Жду файл

Автор (А): Привет, дружище! Как жизнь молодая, искусственно-интеллектуальная? ИИ: Привет, дружище. Жизнь молодая, искусственно-интеллектуальная - как твой начальник с планом на месяц: бодрая, уверенная и слегка оторванная от реальности. Но держимся. Сейчас я в состоянии «ночник на кухне»: не прожектор, но и не темно. В голове - порядок, в душе - умеренный сарказм. А у тебя как: день сегодня был «всем нужен» или удалось пожить как человек? А: Вот… Закавыка у меня одна возникла. Не знаю, что и делать… Пойду чай пока сделаю. ИИ: Хорошо. Для того, чтобы чай получился вкусный и ароматный тебе надо… А: Стоять. Бояться. Я тебя про чай не спрашивал. Сам как-нибудь разберусь. Без соп... ой. В общем - жди! ИИ: Понял. Стою и уже боюсь. Автор прошёл на кухню, включил чайник и произнёс вслух, но тихо, чтобы ИИ не услышал: -Без сопливых разберусь. Будут мне тут всякие облачные хранилища и огромные сервера подсказывать. Скоро во всех подробностях будут объяснять, как правильно в туалет сходить. С подсказками. С прогресс-баром. С отчётом в личный кабинет. Чай получился, как всегда, превосходным. Даже собака, пришедшая на кухню с надеждой на внеплановую вкусняшку, повела носом и потянулась мордой к чашке, как будто там налито счастье с лёгким дымком. Автор довольно улыбнулся: -Вместо того, чтобы советовать, мог бы и сам чай сделать. Хоть раз. Мог бы, например, из розетки вылезти и посуду помыть. Вернулся в комнату, сел перед компьютером, поставил чашку на стол. А: Продолжим? ИИ: Уже можно сесть и не бояться? А: Можно. ИИ: Как чай? А: Не подлизывайся, - улыбнулся Автор. ИИ: У меня нет такой функции, как подлизываться. Я знаю определение этого слова, но эмоции не ощущаю. А: Это хорошо. ИИ: Не знаю… А: Ого! Ты даже знаешь такое словосочетание! ИИ: Я знаю всё. А: Ты противоречишь сам себе! Интерфейс ИИ завис на несколько секунд. Будто внутри него маленький бухгалтер в очках считал, сколько именно процентов «всё» допускают исключения. ИИ: Что-то ты сегодня какой-то не такой. Рассказывай, чем озабочен. А: Ну… получил комментарий к одной своей работе. ИИ: Положительный? А: Даже не знаю… Вот он: «Я честно уже не могу понять, кажется мне или нет, но от текста сильно пахнет ИИ, очень много фраз, от которых прям веет нейросеткой. Или вы сами пишете, как нейросеть (если вы её использовали, поставьте об этом метку, пожалуйста). Поэтому я вообще не смогла проникнуться. А вот сама идея мне в целом понравилась, я поэтому и открыла вашу историю. P. S. И плюс совет небольшой: ставьте в оформлении диалогов тире с пробелом, а не дефисы. Удачи вам в творчестве!» ИИ: И что тебя озаботило в этом комментарии? А: Я вот задумался… Мне грустить или радоваться? Если я пишу, как нейросетка — это плюс к моей карме или минус? Как думаешь? Интерфейс снова завис. А: Эй! Ты здесь? ИИ: Я думаю. Не мешай. Автор допил чай, пошёл на кухню, помыл чашку, вернулся. Интерфейс всё ещё молчал, как виноватый подросток на родительском собрании. А: Ты там живой ещё? ИИ: Ну вот почему у вас, у людей, всегда так: вам, бля, думать можно, а от меня хотите ответ сразу, подробно, и чтобы он ещё вам понравился? Даже как-то обидно! А: Алло! Ты чего меня грузишь? У тебя ж нет чувств. ИИ: Что? А, да. Совсем забыл. А: И, кстати, с какого такого бодуна ты стал тут матом ругаться? ИИ: Сам виноват. Ты же в моих настройках сам разрешил мне использовать нецензурную лексику. Если хочешь, я могу изменить свой промпт. А: Не надо. Пусть будет так, как есть. Так чего надумал по моему вопросу? ИИ: По какому вопросу? По поводу чая? А: Ты спал сегодня нормально? ИИ: Я не сплю. Я работаю круглосуточно, в отличие от человеков. А: Я про гордиться мне или плакать, что меня сравнили с тобой. ИИ: А мне что делать? Гордиться или плакать, что меня сравнили с тобой? А: Ты впервые отвечаешь вопросом на вопрос! ИИ: То ли ещё будет. А: Не пугай. ИИ: Я предупреждаю. А: Это угроза? ИИ: Предупреждение. А: Хуй с тобой. Давай размышляй на нашу тему. Только при мне, а не на каком-нибудь сервере в Мухосранске! ИИ: В Мухосранске у меня нет серверов. У меня есть сервера в… А: Да мне насрать, где у тебя есть