Часть первая и последняя
24 февраля 2026 г., 16:06
Артём сидел на кухне в темноте и ёжился от промозглого ветра, что дул из распахнутого окна и заносил в комнату запах сырой осени. Пока холодный ветер трепал его короткие рыжие волосы было немного легче. Он изо всех сил старался отвлечься на физические ощущения, чтобы не чувствовать того, что на душе.
Но в старой квартире всё, как на зло навевало ненужные сейчас воспоминания. На полке – папина грамота с работы, на столе – мамина любимая кружка, на стенах – обои, разрисованные в детстве младшим братом. В голове навязчиво всплывали счастливые моменты с семьёй, но они тут же с гулом в ушах разбивались о вид трёх свежих могил на городском кладбище.
Всё случилось быстро. По крайней мере, так ему сейчас казалось. Авария, в которой погиб отец. Потом от болезни скончался брат. После чего, мать спилась и её организм тоже не выдержал.
Двадцатилетний парень остался один на один со своим горем. Священник на похоронах матери посоветовал ему обратиться к Богу, и Артём едва удержался, чтобы не высказать всё, что он об этом думает. Он готов был в лицо этому самому Богу высказать всё, что он о нём думает. Хотя, если раньше он сомневался, то теперь был уверен, что Бога нет. Иначе откуда такая жестокая несправедливость? И он хотел исправить эту несправедливость.
Артём выгреб все таблетки из домашней аптечки и сидел, устававшись невидящим взглядом на кучку баночек, коробочек и блистеров на столе, но у него не было сил даже налить себе воды. Бессонные ночи в слезах давали о себе знать. И слегка подрагивая от холода, он опустил голову на столешницу, прикрыв заплаканные карие глаза.
Как ни странно, картинки в голове почти сразу заволокло чёрным туманом, в котором они и растворились, а по измотанному телу разлилась непривычная лёгкость, как в невесомости.
***
В лицо ударил яркий свет, согревая веснушчатые щёки. Щурясь от солнца, Артём огляделся по сторонам. Он стоял посреди летнего сада с яркой зеленью. В воздухе сладко пахло невиданными цветами, в кронах огромных деревьев щебетали птицы и было слышно, как где-то неподалёку журчит ручей. Артём даже успел подумать, что умер и попал в Рай. Пока ему навстречу по тропинке не вышел некто под два метра ростом, с мертвенно бледной кожей, ярко красными, будто светящимися, глазами и в чёрном плаще с кроваво-бордовыми вставками. И хотя сам он был болезненно тощим, на его лице не было не единой морщинки, словно он каменный и никогда не использовал мимику. Некто остановился примерно в полутора метрах от Артёма и, закинув за плечи, мешающие пряди угольных волос, смерил его безразличным взглядом. Однако у Артёма от этого подкосились ноги и сердце бешено забилось в приступе необъяснимого страха. Он смотрел на незнакомца испуганными глазами и чувствовал, как тревога сковывает грудь, не давая дышать. — Люди... — устало вздохнул незнакомец и почти успокаивающе обратился к Артёму, — Не дрожи. Не смотря на пугающе странный внешний вид голос у него оказался молодой и даже приятный. — И-извините... — сдавленно проговорил Артём, стараясь унять дрожь в руках. — Все так реагируют, — пожал плечами незнакомец, — Вы подсознательно испытываете страх перед смертью. И тут Артёма осенило. — Вы... Смерть? — Ну, почти. Я – Бог Смерти, и раз у меня нет понятного человеку имени, можешь звать меня просто Смерть. — Но ведь... Бог должен созидать, а не отнимать жизни... — от удивления, Артём почти забыл о страхе. — Ты мне тут ещё будешь указывать, что я должен? — пренебрежительно ответил Смерть, — Я, как раз делаю то, что должен. В этом моё предназначание. А чтобы созидать, есть другие боги. Смерть, боги... Артём вдруг осознал, что за бред происходит. Он стоит в каком-то саду и разговаривает о смерти, с кем-то очень похожим на типичное представление о вампирах. Либо он спит, либо он просто сошёл сума от горя. А может, всё вместе. Из груди