Вкуси свою удачу

Глава 5: Третий раунд — Кошмар в коробке — Ты упрямый, — встречает меня Дилер. — Мне это нравится. Сегодня у тебя пять здоровья. У меня, соответственно, тоже. И сегодня у нас будут игрушки. Он хлопает в ладоши, и на столе, рядом с дробовиком, появляется несколько деревянных ящиков. Один открывается сам. Внутри — бутылка пива, потрёпанная лупа, пачка сигарет и пара наручников. — Пиво, — объясняет Дилер, — позволяет выплюнуть текущий патрон из ствола. Не стреляя. Просто выкинуть его. Лупа — заглянуть в ствол и увидеть, серый он или красный. Наручники — надень на меня, и я пропущу ход. А сигареты... Он протягивает мне пачку. Я беру одну, прикуриваю от зажигалки, которая появляется из воздуха. Затягиваюсь. Вкус — как будто я засунул голову в печную трубу. Горло сжимает спазмом, лёгкие протестуют. Меня выворачивает наизнанку. Я сгибаюсь пополам, кашляя так, что кажется, сейчас выплюну лёгкие. В глазах темнеет, но когда приступ проходит, я чувствую прилив сил. Здоровье восстанавливается до пяти. — Забавно, да? — комментирует Дилер. — Курение убивает, но здесь оно лечит. На пачке жирным шрифтом написано: «Курение убивает», а ниже, крупнее, словно кто-то нацарапал гвоздём: «СВАЛИВАЙ ОТСЮДА». Я смотрю на эту надпись и начинаю смеяться. Истерично, громко. Слёзы текут по лицу. Эти предметы — моя пытка, мой кошмар, они поглощают меня. Но они же — моё спасение. — Ты смеёшься, — замечает Дилер. — Хорошо. Значит, готов. Игра начинается. Первый заряд. Я использую лупу. Заглядываю в ствол. Там, в темноте, тускло мерцает серый. Холостой. Я стреляю в себя. Щелчок! Дополнительный ход. Снова смотрю в лупу. Красный. Тогда я беру пиво. Открываю, делаю глоток. Меня выворачивает наизнанку (пить здесь тоже то ещё удовольствие), но патрон вылетает из ствола без выстрела. В стволе новый патрон. Я снова в лупу. Серый. Отлично. Я стреляю в дилера. Холостой. Он лишь ухмыляется. Его очередь. Он берёт дробовик и, не глядя, стреляет мне в лицо. БАХ! Красный. Мир взрывается болью, но я держусь. Здоровье падает до четырёх. Кровь заливает глаза. — Не спи, Чел. Я вытираю лицо рукавом. В моём распоряжении остались наручники и сигареты. Я закуриваю. Меня выворачивает, но здоровье снова пять. Дальше — ад. Мы обмениваемся ударами. Я использую наручники, чтобы он пропустил ход. Он стреляет. Я падаю, встаю, снова курю. Мы теряем счёт патронам, здоровье скачет, как сумасшедшее. В какой-то момент я, обезумев от боли, приставляю дробовик себе в висок, надеясь на красный. Щелчок! Серый. Дополнительный ход. Я снова в себя. БАХ! Красный. Боль. Падаю. Но у меня ещё есть одно очко. Дилер тоже истекает чёрной жижей. Его голова болтается, челюсть сворочена набок, зубы торчат в разные стороны. Он зол. — Ты... — шипит он. — Ты просто везучий... Последний раунд. В стволе один патрон. Лупа валяется сломанная. Пиво выпито. Наручников нет. Есть только я, дилер и дробовик. Один выстрел. Кому-то он достанется. — Пятьдесят на пятьдесят, — хрипит Дилер. — Ну давай, Чел. Кто будет стрелять? Я смотрю на него. Потом на бланк отказа, который валяется на столе, залитый моей и его кровью. Случайно переворачиваю его. В графе «Имя» не моё корявое «Чел». Там написано: «БОГ». В голове звенит. Я не Чел. Я не никто. Я просто... игрушка. Чья-то шутка. Чья-то фантазия. Надо мной смеётся кто-то большой, тот, кто заправляет этим цирком. Холодный пот выступает на лбу. — Ты видишь? — шепчет Дилер, проследив за моим взглядом. — Мы все здесь игрушки. Давай. Доставь ему удовольствие. Вкуси. Я беру дробовик. Руки не трясутся. В голове пустота. Я приставляю ствол к своему виску. Смотрю на дилера. На его кривую, злобную морду. На его руки, сжимающие край стола. Жму на спуск. ЩЕЛЧОК! Тишина. Холостой. Я жив. Дилер смотрит на меня секунду, потом откидывается на спинку стула (хотя у него нет тела, но выглядит именно так). Он закрывает глаза и кивает. — Твоя взяла, Чел. Твоя взяла. Он открывает ящик стола и достаёт две таблетки. Протягивает мне. Я глотаю их, не жуя. Вкус пыли и старой меди.