не поддающийся объяснению. Один блядский момент, когда ты оборачиваешься и видишь перед собой лицо Шейна Холландера и весь мир превращается в слоумо. И тут ты начинаешь всматриваться в то, отчего убегал долгие годы; в то, что отзывается болью в грудной клетке и перекрывает кислород. Внезапный замах над моей головой, в следующую секунду шлепок по щеке и в дополнение жёсткой рукой меня хватают за загривок и разбивают это слащявое, красивое личико прямо об асфальт. Обидно вообще-то. Перед глазами вспышки. Тело, вращается, будто в фильме "Интерстеллар". "События, что происходят сейчас не являются реальными и созданы вашим больным сознанием" Примерно, так звучал весь этот бред: голосовой почтой, что ярко поставило точку во сне после пробуждения. - Значит я, Илья Розанов, мне двадцать пять лет и я ни черта не смыслю в этом мире. Особенно в том, что сокрыт во мне. Потирая мокрое лицо руками после непонятного сна я вдруг завис, глядя в окно. Всё плыло. Время, что окружало заставляло чувствовать себя никем. От того, что оно меня обволакивало с ног до головы, не было никакого смысла. Разве что только лежать в чёртовой кровати в абсолютно пустой квартире и невозможности хоть кому-нибудь излить душу. Неужели, бесконечные скитания в этой чёртовой голове, вылились в этот бессмысленный говносон? Конечно, неоспоримый факт, что Скоту реально хотелось ударить пару разков по каждой щеке примерно так, чтобы с последнего удара и живого места не осталось. Но я же не мог. Это и сделать то нереально. И на это есть множество причин, одно из которых звучит так: "Он идиот, думающий, что способен помочь каждому из нас и способен вырулить из жопы, в которой мы оказываемся время от времени" Конец истории, дорогой дневник