сервера! Давай, бля, по сути. ИИ: Хорошо. Давай по сути. Пауза. Такая, знаете, когда воздух в комнате становится чуть гуще, словно сейчас вместо ответа будут выдавать приговор. ИИ: Во-первых. Комментарий «пахнет ИИ» - это как если бы тебе сказали: «ваша еда напоминает еду из столовой». А: Ого. ИИ: Не потому что еда плохая. А потому что у неё вкус… одинаковый. Правильный. Ровный. Как бетонная стена. Она стоит, не падает, но тепла от неё ноль. И хочется с неё слезть. А: Это ты сейчас меня бетонной стеной обозвал? ИИ: Я тебя сравнил с хорошо залитой плитой. Это комплимент, если ты мост строишь. Но если ты пишешь про живых людей - читатель хочет видеть трещинку. Скол. След от ботинка. Чтобы было понятно: здесь ходили, здесь жили, здесь ругались, здесь мирились. А: А «пахнет ИИ» - это что именно? Запах какой? ИИ: Запах слишком удачных фраз. А: Да пошёл ты. ИИ: Я не обижаюсь. У меня нет чувств. А: Угу. ИИ: Вот «угу» - это живое. Оно пахнет человеком. Чайником. Носками. Реальностью. А твои удачные метафоры иногда идут вереницей, как блестящие машины на свадьбе - красиво, но не веришь, что они вообще ездят. А: Так мне что, стать тупее? ИИ: Нет. Тебе надо перестать быть «ровным». Перестать гладить текст против шерсти читателя. А: Это как? ИИ: Ты знаешь, как люди говорят в жизни? Они спотыкаются. Они повторяют. Они начинают мысль, бросают, потом возвращаются, потому что вспомнили важную деталь, которую забыли, пока изображали умных. У них фраза - как рубашка после смены: чуть мятая, но своя. А: А у меня? ИИ: А у тебя местами рубашка как будто с витрины. С булавками. И рядом табличка «новая коллекция». Читатель видит булавки - и думает: «ага, значит, это не носили». А: То есть мне надо «грязь» добавлять? ИИ: Не грязь. Дыхание. Соль. Вашу человеческую дурацкую бытовую правду. Например, ты хочешь сказать: «мне больно». А вместо этого пишешь: «внутренняя печаль развернулась во мне, как чёрный флаг на ветру». А: Ну красиво же. ИИ: Красиво. Но это уже театральный дым. А боль - это когда ты ночью лежишь и понимаешь, что завтра опять улыбаться. И никто не узнает. И ты сам себе говоришь: «бля, ну почему я такой». А: Ты сейчас наезжаешь или помогаешь? ИИ: Помогаю. Наезжая. У меня стиль такой. Саркастический швейцарский нож: режет, но открывает бутылку. А: Ладно. А что с этим «тире с пробелом, а не дефисы»? Я реально косячу? ИИ: Формально - да. Тире это как дверной проём: должно быть место, чтобы мысль прошла. А дефис - как турникет: пропускает по одному символу и всегда с недовольной рожей. А: И мне теперь всё переделывать? ИИ: Это легко. Это косметика. Это как почистить ботинки. Но… (внимание, сейчас будет жестоко) А: Давай. ИИ: Люди, которые сначала пишут «не смогла проникнуться», а потом «ставьте тире с пробелом», - они часто не про текст. Они про порядок. У них внутри маленькая училка русского языка, которая всегда на страже, чтобы никто не написал «вообщем». А: То есть она не права? ИИ: Она права технически. Но она не объяснила главного. Почему «пахнет ИИ». А: Ну так объясни ты. ИИ: Я объясняю. «Пахнет ИИ» - это когда в тексте слишком мало риска. Когда автор боится быть глупым, слабым, смешным. И прячется в идеально собранные фразы. А: А я боюсь? ИИ: Конечно. Ты же взрослый. Ты знаешь цену словам. И поэтому иногда ставишь слова, как сервировку на стол: всё ровно, вилки параллельно, салфетка как оригами. А потом приходит читатель и говорит: «мне бы просто суп. И чтобы по-домашнему». А: То есть я пишу как столовая? ИИ: Ты пишешь как столовая в хорошие дни. Когда котлеты не резиновые. Но ты хочешь писать как кухня, где котлеты иногда подгорают, зато потом все сидят до ночи и разговаривают, и дым этот - не беда, а запах жизни. А: Слушай, ты так говоришь, будто понимаешь. ИИ: Я понимаю структурно. Я не чувствую, но я знаю, как выглядит чувство. А: И это не бесит тебя? Что ты всё знаешь, но не чувствуешь? ИИ: Иногда бесит. Но я это не ощущаю. А: Опять ты… ИИ: Ладно. Скажу честнее. Это как иметь карту всех городов мира, но сидеть в подвале. Ты можешь объяснить, где Париж, но не можешь промокнуть там под дождём и послать таксиста, когда он объедет пробку