Фермерская сирота

Пахло хлоркой, старой краской и безысходностью. В столовой приюта имени Святой Агнессы всегда пахло именно так. Дэйв размеренно водил шваброй по липкому линолеуму, оставляя за собой влажный, блестящий след. Кудрявая коричневая челка прилипла ко лбу, разноцветные глаза - левый голубой, правый карий - были сосредоточены на однообразном движении. В свои пятнадцать он уже умел растворятся в работе. Когда думаешь только о том, как вести швабру ровно, в голове не остается места для других мыслей. Скрип двери заставил его выпрямиться. На пороге стоял директор, мистер Хейлз, а рядом с ним - незнакомец. Высокий, жилистый мужчина с колючим, цепким взглядом, одетый в какую то странную майку, но это не помешало мужчине смотреться в этой облезлой столовой как иномарка на свалке. Он окинул помещение быстрым, сканирующим взглядом и остановился на Дэйве. - Дэйв, подойди, - голос директора звучал непривычно... Без обычного неприбредения. Дэйв послушно опустил швабру в ведро, вытер руки о джинсы и подошел. Вблизи незнакомец казался еще более вымотанным жизнью. - Это Мистер Вэймак, тренер университетской команды по экси. Из Пальметто. - Представил его директор. Дэйв моргнул. Пальметто? Университет? Он знал, что это такое. Команда "Лисов". Профессиональные игроки, о становлении таким же он мог только мечтать, даже несмотря на тот районный чемпионат. Вэймак даже не поздоровался. Он просто смотрел на Дэйва, изучая его так, будто тот был не подростком, а странным экспонатом. - Кевин сказал, что ты неплох. Районный чемпионат, верно? Дэй его видел. Дэй говорит, что ты очень мелкий и быстрый. Да и в команде работать умеешь. Дэйв молча кивнул, чувствуя, как сердце пропустило удар. Кевин Дэй. Сам Кевин Дэй заметил его? - Моя команда - это сборище психованных отбросов общества, неудачников и уголовников, которых не взяли больше никуда, - продолжил Вэймак, даже не повышая голоса. - И нам нужен еще один запасной. Мальчик на побегушках. Если кто-то из моих придурков сломает ногу или вляпается в очередные неприятности, выйдешь ты. Жить будешь в общаге со всеми, тренироваться до седьмого пота. Платят мне, а не тебе. Стипендия покроет твое проживание, кормежку и учебу. Вопросы? Директор Хейлз нервно сглотнул, покосившись на Дэйва. Обычно потенциальные спонсоры или приемные родители говорили иначе: "уютный дом", "забота", "новые возможности". Этот же просто вывалил на парня циничную правду. Дэйв опустил взгляд на свои потертые ботинки, затем снова поднял глаза на Вэймака. В этом мужчине не было фальши. Ни капли приторной лжи, которой кормили здесь всех сирот. Только холодный расчет и, как ни странно, какая-то своя, жестокая честность. "Желание быть полезным" - эта мысль всегда жила в нем где-то глубоко. Здесь, в приюте, он был просто сиротой, моющим полы. Там, в Пальметто, он мог стать тем, кто нужен... Пусть даже запасным. - Согласен, - тихо, но твердо сказал Дэйв. Вэймак хмыкнул, будто другого ответа быть и не могло. - Значит так. Послезавтра вылетаешь. Билет у Хейлза. - он кинул беглый взгляд на директора. - В аэропорту тебя встретитят. Остальное узнаешь на месте. Он развернулся и, не прощаясь, вышел из столовой, оставив после себя запах резкого одеколона и сбитого с толку директора. Дэйв проводил его взглядом сквозь грязное окно. В отражении стекла он увидел себя: худого пятнадцатилетнего парня со странными глазами и копной коричневых кудрей. Через два дня он уедет из этого места... Он едет в команду... К "Лисам". Впервые за долгое время в груди шевельнулось что-то, отдаленно напоминающее надежду. А еще - глухое, сосущее чувство тревоги. Но Дэйв давно привык жить с тревогой. Дэйв взглянул на директора и увидев злой взгляд просто взял швабру. °°° Дэйв домыл пол, отнес инвентарь в подсобку и медленно побрел в спальню. Ноги гудели от усталости, но в голове, назло привычной пустоте, шумел ураган. Вэймак. Кевин Дэй. Пальметто. "Лисы". Слова путались, цеплялись друг за друга, не желая складываться в понятную картинку. Он толкнул дверь спальни. Комната на четверых, серая, унылая, с облупившейся краской на подоконниках. Его кровать была у окна - тонкий матрас, серое казенное одеяло, подушка, похожая на лепешку. Дэйв сел на край, уставившись в одну точку на стене. Отъезд. Он не думал об отъезде с того самого дня, как его привезли сюда три года назад. Отсюда не уезжали. Отсюда забирали в приемные семьи, если повезет, или выпускали в никуда в восемнадцать. А он уедет сам. Через два дня. Дверь распахнулась так резко, что грохнула о стену. - Дэйв! Маркус. Высокий, чуть полноватый, с вечно недовольным выражением лица, которое сейчас искажала злая усмешка. Он всегда был рядом. С самого первого дня Дэйва в приюте Маркус взял над ним что то типо опекунства. Объяснял, кто тут главный, с кем