Два берега

Слава нервно смотрит на своего соседа, пытаясь понять, знает ли он его?. Он определенно его не знает.       Мягкие, слегка вьющиеся каштановые волосы, которые он постоянно пытается пригладить. Тёплые карие глаза. Длинные пальцы — руки музыканта или художника. Лёгкая сутулость. Одет аккуратно, но без пафоса — джинсы, свитер, удобная обувь. Очень симпатичный парень.       Слава точно видит его в первый раз. Но уже безмерно благодарен ему за то, что выручил.       Контролёр, своими темными глазами, что смотрели из под очков, окинул взглядом их двоих, но решил промолчать. И пришел к решению, дальше идти проверять билеты, других посажиров.       -Спасибо, - как-то неуверенно произносит Слава, ему становится не удобно перед парнем, и тут же добавляет, - Я верну! Только скажи куда и как тебе удобней.       Парень смотрит на него, своими карими бездонными глазами, как на полоумного. Ещё бы, за тебя только что заплатили, сиди и радуйся молча.       -Не надо. Мне 15 рублей не жалко.- произносит он, его можно слушать вечно. Слава не находит себе места. В своих фантазиях он мечтал о том, что найдется тот, который будет за него платить, но фантазии от реальности отличалась тем, что в фантазиях Слава думал о том, что это будет какой-нибудь старпер, который будет заставлять его ему отсасывать постоянно. А тут симпатичный парень, который, наоборот, говорит о том, что ничего не надо. Так и хочется отдаться в руки судьбы и желательно этого парня.       Слава понял, что девушки ему не особо интересны где-то в 8 классе, когда одноклассники то ли хвастались, то ли выдумывали: где, кого и в каких позах они бы оприходовали. Думая об этом, Слава не мог представить себя вместе с девушкой. А вот в голове вполне себе укладывались подобные картинки с парнями. Никому о своих мыслях, он, конечно же, не говорил. Не поняли бы его. Да и со временем он понял, что не дымится у него шишка на всё подряд. Так что спокойно можно было занять голову спортом.       Сейчас, сидя в троллейбусе, начинает сжимать кулаки, чувствуя свою беспомощность. Вдруг в голове вспыхивает идея. Все-таки он не привык быть в долгу.       -У меня… это… гематогенка есть. Будешь?- надеясь что парень согласится, руки непроизвольно начинают тянутся к сумке. Парень смотрит на него с интересом, ему точно понравилось это предложение. Брови поднялись в удивлении, а улыбка расцвела на его прекрасном лице.       -Ну давай, Не возражаю. Считай, долг вернул. - его лучезарная улыбка так и манила глаза напротив смотреть на нее.       -Ну хоть так, - Слава начинает глупо улыбаться, в надежде узнать его имя, он произносит своё - Я Слава.       -Илья. Приятно познакомиться.- все так же улыбаясь, Илья смотрит в глаза напротив. Парни разговорились. Слава рассказал о том, чем занимается по жизни. Сам понять не может почему, ведь обычно не любит говорить о себе что-то. Илья же оказывается прекрасным собеседником. Слушает заинтересованно, задает вопросы, с легкостью рассказывает о себе. Так Слава узнает о том, что Илья работает учителем и параллельно получает высшее образование. Слава не удивлен. В его понимании именно так выглядят люди, которые не боролись за жизнь. Но Слава не может его осуждать за то, что он живёт лучше. Тем более не может осуждать того, на кого запал. И это «попандос».

