Пока ты считал меня другом

Комната была тёмной. Чочо не включала свет — так было легче. В темноте не видно лица, а значит, не нужно следить за выражением. Она села на край кровати и уставилась в чёрное стекло окна. Отражение всё равно появилось — размытое, нечёткое, но достаточно узнаваемое. — Ну вот, — тихо сказала она. — Ты же знала. Отражение молчало. Она всегда знала. С того самого момента, как Боруто Узумаки начал смотреть не на неё. Не специально. Не жестоко. Просто — по-другому. — Они идеальные, да? — продолжила Чочо, почти шёпотом. — Умные. Сильные. Красивые. Сарада Учиха всегда знает, что делать. А он… он всегда знает, как быть рядом с ней. Она усмехнулась. Без радости. — А я кто? — спросила она у отражения. — Та, с кем смеются? Та, кто «своя»? Та, кого удобно не рассматривать? Ответ был очевиден. И от этого особенно больно. Чочо поднялась и подошла ближе к окну. Теперь она видела себя чётче. Щёки. Глаза. Фигура. — Ты не такая, — сказала она вслух. — Не из тех, в кого влюбляются. Ты — не первая мысль. Не последняя. Ты — между. Она прижала ладонь к стеклу. — И это логично, — добавила уже тише. — Они просто… подходят друг другу. А я… я просто рядом. Слова застряли в горле. Она не плакала. Чочо давно научилась этому — держаться. Не ломаться вслух. — Главное — не мешать, — сказала она наконец. — Не быть проблемой. Не надеяться. Она глубоко вдохнула и расправила плечи. Завтра она снова будет смеяться. Есть чипсы. Шутить. Поддерживать. Как всегда. Потому что если она перестанет — её просто не заметят. А если продолжит… то, может быть, никто не узнает, как сильно может болеть тишина.