Эхо

­­­­­­­­Эхо больше не вторит мне голосом вещим: — Я здесь!... Здесь!... Здесь! Эхо в спину июлю, ушедшему в замять, не вторит. Август — всё ещё лето, и зной расплескался не весь. Но уже шелестит по другому зелёное море. Можно встать на пригорке и сбросить усталость в траву. Посмотреть, как за речкой в садах прогреваются крыши. В запотевшем леске просто так крикнуть лету: —Аууу!!! Но уже отголоска в ответ на «Ау» не услышать. Есть уже жёлтый лист, но ещё не изжит, не отпет В кронах юных берёз и осин, что растут по соседству. Сколько августов мне, сколько лет ждать от эха ответ На восторженный крик, что звучал в отрешённости детства? Между веток рябин вяжут сети свои пауки, Ожидая от ветра почти предполётные вести... А у старого клёна, что гордо стоит у реки, Красный в крапинку лист нетерпим и почти неуместен. Эхо летних времён не колышет дырявых знамён, Изменивших зелёному, более раннему эху. В давнем зное остались обрывки названий, имён, Растревоженной ветром листвы и негромкого смеха.­­­­