Вкуси свою удачу

Эпилог: Удача Солнце режет глаза. Я жмурюсь и поднимаю руку, закрываясь. Пахнет бензином, нагретым асфальтом, выхлопными газами. Я сижу в машине. Старый седан, припаркованный у обочины оживлённой улицы. Люди спешат мимо, никто не обращает на меня внимания. На пассажирском сиденье лежит револьвер. Старый, барабанный. Я смотрю в зеркало заднего вида. На заднем сиденье, тесно прижавшись друг к другу, сидят они. Те, кто остался в том зале. Мужчина с сигаретой, женщина в разорванном платье, парень с развороченной головой. Они смотрят на меня пустыми глазами. Я перевожу взгляд на револьвер. Потом снова в зеркало. Моё лицо. Я провожу пальцем по брови, по скуле. Моё. Реальное. Но в стекле, поверх моего отражения, я вижу их. Они ждут. Я беру револьвер. Барабан тяжёлый. Я крутану его. Вжик-вжик-вжик. Я знаю, что там есть патроны. Я знаю, что шанс пятьдесят на пятьдесят. Или меньше. Или больше. Неважно. Я подношу ствол к виску. Холодный металл касается кожи. За окном сигналят машины, где-то смеются люди. Нормальная жизнь. А я здесь, в машине, с револьвером у головы. — Успех — это то, что мы планируем, — говорю я вслух, глядя в глаза мужчине с сигаретой в зеркале. — А удача — это то, что всегда вне нашего контроля. Я улыбаюсь. Нехорошо так улыбаюсь. Зло. Хищно. — Я хочу вкусить удачу. Палец ложится на спусковой крючок. Щелчок. Или нет? Я не слышу. Мир замирает. В стекле заднего вида их лица расплываются в улыбках. А я смотрю на своё отражение и жду. Вкушу ли я сегодня удачу или удача вкусит меня? Неважно. Главное — попробовать.