ΩΩΩ

      Илья выходит из троллейбуса на своей остановке. Смешанные чувства заполняют голову. Этот парень оказался интересным. Но это лишь случайная встреча, двух совершенно незнакомых людей. Широкоплечий, плотного телосложения. Коротко стриженные волосы, почти ёжик, затылок выбрит. Серо-голубые глаза с тёмными кругами, явно от недосыпа. Густые брови. Квадратное лицо с ярко выраженным подбородком. Шрам над бровью. Руки в мозолях и ссадинах, костяшки пальцев утолщены. Выглядит так, как и большинство...спортсменов? Илья привык к таким людям. Они часто попадаются на глаза. Именно такой типаж. Так что ничего за что можно было зацепиться – для Ильи в нем нет.       Илья забегает в подъезд и стучится в квартиру Лизы. Ему открывает слегка сонная девочка.       -Лиза, привет, - здоровается и проходит в квартиру, девочка закрывает дверь. Илья нагибается, начиная развязывать шнурки на кроссовках, а затем с легкостью снимая, - Ела что-нибудь? Уроки сделала? Как ты вообще себя чувствуешь?- с порога, едва разувшись, засыпает вопросами девочку.       -Привет… Я в порядке, просто отдыхала. Я забыла, что ты должен прийти, - говорит она и виновато прячет глаза. Илья понимает: Лиза ни поела, и не сделала уроки.       -Ладно, разберемся. Давай на кухню. Сначала поедим, потом уроки. Договорились? - беря все в свои руки, Илья проходит на кухню, думая о том чем можно накормить ребенка.       Вечер проходит как и большинство подобных вечеров. Сначала Илья готовит макароны по-флотски, самое быстрое и питательное блюдо, которое он знает. Кроме того, и он, и Лиза его обожают. Перекусив, они отправляются в комнату Лизы.       -Итак, показывай, что вам там задали.- Лиза рассказывает, что не поняла тему, из-за очень шумного класса.       «Классика», - подумал про себя Илья. Когда в классе нет дисциплины, получение образования становится невозможным для всех находящихся в классе. Учитель обречен не пояснять тему, а успокаивать остальных. И таким образом и те, кто шумел, и те, кто старался разобраться в теме – не поймут ничего.       Опираясь на свои школьные знания и материал учебника, рассказывает Лизе темы и показывает на примерах, как это работает. Она понимает, и быстро принимается за выполнение домашней работы. Илья проверяет её, работа выполнена идеально и без ошибок.       Проследив за тем, чтобы Лиза приготовилась к завтрашнему дню, он отпускает её обратно в кровать, спать, а сам выходит на улицу. Уже смеркается.       Домой идти не хочется. Хоть он и живёт этажом выше. Илья достает сигареты и закуривает. Но не делает ни одной затяжки, любуясь ночным весенним небом. Быстро написав сообщение отцу, что будет поздно – отправляется на набережную. Вода отражающее ночное небо, всегда успокаивала мысли. В голове становится пусто, и только звук волн напоминает о том, что Илья всё ещё находится в реальном мире.       Прогулка отрезвляет. Помогает собраться с мыслями. Илья садится на скамейку. «Нужно прекращать с этой дрянью», - проносится в голове, а руки тянутся к телефону.

Марк, ты у себя?

