Хлеб

Много лет назад, в далёкой деревне на окраине огромной Баритонии, жил простой ремесленник по имени Борк. Судьба его была проста и сурова: мать умерла при рождении, а отца он никогда не знал. Вырос он в приюте при церкви, которая служила в деревне и ратушей одновременно. С ранних лет Борк работал на благо общины, служил старейшине, учился у него, впитывал его сухую мудрость. Он освоил грамоту, научился готовить и даже держать в руках меч, но мир для него оставался узким и неизведанным. Однажды Борк спросил старейшину: - Милсдарь, государь, я прожил уже немало лет, а хлеба я не помню. Как так получилось? Старейшина расхохотался, но смех был не тёплым: - Хо-хо. Ты ведь слушаешь не то, Борк. Было это не так давно - может тридцать, а может и сорок лет назад. Чума пришла, земля сжалась, пшеница исчезла. Запасы истощились, и вот уже двадцать лет никто не видел ни одной буханки. эти слова сильно ударили по Борку, всю свою жизнь ему казалось что хлеб был давно утерян, что рецептура его была известна только в рецептах. но факт того что по такой глупой причине целый народ лишился такого простого но вкусного блюда, убивала его. старейшина заметил как помрачнел Борк и добавил: - Но знаешь, до меня доходили слухи что далеко на юге растет обширное пшеничное поле. но путь до него такой длинный и опасный что даже король не смеет отправлять туда свои войска. быть может, когда нибудь у нас появится возможность пересечь эти огромные расстояния и вновь испробовать хлеб, но эту историю писать будем не мы... долгие дни мысль о пшеничном поле не отпускала Борка. надежда на хлеб не давала ему покоя сначала долгие дни, затем недели, а следом и месяцы. прошло 3 месяца с того разговора. и вот, глубокой ночью, собрав вещи, Борк написал одну записку и ушел из деревни: "Я буду тем кто даст миру пшено. Я буду тем кто прокормит весь мир!". он еще не знал какой длинный и опасный пусть его ждет. но его вера была сильнее: Борк чувствовал, что ради этого шага он готов пройти весь мир. [ВЕЛИКАЯ ИСТОРИЯ О ТОМ КАК БОРК ПРОШЕЛ ПОЛ МИРА В ПОИСКАХ ТОГО САМОГО ПШЕНА. 10 ЛЕТ СПУСТЯ] утро в деревне началось с тревоги. слухи разносились по домам быстрее пыли: кто-то увидел всадника на подходе. уже на подъезде к воротам держалось необычное зрелище - огромный человек в сияющей латной броне, на облученном в доспехи коне и с мешком за спиной. лошадь, сжатая в узде, била копытами, а воздух вокруг него звенел металлом. старейшина вместе с дружиной выстроились у ратуши. их лица были собраны, клинки выхвачены, но даже так, никто не мог понять друг это или враг. пока они готовились что-то в этой войне сделало свое дело. не слово, не жест, а аура что окружала его была настолько тихой и бескомпромиссной, что дружина привыкшая к крикам и угрозам вдруг охладела. один за другим мечи ужались в ножнах, руки дрогнули и они отступили дав всаднику пройти. он даже не спешился, просто ехал через площадь как будто дорога для него и не перекрывалась. он остановился у дверей ратуши, слез с коня, взял мешок и прошел внутрь. люди с опаской последовали за ним, шепотом толпясь у окон и вдоль стен. внутри ратуши он закрылся в одной из поварских комнат, а через дверь доносился стук брони об пол, медный звон, будто кто то распаковывал историю. минуты тянулись все дольше, и народ у окон затаил дыхание. дверь распахнулась и перед толпой предстал другой образ: громадный человек, но уже не в латах, а в простой крестьянской одежде. борода скрывала черты лица, длинные волосы падали на плечи, но все же что то в его движениях было узнаваемо и знакомо. он закинул мешок на плечо и направился на кухню. никто не смел проронить ни слова, люди смотрели на него так, словно он был чем то необъяснимым, словно невиданный феномен. дальше началось то, от чего у многих захватило дух. он высыпал содержимое мешка на старый стол и принялся молотить его кулаками. не в ступе, не в жерновах, а руками. его удары были такими тяжелыми и точными что стол будто бы откликался низким стоном. каждый удар подымал ввысь пудру, воздух наполнялся беломучным туманом, солнце скользило по взвешенным частицам и делало их похожими на снег без холода. его руки неустанно били, сминали и растирали зерно до той самой структуры, о которой знали лишь старые пекари в легендах. он был весь в поту, одежда прилипала к телу, а лицо было как закамуфлированная маска усталости и решимости. процесс завешивания был похож на бой. он вливал воду, добавлял соль и горсть прочих вещей и снова бил руками - не мягко, а с тем ритмом, который шел из самого живота. каждый толчок кулака был как удар молота по наковальне, земля будто бы дрожала под печью. когда тесто наконец приняло нужный вид, он отнес его к печи, раскрыл дверцу и люди вокруг поняли что он знает что делает. внутри печи началось великое преобразование, а запах, который поднялся через окно ретуши был тем самым - теплый, дрожащий, манящий. сначала люди лишь шевельнулись, затем прижались к окнам плотнее. за час старейшина с дружиной успели придумать план захвата. они вломились в ратушу, решительно толкнули дверь кухни и окликнула незнакомца: "Кто ты и что хочешь?". он встал у печи и улыбнувшись доброй улыбкой открыл дверцу. оттуда вынулся пар и на широкие ладони лег хлеб - румяный, с хрустящей корочкой что потрескивала будто треск костра. запах свежести и тепла растекался по комнате и по двору. те кому доводилось только слышать рассказы наконец то поняли, что это - хлеб... Старейшина побледнел; в его глазах промелькнуло узнавание. Он шагнул вперёд: - Это ведь ты… ремесленник Борк? - и тут голос встретил ответ что был ровным как река. - Нет. я тот, кто накормит весь мир. они на мгновенье посмотрели друг на друга, и в этой улыбке было и признание, и прощение, и обещание. люди молчали так, что слышно было как остывает тесто под коркой хлеба. так закончилась история простого ремесленника - и началась истории деревни, которая вновь узнала вкус хлеба. «Если хочешь перемены в будущем, стань этой переменой в настоящем» - Махатма Ганди