Не жизнь, а анекдот

Питер. 2026. Спальный район. Вечер. Наушники орали так, что соседи долбили по батареям. Серега забил. Старые, с облезлым пластиком, один наушник работал через раз — но хули, не в магазине брал. Нашел в подъезде, когда мужики бухали и забыли. Их потеря — моя находка. Пиво кончилось через десять минут после того, как открыл. Одна банка. Завтра на смену в общепит, там хавать дадут, так что можно не жрать сегодня. Сэкономим. Восемнадцать лет. Два года до двадцати. Два года, чтобы стать кем-то. А он пока никто. С маленькой буквы и без отчества. Родители денег не присылали. Да и хер с ними. Сами еле тянут, там, в своей мухосрани, где война только по телику, но цены такие же, как здесь. Инфляция, блядь, демократичная — всех поимела одинаково. Серега затянулся. Выдохнул дым в потолок подъезда. Там кто-то написал "Слава" и зачеркнул. Потом "Свободу" и зачеркнул. Потом просто хуй нарисовали. Хуй не зачеркнули. Шаги услышал, когда уже почти задремал под музыку. Уже готов спать на лестнице перед подъездом - похуй. Кто-то поднимался, но медленно, будто не знал, зачем идет. Серега даже голову не повернул. Местные знали — тут сидит тот с наушниками, не подходи. Но этот подошел. — Можно сигаретку? Серега поднял глаза. Там стоял он. Мир. Двадцать лет. Татарское лицо, от которого у девочек в баре текут чаевые. Филфак, хаус до утра, пары в десять, сон урывками. Квартира от родителей — подарок, который Сереге даже не снился. — Я не местный, — сказал Мир, будто оправдываясь. — Заблудился. Девушка там одна... ну, короче, свалил. Серега протянул пачку. Мир взял. Прикурил от зажигалки, которую Серега кинул следом. Пальцы на секунду соприкоснулись. — А че ты тут сидишь? — Музыку слушаю. — Чего? — Всего. Мир улыбнулся. Серега заметил, что у того губы потрескались. Как у всех, кто пьет мало воды и много разговоров. Дальше было слово за слово. Мир сел на ступеньку ниже, повернулся к Сереге вполоборота. Курил жадно, как будто последнюю в жизни. Говорил про учебу, про бар, про друзей, которые не понимают, почему он не хочет быть как все. — А ты? — спросил Мир. — Что я? — Чего хочешь? Серега задумался. Музыка в наушниках орала про какого-то хуя, с которым менты танцуют. Глупая песня. Но почему-то в тему. — Дожить до зарплаты, — сказал Серега. — Купить нормальные наушники. Мир засмеялся. Громко, как будто это была лучшая шутка века. — Ты хорош. — Это потому что я не пытаюсь. — А вот это и прикольно. Стемнело совсем. Фонари во дворе не горели — который месяц, никто не чинил. В темноте лица почти не видно, только силуэт, только голос, только запах — дешевый табак и хороший парфюм, странная смесь. — Мне пора, — сказал Мир. — Ага. — Ты завтра тут будешь? Серега пожал плечами. — Может быть. Мир встал. Отряхнул джинсы. Посмотрел сверху вниз — и вдруг наклонился, быстро, будто решился на что-то в последнюю секунду. — Дай номер. — Зачем? — Затем. Серега продиктовал. Мир записал в телефон, который стоил как три его зарплаты. — Пока, — сказал Мир. — Пока. Шаги затихли. Серега остался один. Музыка все еще орала. Пиво кончилось. Сигареты тоже. Но почему-то не хотелось уходить.

***

Набережная. Той же ночью. Мир шел и улыбался. Друзья уже разошлись по домам, набережная была пустая, только вода плескалась где-то внизу и редкие машины проезжали за спиной. Он достал телефон. Посмотрел на новый контакт. "Серега. Подъезд". Зачем он это сделал? Сам не знал. Выпил лишнего? Наверное. Девушка та была навязчивая, пришлось сбегать. А тут — просто парень в подъезде с дешевыми наушниками и странными глазами. — Боже, это вечер так повлиял или он реально был хорош? — спросил Мир у пустой набережной. Вода не ответила.