Объект 903

Мой друг детства Коля всегда был сталкером. Не в смысле игры, а по жизни. Лазил по заброшкам, чердакам, подвалам. Говорил, что чувствует там энергию. Мы смеялись над ним, пока однажды он не исчез. Нашёл Коля в интернете упоминание про Объект 903. Заброшенная военная база где-то в лесах за городом. В советское время там разрабатывали что-то секретное, то ли системы связи, то ли оружие. Точной информации не было, только слухи: глушилки, странные вышки, пропавшие учёные. Коля позвал нас с Серёгой. Мы отказались — работа, семья, дела. Коля пошёл один. Он вернулся через три дня. Мы даже не знали, что он пропал, пока его мать не позвонила в панике. А потом он сам заявился. Грязный, осунувшийся, но живой. — Мужики, — сказал он странным голосом. — Я такое видел... Вы не поверите. Надо всем вместе сходить. Я покажу. Мы не хотели. Но Коля смотрел так, что отказаться было невозможно. Глаза у него стали какие-то... стеклянные. И он постоянно улыбался. Нехорошо так, одними уголками губ. Собрались через неделю. Я, Серёга, Коля и ещё двое парней с работы, любители острых ощущений. Взяли фонари, еду, воду, навигаторы. Ехали на двух машинах часа три, потом шли пешком через лес. Коля вёл уверенно, будто сто раз тут ходил. Хотя карты у него не было. Вышли к базе ближе к вечеру. Это было жуткое зрелище. Огромная территория, заросшая бурьяном в человеческий рост. Ангары из серого бетона, вышки с порванными проводами, рельсы, уходящие в никуда. И тишина. Мёртвая, ватная тишина. Даже птицы не пели. — Ну и дыра, — сказал Серёга. — Чего тут смотреть? Коля улыбнулся своей странной улыбкой. — Подожди. Главное внутри. Он повёл нас к самому большому зданию — трёхэтажному, с заколоченными окнами. Дверь была сорвана. Внутри пахло сыростью, крысиным помётом и чем-то ещё. Металлом? Озоном? Не пойму. Мы включили фонари, пошли по коридорам. Стены исписаны граффити сталкеров, валяются противогазы, ржавые койки, какие-то приборы с разбитыми экранами. — Коля, где то, что ты хотел показать? — спросил я. — Спускаемся, — ответил он и нырнул в лестничный пролёт вниз. Подвал оказался огромным. Мы шли минут двадцать по коридорам, сворачивали, петляли. Навигаторы начали сбоить — то теряли сигнал, то показывали неверное направление. — Глушилки работают, — усмехнулся Серёга. — До сих пор. — Здесь другое, — тихо сказал Коля. — Смотрите. Мы вышли в круглый зал. Высокий, с куполом. В центре — что-то вроде металлической сферы, вкопанной в пол. Диаметром метра три. Вся в швах, болтах, датчиках. — Это генератор, — сказал Коля. — Они тут делали поле. Чтобы мысли читать. Или управлять людьми. Но что-то пошло не так. — Откуда ты знаешь? — спросил я. Коля повернулся ко мне. В темноте его глаза блеснули. — Мне рассказали. Тут мы поняли, что он не один. Сзади, из коридора, донеслись шаги. Медленные, тяжёлые. Много ног. — Кто там? — крикнул Серёга. Шаги стихли. А потом заговорили. Голосов было несколько. Они звучали отовсюду — из стен, из пола, из сферы в центре зала. Шептали, перебивали друг друга, иногда срывались на крик. — Вы здесь... — Новенькие... — Останьтесь... — Мы ждали... — Помогите... — Не уходите... — Бежим! — заорал я. Мы рванули обратно. Парни с работы побежали первыми, я и Серёга за ними, Коля почему-то остался стоять у сферы. Я оглянулся — он стоял и улыбался, гладя металл рукой. — Коля, твою мать! Он не пошёл за нами. Мы неслись по коридорам, петляли, падали, вставали. За нами гнались. Я не видел, кто именно, но слышал топот. Много ног. И шепот. Он был везде. Выбрались наружу чудом. Солнце уже садилось. Мы бежали через поле, через лес, пока не упали без сил у машин. — Где Коля? — спросил Серёга, отдышавшись. Никто не ответил. Мы ждали до утра. Кричали, стреляли в воздух из сигнального пистолета. Коля не вышел. Утром мы уехали. Вызвали спасателей, те обыскали базу, но нашли только наши следы и пустые коридоры. Коли не было. Ни тела, ничего. Через месяц мне пришло сообщение от Коли. Номер был его, но сообщение пришло текстом, без картинок. «Я остался. Здесь хорошо. Они меня приняли. Приезжайте, тут много места. Мы вас ждём. Всех ждём. Объект 903 ждёт.» Я позвонил — абонент недоступен. Пришло ещё одно: «Не бойся. Тут нет смерти. Только сфера. Она думает за нас. Мы теперь одно целое. Скоро ты поймёшь. Все поймёте. Мы придём за вами. Скоро.» Я удалил сообщения. Сменил номер. Переехал в другой район. Но иногда по ночам я слышу шаги. Медленные, тяжёлые, много ног. Они идут по лестнице, останавливаются под дверью. И шепчут. Моим голосом. Колиным голосом. Голосами тех, кого там оставили. — Открой. Мы только поговорить. Рассказать про сферу. Она ждёт тебя. Объект 903 ждёт всех. Я не открываю. Но стены становятся тоньше. И кажется, сфера уже здесь. Под полом. За стеной. В голове. Она думает за нас. Скоро ты поймёшь. Все поймёте.