Право на тебя

Дорога, по которой я ехала уже около пяти часов была новой. Это трасса, по словам мужика на заправке, приведет меня туда, куда я мечтала попасть со времен колледжа. Сиэтл. Мне было шестнадцать, когда мы с мамой смотрели красивые картинки с этим городом. И я влюбилась. Прожив всю жизнь в маленьком городке Ковингтог (округ Кинг штат Вашингтон), я всегда хотела выбраться в большой город. Жить в огромном пентхаусе с панорамными окнами, где-нибудь в центре. Работать в крутой студии, по утрам перед которой, забегать в Старбакс за кофе. Мечты всегда складывались в картинки в моей голове. Я всегда думала, что после колледжа сразу буду работать по профессии, поднимусь по карьерной лестнице, перееду, встречу классного парня, с которым будет не стыдно приходить на семейные вечера. Буду зарабатывать много денег и к тридцати буду пахнуть успешным успехом, девушкой у которой есть все: любящий супруг, семья, карьера, большой загородный дом. И вот, мне почти двадцать восемь, я безработная. Недавно похоронила маму. Живу последние две недели в мотелях, потому что пришлось продать дом. Парня у меня нет как и семьи. Единственный пункт, который вот вот исполнится - это переезд в крупный город. Город мечты. Я проехала мимо таблички указателя «Сиэтл, 3 километра», и радостно вскрикнула. Выкрутив громкость микрофона на полную, я с широкой улыбкой мчалась на встречу своей новой жизни под звуки Queen. Скоро, начнешься новая глава в моей жизни. Надеюсь, после этого все изменится к лучшему. ***** К вечеру небо окончательно затянуло. Сиэтл встретил меня именно таким, каким я его помнила по картинкам — серым, влажным, немного туманным. Но центр города с его стеклянными башнями остался в стороне. Навигатор повёл меня южнее — в South Park. Чем дальше я ехала, тем ниже становились дома. Больше одноэтажных построек, маленьких магазинчиков с неоновыми вывесками, старых фасадов с облупившейся краской. На углу кто-то продавал тако из фургона. Из открытого окна второго этажа доносилась испанская музыка. Пахло дождём и жареным луком. Это было не глянцево. Не похоже на открытки. Но живо. Дом, который я собиралась назвать своим, выглядел немного уставшим. Двухэтажный, деревянный, с крыльцом, которое явно пережило лучшие времена. Лампочка над входом мигала, словно раздумывая, стоит ли вообще гореть. Я заглушила двигатель и какое-то время просто сидела в машине. Вот и всё. Никакого пентхауса. Никаких панорамных окон. Только чемодан на заднем сиденье и сердце, которое билось чуть быстрее обычного. Лестница на второй этаж скрипела под ногами. Дверь в студию открылась с усилием — будто квартира не была уверена, что хочет меня впускать. Внутри было пусто. Небольшая комната с серыми стенами, крошечная кухня в углу, старый холодильник, который гудел слишком громко. Одно окно выходило на улицу — фонари размывались в стекле жёлтыми пятнами. Я поставила чемодан посреди комнаты. Тишина. Никакой мебели, кроме матраса у стены. Никаких запахов дома. Никаких воспоминаний. Я медленно подошла к окну. Где-то вдали, за линией крыш, угадывались огни центра. Там — дорогие квартиры, амбиции и мужчины в идеальных костюмах. Здесь — начало. Я включила маленькую настольную лампу, которую привезла с собой. Тёплый свет разлился по комнате, и пространство сразу стало мягче. Моё. Не идеальное. Не роскошное. Но моё. Я села на матрас, обняла колени и впервые за долгое время позволила себе не быть сильной. — Ладно, Сиэтл, — тихо сказала я. — Давай попробуем.