Полюбить ветер

Я — дух туманов Шотландского нагорья. И, к сожалению для моего душевного равновесия, я уже тысячу лет безнадёжно связан с самым невыносимым существом на этих холмах. Его зовут Фионн. Он — дух северного ветра. И да, именно тот самый, который каждую осень срывает с пастбищ крыши, пугает овец и вечно портит мне всю мою прекрасную туманную композицию. Позвольте объяснить. Я — эстет. Моя работа — красиво стелиться по долинам, окутывать вересковые холмы, драматично клубиться вокруг старых каменных кругов. Атмосфера, загадка, немного мистики — всё как положено уважающему себя древнему духу. Но Фионн… — Ой, смотри, я принёс ветер с моря! — радостно орёт он и влетает в долину как сумасшедший ураган. И всё. Мой туман разлетается, как плохо взбитые сливки. — Ты разрушил мне всю композицию, балбес! — возмущённо шиплю я на этого дуралея. — Это был туман. Он должен двигаться, — невозмутимо отвечает мне он с видом философа, который только что открыл законы природы. Уффф!!!! Как же... Я его ненавижу! Абсолютно! Тотально! С самых древнейших времён! …Ну, ладно, почти. Всё началось тысячу лет назад, когда мы с ним впервые встретились над одним холмом. Я тогда величественно поднимался из долины, как и подобает древнему духу. Медленно. Элегантно. С лёгким серебристым сиянием. И тут в меня врезался ветер. — О! Привет! — сказал он. — Ты только что прошёл сквозь меня, — холодно ответил я. — Да, я ветер. Это и есть моя основная функция. - ответил мне он так, словно я не понимал очевидных вещей. С тех пор всё и началось. Он носится по горам, дразнит меня, развеивает мои туманы и иногда… приносит запахи моря, мокрого вереска и далёких бурь. И я каждый раз делаю вид, что мне всё равно. Однажды ночью я решил его игнорировать. Серьёзно. Просто лежал туманом в долине и молчал. Тишина. Пять минут. Десять минут. Пятнадцать… — Эй... Ты там что, умер? — осторожно прошептал ветер. Я демонстративно не ответил. — Туман, если ты умер, это будет очень неловко, потому что я... всё равно тебя люблю. — ЧТО?! — взорвался я и поднялся ввысь столбом тумана. - Что ты только что сказал?! Что любишь меня?! Фионн завис над холмом, выглядя абсолютно спокойным. — Ну... да. — Ты… ты… — я правда пытался подобрать слова, но у меня это категорически не получалось от душевного потрясения, — Ты же ветер! - наконец воскликнул я, все ещё злопыхая. — И? - не понял он. — И ты меня разносишь по всей долине! Он пожал плечами (насколько может пожать плечами ветер, разумеется). — А ты всё равно всегда возвращаешься. Я ненавижу его. Честно. Особенно когда он мягко кружит вокруг холмов, чтобы мой туман красиво ложился в ложбины. Особенно когда ночью он тихо шепчет мне: — Смотри, я принёс тебе облака. Особенно когда он защищает мои долины от грубых штормов с моря. И особенно… Особенно когда он шепчет прямо в моём тумане: — Ты самое красивое, что есть в этих горах. Я, конечно, отвечаю достойно древнего духа. — Отстань, придурок. На что он смеётся и снова разгоняет мои туманы по всей Шотландии. И знаете что? Я собираюсь обратно. Каждый раз. Потому что, как оказалось, быть развеянным ветром — это ужасно раздражающе… если только этот ветер — не он. *** Если вы вдруг думаете, что все древние духи величественны, мудры и соблюдают космическую дистанцию — вы никогда не жили в Шотландском нагорье. Потому что здесь сплетни распространяются быстрее ветра. А ветер, как назло, — это мой идиот. Первой всё заметила старая дух-вереска Морвен. Однажды утром она высунулась из холма и сказала: — О, смотри-ка… наш туман снова лежит там, где кружит Фионн. Я мгновенно поднялся столбом. — Я всегда лежу исключительно там, где хочу! Ветер рядом весело завыл: — Он всегда так нервничает, когда его ловят. — Я НЕ НЕРВНИЧАЮ! К вечеру уже весь нагорный духовный коллектив наблюдал за нами. Духи ручьёв. Дух старого каменного круга. Даже один ленивый болотный огонёк, который обычно просыпается только раз в триста лет. — Они опять ругаются! — радостно сказал огонёк. — Это флирт, — уверенно сказала Морвен. — ЭТО НЕ ФЛИРТ! Фионн тихо прошептал рядом: — Он так говорит уже девятьсот лет. А ещё... К сожалению, наши отношения имеют… климатические последствия. Например, однажды я решил доказать Фионну, что могу существовать абсолютно независимо от него и плотно накрыл туманом три долины. И, разумеется, он тут же налетел ветром. — Ой, смотри, я случайно всё это сдул. - неловко улыбаясь, произнес он, совершенно точно ни о чем не жалея и уже одним только этим доводя меня до белого каления. — ТЫ СДЕЛАЛ ЭТО СПЕЦИАЛЬНО! - предсказуемо взорвался я. — Нет. — ДА! — Нет. — ДА!!! В этот момент на холме стояли трое пастухов. Один посмотрел на небо. — Смотри, буря идёт. Второй кивнул. — Да… видимо, древние духи нагорья гневаются. Я закатил туман. — Мы не гневаемся. Фионн весело свистнул: — Он просто ревнует. Ветер усилился. Туман взвился. Овцы побежали. Пастухи перекрестились. — Да… они точно гневаются. *** И все было бы ещё более-менее сносно, вот только самая большая проблема началась, когда на нашем родимом нагорье внезапно появился другой ветер. Южный. Тёплый. Мягкий. Он аккуратно прошёл по долине и сказал: — Ваш туман очень красив. Я, конечно, ответил с достоинством: — Спасибо. Фионн появился через три секунды. ТРИ. — Кто это сказал? - грозно пророкотал он. — Южный ветер. — Он слишком близко к тебе! Мне это не по нраву. — Он просто сказал комплимент. — Он сказал комплимент. — Да. — ОН СКАЗАЛ КОМПЛИМЕНТ. Следующие десять минут выглядели так: Ветер — 100 км/ч Туман — паническая дымовая завеса Южный ветер — "я, пожалуй, пойду" Внизу люди снова смотрели на небо. — Страшная буря. — Да. — Наверное, битва духов. Я тихо прошептал Фионну: — Ты идиот. Он буркнул: — Он на тебя смотрел. — ВСЕ СМОТРЯТ НА ТУМАН! — Но это мой туман! Я замолчал. Он тоже. А потом тихо закружил вокруг меня, как будто ничего не произошло. И добавил: — Ладно… можешь быть красивым для всех. Но жить ты будешь только со мной, понял? Я ненавижу его. Серьёзно. Особенно когда он говорит такие вещи. А потом... Духи решили нас... Поженить. И это... Это была худшая идея Морвен. Однажды ночью все духи нагорья собрались в каменном круге. — Мы решили, — сказала она торжественно, — что вам пора официально признать свою связь. Я застыл туманом, неверяще выдохнув: — ЧТО?! Фионн завис в воздухе. — Я за. — ТЫ НЕ ЗА! — Я за. — Я НЕ ЗА! — Он за, — сказала Морвен. — Я НЕ ЗА!!! Болотный огонёк радостно вспыхнул: — Ура! У нас будет свадьба духов! А всего через пять минут ветер уже носился по холмам, туман взлетал до самых облаков, вереск весело смеялся, а болотный огонёк делал праздничный салют. А люди... Люди внизу записывали новую легенду: "В ту ночь духи нагорья праздновали бурю любви." … Я до сих пор официально не согласился. Но каждую ночь Фионн возвращается. Кружит над долинами. И тихо шепчет в моём тумане: — Спокойной ночи, мой любимый упрямый дух. И, к сожалению… я всё равно стелюсь по тем холмам, где он летает. Потому что, видимо, тысячу лет назад я сделал ужасную ошибку. Я влюбился в ветер.