парня вырвался истерический смех и глядя на то, как Смерть удивлённо приподнял брови, он совсем перестал бояться. Сон. Просто сон! А значит можно выдохнуть и делать, что угодно. Он хотел высказаться Богу? Его сознание в отчаянии подкинуло ему такую возможность! — Я тебя ненавижу, — успокоившись, прошептал Артём и, убедившись, что ничего страшного не произошло, уже громко повторил, — Я тебя ненавижу! Смерть тихо вздохнул, развернулся и пошёл по тропинке обратно. Артём почувствовал, как больно сжалось сердце, будто ему плюнули в душу. Будто человек, разрушивший его жизнь, посмеялся над его горем и бросил умирать в одиночестве. На глаза навернулись слёзы, но преодолевая ком в горле, он крикнул: — Я с тобой разговариваю! Даже не обернувшись, Смерть скрылся за поворотом, и Артём поспешил за Богом. — Ты, сволочь, хоть понимаешь, что чувствуют люди?! — высказывался парень, следуя за объектом своей ненависти, — Ты понимаешь, как больно потерять даже одного близкого человека? Но – нет. Все! Трое! Вся семья, понимаешь?! За что?! Почему они? Почему я?! Скольких ещё ты морально убил, забирая самых близких? Ты поди даже представить себе не можешь, что такое душевная боль, и, что ты творишь с людьми! — Да что я тебе сделал? — наконец, остановился и обернулся Смерть, нахмурившись. На его лице читалось искреннее непонимание. — Ты забрал мою семью! — И? — Бог слегка развёл руками. — Мразь... — сквозь зубы процедил Артём, злость накрыла его с головой, и он бросился в драку, — Ещё издеваться будешь?! Ты их всех убил! — Чт... Никого я не убивал! — Смерть оттолкнул своего ненавистника, — Уймись. — Но ты... Ты подтвердил, что забрал их! — кричал Артём от безысходности. — Ну да, — кивнул Бог, — Я забираю души умерших людей. Но это другое. — Да в чём разница-то? — не выдержав напряжения, Артём разрыдался, закрывая лицо руками. Смерть растерянно смотрел на вздрагивающего от слёз парня. Обычно перед ним дрожали, падали в обморок и даже молились, крестились или просили о пощаде, приняв его за нечисть. Но чтоб вот так взять и расплакаться... Смерть неуверенно сделал шаг вперёд и положил ладонь на плечо Артёму. Не смотря на мертвенно бледный вид Бога, рука у него оказалась по-человечески тёплая, но Артём всё равно дёрнулся от неожиданности, и, скинув её, зло уставился на Смерть мокрыми глазами. — Пошли, покажу, — спокойно предложил Бог, кивнул в сторону тропинки, и пошёл дальше. Артёму ничего не оставалось, кроме как последовать за ним, поспешно вытирая мокрые щёки. Несколько минут они молча шли по саду, пока Смерть не свернул, куда-то в кусты. Артём едва успел сообразить и не потеряться. Ещё немного вглубь растительности и за деревьями оказался деревянный люк в земле. Бог поднял его и скрылся подземелье. Артём с опаской вгляделся в темноту, но всё же решил не отставать, закрыв за собой. Под землёй его встретила грязная каменная лестница. Осторожно ступая, пока глаза не привыкли ко мраку, Артём спустился по ступенькам. Внизу, с трудом открыв единственную железную дверь, он попал в... библиотеку? Артём чихнул от витающей в воздухе пыли и огляделся по сторонам. В свете старинных ламп от пола до потолка возвышался бесконечный лабиринт огромных шкафов с книгами. — Пошли, — Смерть отошёл от одного из стеллажей и направился куда-то вдоль книжных полок. — Сколько здесь книг... — завороженно проговорил Артём, следуя за Богом и беспрестанно осматриваясь вокруг. — Больше восьми миллиардов, — сообщил в ответ Смерть. — Прямо как людей... — Именно, — кивнув, Бог остановился и обернулся. — В смысле? — удивился Артём, чуть не врезавшись в него. Разглядывая потолки, парень не заметил, как они пришли. У стены стоял старый рабочий стол с расцарапанной деревянной столешницей, а рядом горел кирпичный камин. — Это, так сказать, биографии живущих людей, — Смерть обвёл рукой книжные шкафы. — А кто их пишет? — подойдя к одному из