Письма далекой зведе

Саэ останавливался. Перечитывал. И медленно сминал лист в кулаке. В мусорку. В другой раз он писал иначе. Рин, не повторяй моих ошибок. Оставайся там. Играй в свой футбол. Не приезжай сюда. Здесь умирают мечты. Он замер, глядя на эти строки.. Лист отправился вслед за первым. А однажды ночью, когда за окном лил дождь, а сердце ныло так, что хотелось вырезать его к чертям, Саэ написал самое страшное. «Рин, я скучаю. По твоей улыбке. По нашим вечерам. По тому, как ты смотрел на меня, будто я — весь мир. Ты не представляешь, как мне не хватает этого взгляда здесь, среди чужих людей. Здесь никто так не смотрит. Здесь вообще никто ни на кого не смотрит. Здесь все хотят только побеждать. А я… я уже не знаю, зачем я это делаю». Он дописал. Перечитал. И впервые за долгое время почувствовал, как защипало в глазах. Он так и не отправил это письмо. Оно осталось лежать в ящике стола Вместе с десятками других. Неотправленных. Недописанных. Непрощённых. Он вдруг подумал: «А ведь я мог просто отправить. Хотя бы одно».