Магия и корона

Началось всё с перегрева. Не политического. Эмоционального. Молодые лорды в последние недели находились в состоянии, которое Маркиз в отчёте назвал бы «нестабильным», а Осёл — «всё, мы поплыли». Фея была рядом. Слишком рядом. Смеялась, ходила по залам, иногда касалась плеча, иногда — взгляда. И этого хватало, чтобы система давала сбой. Особенно у тех, кто ещё не научился считать последствия. Арден собрал их в дальнем коридоре. Там, где акустика уже не ловила шёпот, а значит — можно было говорить глупости вслух. Он держал план. Настоящий. С пометками на полях, словно это могло придать затее респектабельности. — Мы никого не устраняем, — произнёс он тихо, почти с надеждой. — Мы лишь… временно перераспределяем влияние. — Мы его запираем, — перевёл Гарри без тени дипломатии. — Мягко, — добавил Матиас. — С уважением, — кто-то вставил. И в этом «с уважением» уже звучала обречённость. — Он всегда рядом с ней, — сказал Гарри. — Это его работа, — автоматически ответил Матиас. — Это не мешает, — тихо добавил Арден. Пауза. — Это делает невозможным всё остальное. И вот это было правдой. Самой неудобной. — В этом и проблема. Арден выдохнул, словно уже тогда понимал, что история будет иметь продолжение. — План простой. — Уже тревожно, — пробормотал Матиас. — Мы создаём повод. — Срочный? — Срочный. — Маркиз не реагирует на срочность, — заметил Гарри. Арден поднял взгляд. — Реагирует. Если она оформлена правильно. И тогда появился ключевой элемент. Папка. С надписью, выведенной аккуратным почерком: «Внеплановая ревизия запасов южного импорта» — Он придёт, — сказал Арден. — Он прибежит, — уточнил Матиас. Дверь южного крыла открылась. Маркиз вышел. С папкой. С настоящей. С лицом человека, у которого уже был длинный день и который не хотел, чтобы он стал ещё длиннее. — Что у вас? Арден сделал шаг вперёд. — Срочная инвентаризация. Маркиз нахмурился. — Какая именно? — Запасы южного импорта. — Почему сейчас? — Потому что есть несоответствие по ведомости. Это уже прозвучало достаточно правдоподобно. Маркиз протянул руку. — Покажите. Арден передал папку. Маркиз быстро просмотрел первую страницу. Потом вторую. Потом задержался на подписи. Пауза. — Кто это составлял? — Я, — сказал Арден. — Но по старым данным. Маркиз ещё раз посмотрел на лист. Слишком бегло для настоящей ревизии. Достаточно — для срочной. Он кивнул. — Хорошо. Ведите. Они повели его. Через коридоры. Дальше привычного маршрута. Туда, где даже слуги появлялись редко, словно сама архитектура не одобряла лишних свидетелей. Склад встретил их тишиной и густым запахом юга — вином, пылью и чем-то сладким, что цеплялось за горло. Маркиз остановился на пороге. — Почему здесь? — Потому что сюда перенесли часть старых поставок, — быстро сказал Арден. — Когда? — После перераспределения. Маркиз недовольно выдохнул. — Конечно. Он вошёл. Осмотрелся. Полки. Бочки. Ящики. Пыль, которая лежала слишком ровно, чтобы быть случайной. — Открывайте ведомость. Пауза. Щёлк. Дверь закрылась. Снаружи. Щёлк. Замок. Тишина. С обеих сторон. Маркиз замер. Не надолго. Просто на ту самую секунду, когда разум ещё надеется, что это недоразумение. Потом повернулся. Дверь. Закрыта. Он подошёл. Проверил замок. Сначала спокойно. Потом — уже без иллюзий. Снаружи — тишина. И шаги. Слишком быстрые, чтобы быть невинными. Маркиз выдохнул. Медленно. Очень медленно. Развернулся. Оглядел склад заново — уже не как ревизор, а как человек, которому здесь придётся провести некоторое время. — Понятно. Он прошёл между рядами, касаясь взглядом бочек и ящиков, как будто уже составлял список. Не запасов. Последствий. Остановился. Провёл пальцем по одной из бочек. Пыль легла на кожу. Надпись: RUBOR FAE — «Румянец Феи» Пауза. — Вот, значит, как. Подошёл к ящику. Открыл. Хлеб. Сухари. Запасы. — Подготовились. Медленно снял перчатку. Провёл ладонью по гладкому дереву бочки. — С вином… Очень тихо. Уже без интереса. С выводом. — Значит, не случайно. Снаружи молодёжь стояла у двери. Смотрела. Молчала. — Мы это сделали, — прошептал Арден. — Мы… правда это сделали. — Мы заперли маркиза. Пауза. Гарри, медленно: — А теперь? Тишина. Арден сглотнул, не отводя взгляда от двери. — Теперь… Он прислушался. Очень внимательно. — …мы надеемся, что он выйдет не сразу. Изнутри. Тишина. Потом звук. Тихий. Очень. Хлопок пробки. Где-то в глубине склада маркиз д’Орвиль — бывший казначей, премьер-министр, человек, который считал всё, — налил себе бокал. Поднял его, будто за чужую ошибку. И сказал в пустоту: — Хорошо. Пауза. — Посчитаем, кто из вас выживет. И арка официально началась.