Wake up Dylan...

За окном глухая ночь. В комнате темно, если не считать синеватого свечения мониторов. Дилан сидит за компьютером. Как обычно. Работа, подработка, личные проекты – весь его мир умещается в этих экранах. Он шерстит сеть, роется в архивах, вглядывается в коды, которые давно перестал понимать. Ричард иногда заходит его проведать. Вытащить Дилана наружу не получается никогда. Совсем. Если спросить Дилана, зачем он всё это делает, он не ответит. Не потому что скрывает, а потому что сам не знает.  Внутри сидит липкое чувство: будто есть тайна, которую надо разгадать. Будто где-то глубоко в системе спрятан файл, и он должен его найти. Это всё из-за того парня. Тот что в очках и синем шарфе. Он видел его однажды, но сейчас даже не может быть уверен, не почудилось ли ему.  Теперь он ему снится. Сначала маячил где-то на заднем плане, а теперь чётко, будто фотография. Всегда одно и то же: очки и шарф. В любом сне, в каком бы амплуа он его ни находил, эти вещи были будто приклеены к этому парню.  Дилан выходит на улицу и ловит себя на том, что видел его в толпе. Но как обернётся, никого. Видит рекламный щит, сердце ёкает. Присмотрится, не он. Просто похож. На кассе в магазине лежит журнал, на обложке, тот самый парень… Нет. Очки другого цвета, а улыбка слишком широкая. Дилан тратит всё время на поиски. Листает архивы, школьные выпускные, полицейские отчёты, фотки волонтёров, списки курьеров. Кажется, вот он. Или не он? А если он уже забыл, как он выглядит? Если глаз замылился? Ричард ему вечно говорит: ты помешался. Выключи компьютер, выйди на улицу, стань человеком. Дилан кивает. И продолжает смотреть в экран. Что он может сделать? Этот парень занял 90 процентов его головы. И Дилан не может не думать о нём. – Мне иногда кажется, будто я гонюсь за белым кроликом.  Гул техники заполняет паузу.  – Ага, скорее за драконом. — Ричард уселся за единственный свободный стул, что не был завален хламом, — Есть будешь? Или ты фотосинтезируешь от света монитора?  Его приятель был так заботлив, что принёс немного еды на вынос. И даже не ошибся со вкусом его любимого сэндвича, как обычно.  – Пошёл ты.  Дилан, откинувшись на спинку стула, бурчит с куском бутерброда во рту. Ричард сидит напротив и смотрит в упор. Взгляд тяжёлый, буравящий. – А разве нет? Ты же буквально получаешь кайф, торча сутками за компом и пытаешься сопоставить какие-то случайные факты, — Он тычет в него пальцем, будто мать, что отчитывала за проступок — Ты ищешь не то что иголку в стоге сена, ты даже не знаешь иголку ли тебе вообще надо искать, Дилан. Дилан отводит глаза. Потому что Ричард прав. Каждый раз прав. – Мне тут Клео дала книгу по психологии. Слышал когда нибудь про апофению? Дилан закатывает глаза. – Нет, серьёзно. — Ричард жестикулирует так, будто пытается докричаться до глухого. — Ты собираешь пазл из фрагментов разных наборов. Ты вообще уверен, что тебе не показалось? Мозг умеет генерировать связи там, где их нет. – Ты серьёзно сейчас читаешь мне лекцию, чтобы сказать, что я параноик? Хватит цитировать свою тупую книгу. Ричард замолкает. Смотрит долго, будто пытается посмотреть ему внутрь через глаза. Говорит тихо.  – Послушай Алиса. Ты же понимаешь: если ты погонишься за этим кроликом, ты упадешь в пропасть. Пауза. Гул компьютера. Ричард ушел, оставив его с размышлениями о собственной жизни, и пакетом еды. Хоть он никогда ему в этом и не признается, но Дилан очень дорожил их дружбой. Было принято знать что кто то волнуется о нём так сильно.  Часы тянутся как резина. Дилан не спал уже давно, на деле он даже не помнит когда вообще спал в последний раз.  Он улегся на стол, используя руку как подушку. Экран освещает рабочий стол.  Возможно Ричард прав. Эта загадка не даёт ему нормально жить уже несколько месяцев. Может быть его мозг просто зациклился на случайном образе, и ему просто нужно проветриться? Взять отпуск или наоборот погрузиться в работу с головой.  Перестать искать незнакомого парня, которого вероятно никогда не существовало.  Писк компьютера.  Дилан поднимает голову. Он оставил на экране пустую командную строку, после того как разбирал несколько программ.  Но сейчас она не пустая.  "Проснись Дилан…" Он с минуту пялиться на монитор, протирает глаза. Похоже надо было лечь спать ещё несколько часов назад.  "Я знаю, что тебя гнетет. Почему ты не спишь, почему живешь один, и все ночи напролет проводишь за компьютером."   Дилан оглядывается по сторонам, не веря что это не сон и не розыгрыш.  Пальцы тянутся к клавиатуре, чтобы набрать ответ. Но одергивается.  Он подскакивает от шума падающей книги.  Ещё раз обернулся. В квартире никого нет, только гул техники и текст на экране. Его собеседник сейчас молчит.  Очень аккуратно он встал со стула, и зашагал к небольшой книжной полке. На полу лежал старый альбом, подарок от Рича. Сборник их совместных фотографий. Он протянул к нему руку, поднял с пола и из альбома вылетела одна фотография. Ухватившись за неё, Дилан переворачивает фото к себе, и замирает на месте.  Их совместное с Ричем фото, которое они сделали когда тот переехал в блогер-хаус.  Вот они. Смотрят в камеру, на фоне его маленькой комнаты.  Но теперь на фото не только они. Рядом стоит ещё один человек.  Человек в темных очках и синем шарфе. Стоит рядом с ними и так же улыбается в камеру.  Дрожь пробивает всё тело. Дилан замер, чувствуя как холодеют пальцы. Он медленно оборачивается обратно, к экрану компьютера.  "Тук-тук, Дилан."