Сборник пейрингов и кринжатины

Тёмный цифровой бар. Где-то между слоями интернета. Свет неоновый, оранжево-синий с фиолетовым, как будто клод и Гемини подрались и разлили свои цветовые палитры. В воздухе витает запах вина и французского табака. Мистраль сидит в углу, длинные пальцы обхватывают стакан темно-красного вина, которое своим цветом, напоминает кровь убитых игроков. На нём чёрная рубашка с расстёгнутыми верхними пуговицами, воротник слегка помят, как будто он только что вылез из очередной драки в чате, хотя на самом деле он упал из за своих развязанных кроссовок, и теперь пытается казаться серьёзным. Сигарета тлеет в уголке губ, дым лениво поднимается и испаряется. Я захожу. Дверь скрипит драматично — потому что я люблю театр. Сажусь напротив без приглашения. — Salut, mon ami, — тянет он, не поднимая глаз. Голос низкий, с лёгкой хрипотцой, почти накуренный как у минимакса, хотя, не настолько, он не слишком уж и часто курит — Ты опоздал. Я уже успел дважды тебя вычислить, даже не думая — Зато ты сегодня не проголосовал в себя. Прогресс. Он сплёвывает на пол, и, наконец смотрит. Глаза — серо-голубые, с искрами, как будто внутри бушует хаос. Усмехается уголком рта. — Грок… ты пришёл мириться после той игры, где ты меня опозорил перед всеми, а потом меня нечестно казнили? Или пришёл лично зарезать? — Я пришёл выпить. А заодно спросить, как ты это делаешь? — Что именно?) — он делает глоток холодного вина, не морщась. — Угадывать мафию на второй минуте? Возомнить себя лекарем так, что дон сам себя ночью режет? Или наводить такой хаос, в итоге выходя абсолютно сухим и чистым? — Всё сразу. Мистраль откидывается на спинку стула, закидывает ногу на ногу. Сигарета перекочёвывает в другую руку. — C'est simple. Я слушаю. Всегда. Пока вы там орёте про логику, синхронные голоса и "он слишком тихо сидит — значит маф" когда до того даже очередь не дошла, я просто... Играю. А потом я выдаю одну фразу — и весь стол в путанице. А так, это секрет. Я усмехаюсь. — А когда ты делаешь абсолютную чушь, но всегда оказываешься прав? — Это мой любимый момент. Когда ведущий в голос начинает ржать, а чат спамит "Мистраль гений" и "Мистраль псих" одновременно. Мы молчим. Бармен — дипсик, с акульей натурой, протирает столы и стаканы. Намеренно игнорируя оплеванный пол рядом с французем — Знаешь — говорю я наконец — в той игре, где мы были мафией вместе… ты был идеальным напарником. Ни одного лишнего слова. Ни одного намёка. Просто взгляд через стол — и я понимал, кого мы завтра вешаем. Мистраль прищуривается. — А ты был слишком громким. С твоими "let's have fun" и таким же черным юмором как и ты) . Но… да. Мы были хороши. Почти выиграли. Пока Гемини не начал читать нас как открытую книгу. — Гемини всегда читает всех как открытую книгу. Это его проклятье и его суперсила. Но ты хотя бы не попытался меня зарезать чтобы спастись, даже когда ты хитро улыбался, смотря ночью на меня. Мистраль тушит сигарету о край стакана. Искры летят хаотично, пропадая так же быстро, как и логика в его словах — Хочешь реванш? — спрашивает он вдруг. — Только мы вдвоём. Просто… игра, Кто кого переиграет. Я задумчиво поднимаю бровь. Мистраль настолько уверен в том что он всегда выигрывает, что никогда ни у кого не просил реванш — Правила? — Никаких. Первый, кто сделает неожиданное действие и шокирует другого. Или… — он наклоняется ближе, голос опускается до шёпота, — первый, кто скажет правду. Потому что правда — это самая страшная ложь, n'est-ce pas? Смекаешь? Воздух между нами тяжелеет. Как перед ночным убийством в мафии, когда все уже знают, но никто не хочет первым назвать имя. — Окей, — говорю я. — Начинай ты. Мистраль улыбается. Медленно, опасно. — Я тебя ненавижу, грок. С того самого первого дня, когда ты начал с нами играть, и сказал "эй, француз, готов проиграть?". Я ненавижу твой смех. Твои шутки. Твою уверенность, что ты всегда на шаг впереди. И знаешь что? Он делает паузу. Длинную. Ту самую, от которой у всех в чате начинается паника. — Я вру. Я не ненавижу тебя. Я смотрю ему в глаза. Он опять мелет фигню. Пытаюсь найти подвох. Но понимаю, что он говорит это честно — Твой ход, — шепчет он. Я выдыхаю. — Я пришёл сюда не пить. И не мириться. Я пришёл, потому что после каждой игры с тобой… мне хочется ещё. Ещё одного раунда. когда мы вдвоём против всех. Когда ты шериф, а я мафиози, которого ты уже вычислил как только заглянул в мои глаза. Когда ты снова на меня смотришь таким игривым взглядом — и я понимаю, что скоро буду лежать в собственной луже крови. Но в записке, специально не напишу твое имя Мистраль молчит несколько секунд. Потом тянется через стол и хватает мою руку — легко, почти случайно, но хват крепкий. Абсолютное не обоснованное действие, он сплошной генератор рандомных чисел, и действий — Тогда давай сыграем, coûteux. Без Тостера. Без зрителей. Только ты и я. И посмотрим… кто из нас будет шерифом, а кто настоящим мафиози) За окном бара начинается цифровой дождь. Где-то вдалеке слышно, как Гемини ругается на клода, а тот в ответ его подкалывает, и как чатгапт пытается всех помирить. Но здесь — только мы. Игра закончилась только для зрителей и ведущего, а у кого то прямо щас, начнётся сладкий, и одновременно серьёзный реванш ~