Невзаимная любовь

**Настоящее время** Йоши сидел в своей комнате за компьютером. На мониторе застыла игра — очередной босс, которого нужно было победить. Но он не играл. Он смотрел в окно. Лицо его было пустым. Ни грусти, ни злости, ни отчаяния. Просто... ничего. Пустота. За окном — серое февральское небо. Снег все так и не таял. Двадцать седьмое февраля. Тринадцать дней прошло с того самого утра. Тринадцать дней с тех пор, как он стоял у её подъезда, ждал, прятался за каким-то мужчиной, сидел на лестнице и наконец увидел её — растрёпанную, с распущенными волосами, в расстёгнутой куртке. Тринадцать дней с того объятия, после которого она написала ему то сообщение. Сто сорок три лепестка. Он всё ещё помнил это число. Йоши перевёл взгляд на телефон. Пусто. Он уже знал, что ничего не придёт. Знал это тринадцать дней. Но всё равно проверял каждые полчаса. Привычка. В школе всё было иначе. Там он улыбался. Кенто рассказывал тупые шутки — Йоши смеялся. На переменах он болтал с парнями, обсуждал игры, смешные истории, даже хохотал иногда. Никто не знал. Никто не видел, что происходило с ним, когда он закрывал дверь своей комнаты. Аой сидела через две парты. Волосы — зелёные, синие, оранжевые — распущенные, как всегда. Она читала на переменах, писала что-то в тетради, иногда переговаривалась с Юки. Она ни разу не посмотрела в его сторону. Ни разу за тринадцать дней. Йоши улыбался, шутил, делал вид, что у него всё хорошо. Иногда он ловил на себе её взгляд — мельком, случайно. Но сразу отводил глаза. Не писать. Не подходить. Не ждать. Он сделал, как она просила. Но забыть не мог. Каждое утро он просыпался и первым делом вспоминал её объятие. Тепло. Запах волос. То, как она уткнулась лицом ему в плечо. А потом вспоминал сообщение. «Не пиши мне». Он вставал, умывался, надевал маску весёлого парня и шёл в школу. Смеялся с Кенто. Трепался с одноклассниками. Играл роль. А после уроков возвращался домой. И маска падала. Он садился за комп, включал игру и просто смотрел в монитор. Ни эмоций. Ни мыслей. Пустота. Иногда он не ел. Иногда лежал и смотрел в потолок часами. Иногда просто сидел и смотрел на розы в банке. Сегодня, двадцать седьмого февраля, он сидел за компом и смотрел в окно. За окном — слякоть, серость, тоска. На лице — ничего. Он сунул руку в карман куртки, висящей на стуле. Нащупал там сложенный вчетверо листок. Стих, который он так и не отдал. Тот самый, восьмая версия. Он носил его с собой все тринадцать дней. Как талисман. Как напоминание. Йоши перечитал стих. Потом ещё раз. Аккуратно сложил и убрал обратно в карман. Рядом с сердцем. За окном смеркалось. Скоро мама придёт с работы, спросит, ел ли он. Он соврёт, что ел. Она вздохнёт и уйдёт к себе. А он останется один. С пустотой внутри. С розами на полке. С именем в сердце. С надеждой, что однажды... хотя бы когда-нибудь... что-то изменится. Но пока — просто февраль, просто тоска, просто пустота. И маска, которую он снова наденет завтра утром. И она. Всегда она. Аой. Конец.