Песнь III. Симфония Восьмого Луча
Восьмой день марта — не дата в календаре из бумаги,
Это сбой в матрице, когда мир позволяет быть слабой.
Когда можно снять броню, убрать боевые флаги,
И просто быть женщиной, а не функцией, не этапом.
Я видел, как ты плачешь, скрывая это за смехом,
Как носишь вселенные в сумочке вместе с ключами.
Как спасаешь других, оставаясь для всех потехой,
Хотя внутри тебя бури шумят между берегами.
Ты — хранитель равновесия в мире, где правит дисбаланс,
Где каждый второй — либо волк, либо овца в овечьей шкуре.
Твой голос — это самый точный и верный баланс,
Что держит небо над этой бетонной, тяжелой дырой в натуре.
Не надо мне роз, что завянут в вазе через три дня,
Они мертвы, как слова, что бросают направо и налево.
Мне нужно, чтобы ты знала, ценя и любя,
Что ты — главное чудо, а не просто часть интерьера.
И если однажды система даст сбой и погаснет свет,
И в лабораториях душ перестанут биться реторты.
Ты останешься последним, негаснущим следом планет,
Единственным смыслом в этой бессмысленной, странной сортировке.
