В погоне за счастьем.

Любовь похожа на дерево. Она не спрашивает разрешения, не выбирает удобного времени и не интересуется тем, готов ли ты к ней. Она просто появляется — тихо, почти незаметно — и однажды ты вдруг понимаешь, что её корни уже проросли глубоко в тебя. В каждую мысль, в каждую привычку, в каждый вздох. Сначала это всего лишь тонкий росток — лёгкий взгляд, случайная улыбка, случайная встреча, которая почему-то остаётся в памяти дольше остальных. Но со временем он крепнет. Ветви тянутся всё выше, заполняя пространство внутри тебя, листья шепчут о надеждах, а цветы распускаются там, где раньше была лишь пустота. И даже когда приходят бури — ссоры, ревность, обиды, ошибки — любовь не исчезает сразу. Она гнётся, ломается, теряет листья, но её корни остаются. Иногда кажется, что всё погибло, что сердце превратилось в руины, где больше ничего не может вырасти. Но именно там, среди трещин и обломков, она упрямо продолжает жить. Потому что настоящая любовь умеет выживать. Она может стать тише, осторожнее, горче — но всё равно будет зеленеть где-то в глубине, напоминая, что даже на развалинах сердца однажды снова могут появиться цветы. Вот только иногда судьба распоряжается иначе. Иногда дерево любви так и не успевает вырасти. Его сажают в чужую землю — холодную, чужую, заранее выбранную кем-то другим. И тогда оно стоит там, где ему приказали расти, даже если корни так и не нашли в этой земле тепла. Эмилиана Де Санктис сидела за длинным столом, накрытым слишком торжественно для обычного вечера. Свет люстр мягко отражался в бокалах, голоса сливались в спокойный, довольный шум, а вокруг неё сидели люди, которые назывались её семьёй. Они улыбались, поднимали бокалы, говорили о будущем — о красивом, правильном будущем, которое уже было решено за неё. Напротив сидел человек, с которым она связана. Не судьбой. Нет. Не тем глубоким чувством о котором говорилось ранее. А выгодой. Сегодня была её помолвка. И пока кто-то произносил очередной тост, Эмилиана лишь спокойно слушала, опустив взгляд на свои руки. Всё происходило именно так, как и должно было происходить. Правильно. Выгодно. Безупречно. Только где-то глубоко внутри она всё же ловила себя на странной мысли — что, возможно, её дерево любви так никогда и не пустило корни. Или… оно просто выросло не там, где от неё этого ожидали.