Вкуси свою удачу

Глава 2: Дилер В комнате тихо. Техно сюда проникает лишь приглушённым эхом. Свет белый, хирургически-стерильный. В центре стоит стол, за которым сидит ОН. У него нет тела. Только голова и две руки, парящие в воздухе. Руки лежат на столе, длинные бледные пальцы барабанят по деревянной поверхности. Голова слегка наклонена, глаза — два бездонных чёрных колодца. Он смотрит прямо на меня, и от этого взгляда хочется провалиться сквозь землю. — Присаживайся, — голос у него скрежещущий, как звук ломающегося пластика. — Не стесняйся. Я сажусь на стул напротив. Ноги не слушаются. — Ты знаешь, зачем ты здесь, — говорит он, и это не вопрос. — Ты хочешь вспомнить. Ты хочешь выбраться. Есть только один способ. Игра. Он щёлкает пальцами, и на столе появляется дробовик. Помповый, старый, но вычищенный до блеска. Рядом с ним — россыпь патронов. Я вижу, что гильзы окрашены в два цвета. Серые — матовые, словно свинец. И красные — яркие, как кровь. — Правила просты, — начинает Дилер. Его руки жестикулируют, пока он говорит. — В стволе хаотичная смесь. Серый — холостой. Безопасен. Если стреляешь в себя холостым, адреналин зашкаливает, и ты получаешь право на дополнительный выстрел. Можешь рискнуть снова. Красный — боевой. Выносит единицу здоровья. У тебя их сейчас две. Он замолкает и смотрит на меня. — У меня, — он криво улыбается, обнажая острые, как иглы, зубы, — тоже будет столько же, сколько у тебя. Мы равны. Раунд за раундом. На столе появляется лист бумаги. «Отказ от ответственности». Внизу графа: «Имя». Дилер пододвигает ко мне ручку. — Подпиши. Формальность. Я смотрю на пустую графу. Пытаюсь вспомнить, как меня зовут. Мозг плавится от напряжения, но выдаёт лишь белый шум. — Чел, — говорю я вслух и вывожу эти три буквы на бумаге. Чел. Человек. Никто. Дилер смотрит на подпись. Чёрные дыры его глаз, кажется, расширяются от удовольствия. — Чудесно. Чел. Начнём.