дружить, а кого избегать. Говорил, что только он, Маркус, понимает Дэйва по-настоящему. И Дэйв верил. Потому что больше верить было некому. - Ну и что это было? - Маркус подошел вплотную, нависая. - Этот мужик в дурацкой майке. Чего он от тебя хотел? Дэйв поднял глаза. На душе было смутно, но Маркусу он доверял. Маркус всегда подсказывал, как правильно. - Тренер. Из Пальметто. Университетская команда по экси. Лисы. Он… он предложил мне место. Запасного. Тишина. Маркус замер. Его лицо дернулось, будто он не расслышал или расслышал что-то настолько дикое, что мозг отказался это принимать. - Чего? - переспросил он тихо. - Место запасного. В «Лисах», - повторил Дэйв, и в голосе против воли проскользнула робкая, неуверенная гордость. - Я уезжаю. Послезавтра. - Ты уезжаешь? - голос Маркуса дрогнул, набирая высоту. - ТЫ? УЕЗЖАЕШЬ? И его прорвало. - Да ты охренел?! - заорал Маркус так, что, наверное, в соседних комнатах было слышно. - Ты! Тупорылый фермерский выродок! Который только и умеет, что глазами хлопать! Ты туда поедешь? В команду? Пусть даже запасным! Пусть даже в сраные Лисы! Он метался по комнате, пиная попадающиеся под ноги вещи. - Я должен был! Я! Сколько раз я тебя прикрывал? Сколько раз я тебе помогал? А он даже не посмотрел на меня! Взял тебя! Зачем? Ты же ни черта не умеешь! Ты просто фермерское дерьмо, которому повезло с этой дурацкой игрой! Дэйв побледнел. Он открыл рот, чтобы возразить, но Маркус подскочил к нему, схватил за воротник футболки и притянул к себе. В его глазах горела такая ненависть, что Дэйву стало страшно. - Знаешь что, Дэйв? - прошипел Маркус ему в лицо. - Лучше бы ты там и сгорел. Вместе со своими предками. Чтобы не путался под ногами у нормальных людей. Чтобы не занимал чужое место. Слова били наотмашь. Дэйв смотрел в искаженное злобой лицо того, кого считал единственным другом, и чувствовал, как внутри что-то обрывается. А потом, как это часто бывало, включился привычный механизм. Маркус прав. Маркус всегда прав. Дэйв выдохнул, и голос его сел. - Я… я не знаю, зачем он выбрал меня. Ты лучше. Ты всегда был лучше. Я просто… я должен был сказать ему. Попросить, чтобы он посмотрел на тебя. Я дурак. Маркус отпустил его воротник и отступил на шаг, тяжело дыша. Его злость медленно трансформировалась в презрительное превосходство. - Дурак? Ты идиот, Дэйв. Ты хоть понимаешь, куда ты вляпался? Это же "Лисы". Команда неудачников, психованных отморозков… Тебя там сожрут и не подавятся. Ты там никому не нужен. Ты даже на поле, скорее всего, ни разу не выйдешь. Будешь воду подавать и шваброй махать, как здесь. Он усмехнулся, довольно, глядя, как Дэйв сжимается под его словами. - А мог бы уступить место тому, кто реально заслуживает. Мне. Но ты, конечно, даже не подумал. Всегда только о себе думаешь, Дэйв. Всегда. - Я не… я правда не подумал… - Дэйв смотрел в пол, чувствуя, как глаза начинает жечь. - Прости. Я… может, еще не поздно? Может, я скажу ему? Вдруг он возьмет нас двоих? Или… или ты вместо меня? - Поздно уже, - отрезал Маркус, отворачиваясь к своей кровати. - Поезд ушел. Езжай в свое дерьмовое Пальметто, грей скамейку. Может, хоть там поймешь, сколько ты на самом деле стоишь. Без меня. Он бросил на Дэйва последний взгляд - полный брезгливости и торжества - и вышел из комнаты, громко хлопнув дверью. Дэйв остался один. Он сидел неподвижно, уставившись в одну точку, и внутри разрасталась холодная, липкая пустота. Маркус прав. Конечно, прав. Кто он такой? Парнишка с фермы, который случайно умеет бегать с клюшкой. Сирота, которому повезло выжить в пожаре, но который так и не научился быть нужным. Его берут запасным в худшую команду, в сборище отбросов, куда больше никто не пошел бы добровольно. Но… Где-то глубоко, под слоем привычной вины и неуверенности, шевельнулась крошечная, глупая мысль. Команда неудачников. Отбросы. Те, кому больше некуда идти. Разве он сам не такой же? Разве это место - не его? Маркус говорил, что лучше бы Дэйв сгорел. От этих слов до сих пор саднило в груди. Но одновременно с болью пришло странное, незнакомое чувство. Обида? Злость? Дэйв не умел злиться. Он умел только соглашаться. За окном опускалась ночь. Через два дня он уедет. От Маркуса, от приюта, от прошлого. В команду, где все друг друга ненавидят...мда... Дэйв обхватил себя руками и долго сидел так, глядя в темноту. (P.S ребят можете написать как вам? Стоит ли продолжать это писать и все такое? Да я байчу вас на крметари...мне без них одиноко...и вообще буду рада вашим советам и подсказкам потому что как и писала перед ФФ с книгами я не до конца ознакомилась.... Люблю вас. Аз да кстати! У меня в профиле есть мой ТГК! Там не обещаю конечно, но может выйдет какой нибудь арт по этому ФФ, ну или можете купить у меня комишку за 50 рублей что бы я купила себе чипсов....)