Пролог
26 февраля 2026 г., 02:41
Серый мартовский вечер 2003 года задыхался в липком тумане и запахе дешевого бензина. На заднем сиденье потрепанной «пятерки» лейтенант Грищенко то и дело щелкал зажигалкой, пытаясь прикурить в сотый раз погасшую сигарету, а его пальцы заметно подрагивали — то ли от сырого холода, то ли от азарта первой серьезной засады.
Капитан Красин, сидевший за рулем, молчал уже второй час, вглядываясь в темные арки обшарпанного двора. Его лицо, выхваченное тусклым светом приборной панели, казалось высеченным из камня, и только тяжелый взгляд выдавал усталость человека, который слишком долго смотрел в бездну городских окраин.
— Михалыч, может, сорвались? — не выдержал Грищенко, кивнув на пустой подъезд, где должна была появиться цель. — Час уже прошел.
Красин не ответил. Он медленно потянулся к рации, но в этот момент тишину двора разорвал резкий визг покрышек и глухой хлопок, который ни один опер никогда не спутает с петардой.
— Началось, — коротко бросил капитан, снимая пистолет с предохранителя. — Работай, лейтенант. И не лезь под пули раньше времени.
В ту же секунду из темноты арки, качаясь, вылетела черная «БМВ», ослепив их дальним светом, и спокойные будни райотдела окончательно остались в прошлом, уступая место новой, кровавой главе их службы.