      Убирает телефон. Ответит он не скоро, зная его образ жизни. Вдруг Илья замечает движение. Присмотревшись, понимает, что это его новый знакомый… "Как там его зовут? Слава? Вроде так. Подойдёт – поговорим. Пройдёт мимо – Бог с ним". Слава похоже все-таки идёт к нему.       -Здорова, - здоровается он и садится рядом, бесцеремонно, обращая все свое внимание в ночным водам.       -Вячеслав, здравствуй, - не сильно растрачивается, Илья в мыслях произносит -похоже желание побыть одному не сбудется.-       -Ты чего здесь делаешь? – начинает Слава диалог, а Илья не очень уверен, что хочет его продолжать.       -Думаю. А ты? Не думал встретиться ещё раз.       -Судьба? – задает он риторический вопрос, глупо улыбаясь.       Во взгляде Ильи нет злобы, смеха, просто усталость. Но ещё немного и его отпустит. Далее они сидят в тишине. Где-то закричала чайка. -Я бегать сюда прихожу. Помогает развеяться, - наконец признает Слава, - просто увидел тебя… И как-то забыл обо всём. А у тебя всё в порядке? Выглядишь усталым, и бледный ты какой-то.       Илья напрягся. Надо поскорее сменить тему.       -Просто устал. Прихожу сюда подумать. Поразмышлять надо всем.- Слава снова смотрит на Илью. «Устал» - слишком мягко сказано. Парень выглядит так, будто неделю не спал, а ведь только недавно виделись. Лицо бледное, глаза впалые, руки… руки дрожат. Не похож он на того же Илью, которого он видел утром. Но не решает уточнять. Если ему сказали, что человек «устал» — значит он просто «устал». И не близки они настолько, чтобы выпытывать информацию.       -А ты спортсмен, получается? Был в спортивках с сумкой. Бегать приходишь, - внезапно разрушает тишину Илья.       -Да. Бокс, - Слава улыбается так, будто только что получили первое место на турнире.       -Серьёзно?       -Да.       -К турниру готовишься? Или как?       -Турниры были и будут.       -Могу только пожелать удачи.       -Спасибо. Так, а ты вроде учитель младших классов? Не напрягают сопляки? Да и по зарплате говорят хуйня какая-то. Илья посмотрел на Славу крайне осуждающим взглядом, видимо он крайне недоволен бранным словам.       -Да, иногда дети бывают раздражающими, но… они честные. Они практически не умеют врать. Что на уме, то и на языке. Эта детская непосредственность крайне подкупает. Ну а зарплата… Нищебродом себя не считаю. А ты скажи, как можно бить людей за деньги?       Слава фыркает, словно устал от такого вопроса, и занятие боксом и участие в соревнованиях вообще не об этом. Точно также как и людям далёким от педагогики тяжело понять, что любят учителя в своей работе, так и людям далёким от спорта тяжело понять, что на уме у спортсменов. -Илья, то чем я занимаюсь – не про деньги, и уж тем более не про «бить людей». Говоришь так, будто я монстр циничный какой-то. Это про… - Слава останавливается, обдумывая следующую фразу, - это про контроль. Над собой, над своим страхом, над болью. Слава смотрит пристально на Илью и читает в его глазах честное понимание. А также что-то знакомое.       -Ты тоже ищешь контроль?       От этого вопроса Илью как током бьет. Как кто-то настолько не знакомый смог его прочесть? Илья чувствует, как к горлу подступает ком.       Воздух. Становится слишком душно. Дышать нечем. Он задыхается. Встаёт. Тело трясёт. Руки не слушаются. Ноги тоже. Вдруг Илья чувствует тёплое прикосновение: это Слава держит его за локоть. Через секунду Илья одёргивает руку.       -Всё нормально.       Ложь. Как и последние полтора года. Илья врёт всем. Он не выдерживает. Ему срочно нужно к Марку. Он знает, что делать.       Слава смотрит на Илью. Видит страх. Видит боль. Видит… что-то, чего не понимает.       -Уверен?       -Полностью, - тело вернулось под контроль. Илья делает глубокий вдох.       -Я тебе напишу позже. Если что, сохрани мой номер, если нужна будет помощь. Подскочу, как нехуй делать.- Илья повернулся. Посмотрел в глаза.             «Откуда у него мой номер?». Слава видит непонимание.       -Тогда в троллейбусе, ты сам дал его. Не помнишь? - смотря ему точно в глаза, Слава изогнул бровь, в знак интереса, а следом спрашивая, -Тебя проводить домой? Где живешь?       Воспоминания Ильи путаются. Как можно забыть, что дал кому-то свой номер?       -Нет, я сам, - говорит Илья и тут же уходит, оставляя ни понимающего Славу за спиной. Тем более, Илья точно не идёт домой. Он идёт к Марку. Проверяя сообщение:       Дома. Приходи.       Сомнений не остаётся. Илья отправляется знакомой дорогой в темный переулок. Здесь Марк встречается с «поставщиками». Здесь Илья покупает дозу. Здесь он теряет себя. Каждый раз. Марк уже ждёт его.       -Выглядишь хуёво. Ты знаешь, что делать.       Илья кивает. Тело обволакивает мерзкое, липкое чувство. Нужно бросать… Не могу.       Илья молча идёт за высоким, худым человеком, с бледной кожей и тёмными кругами под глазами. Его волосы — длинные, неухоженные, цвета выцветшей соломы. Глаза — серые, глубоко посаженные, всегда смотрят куда-то мимо. Пальцы тонкие, с желтоватыми пятнами от никотина.       Илья пытается вспомнить, как всё началось.       Марк учился на последних курсах, когда познакомился с Ильёй на паре по философии.        Он был ярким, загадочным, «взрослым» — всё, чем Илья хотел быть. Они быстро сдружились: Марк рассказывал о книгах, которые Илья ещё не читал, о музыке, которую ещё не слушал, о жизни, которую ещё не жил.       Первый раз — на вечеринке в общаге. Марк протянул маленькую бумажку.             «Попробуй. Это не то, о чём ты думаешь. Это... свобода». Илья отказался. Марк улыбнулся: «Ты же не трус?»       Второй раз — через неделю. Илья сдал сложный экзамен, чувствовал себя пустым. Марк снова протянул бумажку.       «Расслабься. Ты заслужил». И Илья согласился.       Третий раз уже не помнил кто предложил.       И вот Илья поднимается в квартиру Марка. Жильё под стать хозяину. Однушка на окраине. Грязная, прокуренная, без мебели. На полу — матрас, в углу — кальян, на столе — всё остальное. Илья ненавидит это место. Но возвращается.       Марк бросает Илью на матрас.       -Ну же, Илюша, хочется отпустить заботы? Знаю, хочется. Ты знаешь, что делать.       Марк спускает штаны, чувствует как он приближается, как его руки скользят по телу. А дальше всё как в тумане.       Илья не помнит, как всё закончилось. Он опять не хотел. Им пользуются. А он позволяет этому происходить. Приходит он домой далеко за полночь. Идёт в душ. Всё плывет. Включает воду. Сидит в ванной обнимая свои колени. Самому противно от себя. От того, что позволяет делать такое с собой.       Илья не замечает, как течет время. Когда выходит из ванной и смотрит на часы видит: 05:47. Сегодня он никуда не пойдет. Обдолбанным точно. Да и вряд ли он проснётся в ближайший день. Забирается в кровать. А в телефоне два непрочитанных сообщения. Первое от Данила, лучшего друга. Возможно, прочитав его, он бы никуда не ходил. Не пошёл за новой дозой.       Бро, приходи ко мне. Потусуемся       Второе от неизвестно пользователя:       Привет.       Оба сообщения остаются проигнорированными.