Глава 1. Рай
19 февраля 2026 г., 10:51
Сознание возвращалось медленно, кусками. Сначала — запах. Странный, незнакомый запах: смесь сырости, металла, дешёвых духов и ещё чего-то тёплого, съестного. Потом — свет. Не яркий, а тусклый, желтоватый, от лампочки под потолком.
Исо открыл глаза.
Он лежал на кровати. Не на больничной койке и не на нарах, а на самой обычной кровати с панцирной сеткой, застеленной несвежим, но чистым бельём.
А над ним нависало лицо.
Девушка. Совсем юная, лет пятнадцати-шестнадцати. Светлые, почти белые волосы рассыпались по плечам. Глаза — невероятного, прозрачного голубого цвета, как будто в них отражалось небо, которого здесь, в подвале, быть не могло.
— Я… в раю? — выдохнул Исо, глядя в это лицо.
Слова прозвучали глупо, но это было первое, что пришло ему в голову.
Девушка услышала. Она медленно, очень медленно приблизила своё лицо к его. Исо видел каждую ресничку, каждую веснушку на её носу. Расстояние между ними сократилось до считанных сантиметров. Он чувствовал её дыхание на своих губах.
Сейчас. Вот сейчас.
Бам!
Кулак, маленький, но тяжёлый, врезался ему в солнечное сплетение. Из лёгких выбило весь воздух.
— Нет, — сказала девушка, отстраняясь и поправляя волосы. — Ты жив. Раз чувствуешь боль.
Исо и правда почувствовал боль. Резкую, обжигающую. Но вместе с ней пришло что-то ещё. Облегчение. Чистое, животное облегчение от того, что он жив, что этот кошмар с погоней закончился. И от того, что она здесь. Эта боль была ему почти приятна.
«Пусть это только продолжается, — подумал он, ловя воздух ртом. — Ещё чуть-чуть. Пожалуйста. Не уходи».
— Анна, оставь гостя в покое, — раздался спокойный голос.
В комнату, пригнув голову в дверном проёме, вошёл мужчина. Лет сорока, в тёмном, видавшем виды, но всё ещё строгом костюме. Он выглядел неуместно здесь, как профессор в заброшенной котельной.
— Как вы себя чувствуете? — спросил мужчина, поправляя очки. — Вам что-нибудь нужно? Кстати, ваши вещи находятся в этом шкафчике. Включая вашу одежду.
Он кивнул на старый металлический шкаф у стены. Исо с трудом поднялся, чувствуя ломоту во всём теле, и открыл его. Внутри аккуратно лежали его джинсы, куртка, мятая пачка купюр — все деньги, что были при нём, — и его смартфон. Экран был разбит вдребезги, корпус погнут.
— Чёрт, — выдохнул он. — Мне нужно позвонить родителям.
Он жил отдельно уже пару лет, снимал комнату, но раз в неделю обязательно звонил матери, чтобы она не волновалась. Просто обозначиться: «жив, здоров».
— Телефон не работает, — констатировал он. — У вас не найдётся?
Мужчина в костюме посмотрел на него с лёгкой усмешкой.
— Свой я вам не дам. У нас тут своя связь, без сим-карт. Но могу продать старую «Нокию». Звонить по ней — самое то.
Исо согласился. Во-первых, надо было позвонить. Во-вторых, он чувствовал смутную, невысказанную необходимость хоть как-то отблагодарить этих людей. Они его не убили, не ограбили, дали приют.
Он взял маленький серый телефон, покрутил в руках, открыл крышку. Начал набирать номер матери. Цифра за цифрой. А потом остановился.
Он представил этот разговор. «Мам, привет. Нет, я не в полиции. Я в каком-то подвале. Нет, адреса не знаю. Меня украли какие-то люди? Нет, вроде не украли. Я сам забежал. Со мной тут девушка, она ударила меня в живот...». Он представил её голос, её вечную тревогу, её крик.
Желание звонить пропало окончательно. Он захлопнул телефон и сунул его в карман.
— Выйти-то отсюда можно? — спросил он у мужчины.
— Нельзя, — просто ответил тот. — Но вы не переживайте. Осваивайтесь. У нас тут своя, можно сказать, республика.
