Букет

Это определенно был букет. Олежа чуть не сел на него и чудом заметил в последний момент. А это был огромный букет. Целиком из красных роз, в шуршащей белой глянцевой бумаге. Как из Пинтереста. – Антон, тут... Антон уже успел быстрым шагом обойти машину и наклонился к ручке дверцы. Разогнулся резко, пружинно и выглянул сверху. – Что? – Букет. – Точно! – Антон щёлкнул дверцей, плюхнулся на водительское и взял цветы в руки, быстро, грубо. – Извини, у мамы сегодня день рождения, поэтому так тороплюсь. Я тебя подвезу и к ним поеду. – А... Понятно. – Олежа отступил на шаг. – Слушай, давай я тогда на метро, а ты спокойно поедешь. – Нет, всё хорошо, я успеваю. Садись. Антон с букетом выглядел... Мило? Хоть он и торопился, но сказал это медленнее, улыбнувшись в конце, стараясь убедить. И Олежа сдался, сел, потянулся к ремню. Краем глаза заметил, как Антон оборачивается к заднему ряду, чересчур сильно шурша бумагой. Ремень со звуком втягивается назад. Олежа выхватывает букет из рук Антона, бумага отвратительно громко мнётся под пальцами. – Ты что делаешь?! Руки Антона застыли и до сих пор держат фантомный букет. Брови подняты, рот приоткрыт – Антон удивлен. – Хотел забросить на задний ряд. Олежа вздыхает. – Аккуратнее. Помнёшь. – Поправляет смявшуюся бумагу, выпрямляет загибы. – Я его подержу, когда выходить буду, уложу сюда же. – Хорошо. Спасибо. Олежа поднял взгляд и завис. Что-то было в этом Антоне, с благодарностью смотрящего на него. Что-то было во всей этой ситуации. В этом букете. Что-то невыносимо теплое, нежное и в то же время тоскливое. Машина тронулась. Олежа незаметно наклонился к букету, терпкость защекотала нос, и голова немного закружилась. И хотя бы сейчас можно было представить то, что никогда не сбудется. Представить и оправдаться пропахшим розами салоном.