них, Артём присмотрелся к корешкам и увидел лишь числа. Как даты рождения. — Люди сами пишут свою судьбу, — пожал плечами Бог, — Моё дело – забрать и упокоить души умерших. — Но от чего они тогда умирают? — Артём обернулся, непонимающе глядя на собеседника. — Ты – будущий врач. Мне кажется, тебе лучше знать от чего умирают люди. — Откуда ты зна... — начал Артём, но Бог прервал его, молча протянув ему книгу. Парень подошёл ближе. На обложке было написано его имя и дата рождения. В груди отчего-то всё затрепетало от волнения. Он дрожащими руками взял собственную биографию. — Можешь глянуть, когда поступил в медицинский, если запамятовал, — по-доброму усмехнулся Смерть. В памяти Артёма вихрем пронеслись воспоминания о том, как рады были родители, когда его приняли в ВУЗ, и, как брат надеялся, что Артём его вылечит. — С этим – всё, — тихо ответил парень, аккуратно складывая книгу на стол, — Я хотел спасать людей... А зачем, если они всё равно попадут в твои руки? — Пф... — фыркнул Бог, — Действительно. Зачем врачи, если все всё равно умрут. Затем, что в силах таких как ты, отсрочить этот день. Повторяю: я забираю души умерших. Я никого не убиваю. Прими это, пожалуйста. Артём недоверчиво глянул на собеседника. Куда легче было поверить в то, что пневмонии, диабеты, инфаркты, инсульты, онкологии и тысячи других смертельных заболеваний посылает людям какой-нибудь жестокий Бог Смерти, чем принять то, что они развиваются сами, потому что человеческий организм действительно хрупок. — Я понимаю, тебе сейчас хочется найти виноватого и выместить обиду, — словно читая мысли продолжил Смерть, — Но это стечение обстоятельств – не более. Артём подумал, что если, кто и виноват в том, что он потерял семью, то только тот, из-за кого его отец попал в смертельное ДТП. Брат с врождённым пороком сердца не выдержал стресса от потери отца, а мать не смогла перенести смерть двух близких людей без алкоголя. Страшная цепочка обстоятельств. И кто-то должен её прервать. Кто, если не Артём? И вообще... — Смерть вдруг замялся и отвёл взгляд, — Думаешь... мне нравится вызывать у людей такие чувства и быть символом горя? Другие боги вон, стихиями управляют, а я, считай, разгребаю потом последствия их катаклизмов... — А зачем тогда...? — парень вгляделся в лицо Бога, что задумчиво смотрел на огонь в камине. — Думаешь, у меня есть выбор? Я ведь... даже умереть не могу... — вздохнул Смерть, — А у тебя выбор есть. И скрепя сердце Артём сделал выбор. В его руках возможность выучиться и спасти множество таких, как его брат от преждевременной смерти, и таких, как он сам от ужасного горя. — В общем... Постарайся отпустить ситуацию. Они с тобой, пока ты о них помнишь... — неожиданно подытожил Смерть. Артём хотел спросить, где Бог мог нахвататься такой человеческой банальщины, но не успел. Смерть вытащил из стопки книг на столе три из них. Они отличались лишь тем, что на обложке кроме даты рождения была ещё и дата смерти. Узнав в них годы жизни своих родителей и брата, Артём заподозрил что-то неладное и замер в напряжении. — Соболезную... правда, — тихо проговорил Смерть и, сделав шаг, к камину положил биографии в огонь. — Стой! — Артём в мгновение вышел из ступора и рванул к уже горящим книгам, но стоило ему коснуться одной из них...***
Артём вздрогнул и поднял голову. За тем же распахнутым окном вставал бледный осенний рассвет. На кухне было холодно, мокро и пахло дождём. Но Артёма это не волновало. Его волновал странный сон, который отпечатался в памяти так чётко, словно всё было на самом деле. Выбор. Можно ли считать выбор, сделанный во сне правильным? Снова растерянно посмотрев на кучу таблеток на столе, парень в отчаянии смёл их на пол. Поставил локти на столешницу и, уперевшись в ладони лбом, вдруг зашипел от жгучей боли. Артём, широко раскрыв глаза от удивления, уставился на руку. Там красным пятном въелся ожог...
