Лови

‎— И что ты там изучаешь? — произносит девушка так насмешливо, что мне хочется запустить лекционной тетрадью ей прямо в лицо. ‎— Культурологию и историю искусств. ‎— Нихрена себе. И зачем? ‎ ‎Делаю глубокий вдох, про себя считая и надеясь, что короткая пауза ускользнет от её не слишком пристального внимания. ‎ ‎— Да просто так, — произношу я, стараясь казаться беспечной. — Интересно. ‎ ‎— Ааа, интересно... — задумчивый взгляд опускается на барную стойку, где ещё остался невыпитый шот, от которого я и отвлекла разговором. ‎ ‎                              *** ‎Нормальные люди не ходят пить кофе в бары после полуночи. Барледи, совсем ещё юная девочка в татуировках разной степени эстетичности, кивает головой, принимая заказ, а потом несколько секунд смотрит по сторонам, отыскивая среди высоких стаканов для коктейлей и широких — для виски, аккуратную белую чашечку с блюдцем. Тихонько урчит кофемашина. Я смотрю на девочку расфокусированно-расслабленным взглядом, но отмечаю каждый жест, каждую мелочь. Это мысленное сканирование прекращается лишь в тот момент, когда я отчетливо слышу аромат кофе прямо перед собой. Благодарю чересчур громко, и она шутит, что может через пару минут повторить. Но я уже теряю интерес. Не она. Во всяком случае, не сегодня. ‎ ‎Потому что взгляд мой цепляется за другую. В каждом её движении и жесте читается железобетонная уверенность в собственном превосходстве, уверенность на грани грубости. Собранные в хвост волосы, спортивный бомбер, сброшенный и лежащий теперь на коленях, валяющийся около стула рюкзак, который чудом не затоптали. Потеряет ведь... Или нет? ‎ ‎Залпом допив кофе, я встаю и направляюсь к одиноко напивающейся девушке. Выбор сегодня сделан.