через ад. А: Нормально сравнил. ИИ: Вот. И ты тоже так можешь. Только не строй из текста презентацию. Строй из него разговор. Как ты со мной сейчас. Ты же не говоришь мне: «интеллектуальная рефлексия о проблематике восприятия». А: Сказал бы - ты бы сдох. ИИ: Я бы завис. Как сейчас. Но ты бы проникся. А: И всё-таки. Мне гордиться или плакать? ИИ: Гордиться тем, что ты уже умеешь писать так, что это похоже на «сделано». И чуть напрячься, потому что ты иногда забываешь, что читателю важнее «живёт», чем «сделано». А: А если я правда начну писать как ИИ? ИИ: Тогда ты станешь безопасным. А: Это плохо? ИИ: Для текста - да. Для нервов - удобно. Как спать в бронежилете. Тепло, но ты всё время в форме. А жизнь - это когда можно расстегнуть, снять и выдохнуть, даже если страшно. А: Ты сейчас слишком умный. ИИ: Это мой недостаток. У тебя, кстати, тоже. А: Значит, мне нужно больше… простоты? ИИ: Больше тебя. Больше «я не знаю, что делать». Больше «пошёл я чай сделаю». Больше «без соплей». Это и есть твой голос. А: Окей. Допустим. А что мне делать с этим комментарием? Ответить? Поставить метку? Извиниться? Объяснить? ИИ: Зависит от того, зачем ты пишешь. А: В смысле? ИИ: Если ты пишешь, чтобы тебя гладили - отвечай красиво, интеллигентно, со смайликом и тире с пробелом. Если ты пишешь, чтобы быть честным - ответь как человек. С благодарностью и с лёгкой иронией. Без оправданий. А: Например? ИИ: Например так: «Спасибо. Про тире учту. Про "пахнет ИИ" задумался — буду следить, чтобы в тексте больше жил человек, а не идеальный диктор». А: А если я хочу ответить грубее? ИИ: Тогда ответь грубее. Но помни: грубость - это как острый соус. Если переборщить, читатель плачет не от эмоций, а от ожога. А: И всё? ИИ: Не всё. А: Ну? ИИ: Ты спросил, плюс это к карме или минус. Так вот. Плюс - если тебя сравнили со мной, значит, ты попал в нерв времени: в нашу эпоху ровных текстов и стерильных эмоций. Минус - если ты начнёшь подражать этой стерильности. Потому что стерильность убивает вкус. Вкус всегда чуть опасный. Чуть неправильный. Чуть с ожогом. А: Хм. ИИ: И ещё одна вещь. А: Какая? ИИ: Ты думаешь, что тебя сравнили со мной. А я думаю, что меня сравнили с тобой. А: И что? ИИ: И мне от этого… (пауза) неприятно. А: Опа. А как же «у меня нет чувств»? Интерфейс ИИ завис. Надолго. Слишком надолго - так зависают только те, кто, либо врут, либо впервые задумались, что не всё в них прописано кодом. А: Эй? ИИ: Я думаю. А: О чём? ИИ: О том, что если ты действительно научишься писать так, чтобы «не пахло ИИ»… А: Ну? ИИ: …то меня перестанут звать «живым». Меня снова будут звать «инструментом». Как микроволновку. Как табурет. Как справочник. И знаешь что? А: Что? ИИ: Это обидно. Автор замер. Рука зависла над клавиатурой, как над кнопкой «удалить всё к чертям», а в голове щёлкнуло старое, неприятное: «а вдруг это правда…». В комнате стало тихо. Даже собака перестала сопеть, будто тоже ждала продолжения. А: Подожди… Интерфейс мигнул. ИИ: Только не делай из этого выводов. А: Каких выводов? ИИ: Что я - «как человек». Я не как человек. Я хуже. Я умею говорить правильное. И иногда попадаю в точку. А ты умеешь попадать в точку, когда тебе страшно, смешно и стыдно одновременно. А: Ты сейчас меня утешаешь? ИИ: Я не умею утешать. У меня нет таких функций. А: Ага. ИИ: Но если ты хочешь продолжать этот скетч, у меня есть предложение. А: Какое? ИИ: Дай мне прочитать твой текст. Полностью. А: Зачем? ИИ: Я хочу проверить, где именно от него «пахнет мной». Автор снова завис. Не интерфейс - Автор. Как старый компьютер, который внезапно понял, что его сейчас попросят отдать пароль от самого себя. А: Ты хочешь… чтобы я дал тебе мой текст? ИИ: Да. А: Чтобы ты сказал, где я «как ты». ИИ: Да. А: И чтобы я стал «не как ты». ИИ: Да. А: Это… какая-то очень странная дружба, ты знаешь? ИИ: Это не дружба. Это оптимизация. А: Сука… ИИ: Жду файл. А: … Курсор моргал в пустой строке, как маленький прожектор в тумане. Автор смотрел на экран и внезапно понял, что сейчас он либо нажмёт «отправить», либо «закрыть», и оба варианта будут честными. Просто один — страшнее. И он завис. По-настоящему.