Без(д)умно

      Это просто тупик. Фактический, нарративный, любой – абсолютный тупик, в который я врезаюсь каждый чертов день со всей скорости. Может, и пробью эту стену лбом, но останется ли в нём хоть что-то ценное? Вдруг выбьет остатки того, что важно? С чем это соотнести?       Заставь рыбу ползать по деревьям, а обезьяну плавать, это не изменит ни единой парадигмы. И не суть тут даже, квантовое бессмертие или же если окажется хоть что-то выше всего сущего, это не даст ни-че-го. Нулевая дорога. Нехватка времени. Отсутствие смысла. Только страх старости.       В руке же только пара знаков, да и те порою были значимы больше, чем означаемы. Глупость, сплошная глупость, и в темноте всевидящих только незрячий понимает толк. И ведь Голгофа когда-то заросла зеленью, и трава выросла на некогда кровавой земле. Мысли эти получается копить, но не консвервировать, так и гниют в голове, отравляют речь и взгляд, отравляют воздух и людей вокруг, настолько, что даже и касаться уже кого-то неохота. И странная мечта раствориться в небытии никогда не осуществится – останутся только пара отравленных яблок да мёртвые портовые чайки. Никакой надежды, никакой зависимости, никакой разницы, что было вчера и что будет завтра. Из тупика по лабиринту летят потоки мыслей и внутренний крик, на который слетаются белые голуби и чёрные вороны – пересчитай, кого тут больше. С любопытством смотрят за тем, как я вновь бьюсь головой в стену, с отравленной надеждой, что разведённые мосты хоть когда-нибудь сойдутся снова.       Словно не хочу принимать тот факт, что сожжены уже порты и берега. Так и стою на этом мосту посреди океана с наивной детской надеждой, что однажды хоть одна маленькая звезда приземлится мне под ноги.       И это (на забаву) тоже чертовски глупо.