Нулевая отметка света

Эпиграф: «Не с теми я, кто бросил землю На растерзание врагам». — Анна Ахматова

***

Два убийства за неделю. Два тела, найденные около одной и той же реки. Одно — прибитое к берегу, лицом вниз, руки ещё держались за что-то невидимое. Другое — сброшенное с высоты, разбившееся о камни. Убийца работал чисто. Ни свидетелей, ни следов. Только тишина и темнота, смыкающаяся над очередной жертвой. Варвара вошла в кабинет, села за свой стол. Вчера она перевезла последние вещи к Сергею. Всё ради безопасности и "скорости" работы. Он тогда встретил её у подъезда, взял сумку, и они поднялись наверх молча до самой квартиры. Сашка уже сидел за своим столом, разложив перед собой стопку папок. На его лице была та самая сосредоточенность, которая появлялась, когда он над чем-то работал. Сергей вошёл следом за Варварой, бросил на стол новую папку. Та глухо стукнула о деревянную поверхность. — Что нашёл? — спросил Сергей, кивая на бумаги перед Сашкой. — За три года — семнадцать убийств, — сказал Сашка, разворачивая карту на столе. — Не только утопления. Три сброса с высоты, пять ножевых. Все сходились на бытовуху, на случайных. Никто не копал глубже. — А сейчас не сходятся? — спросила Варвара, подходя ближе. — Сейчас сходятся, — ответил Сашка и провёл пальцем по карте. — Все в радиусе 3-х километров от набережной. Предположительно, что он работает только ночью. Чисто, профессионально, без свидетелей. — Профессионал, — тихо сказал Сергей, разглядывая точки на карте. — Или тот, кто учился этому. — Или тот, кому это нравится, — добавила Варвара, и в её голосе прозвучала сталь. Сашка выложил на стол значок и пакет с мелким углём. Значок с надписью «9 мая», который нашли на месте первого убийства. Уголь нашли после второго. Лежал он горкой, совсем неподалёку от места преступления. Ладони убитого были испачканы чёрной сажей. — Значок, который вы нашли. Такие делали на одном заводе в восемьдесятом. Ограниченная партия. А уголь... — он замолчал, глядя на них. — Уголь могли найти на старых баржах. Или на лодках, которые топили углём. Старые, довоенные. — Значит, убийца мог одолжить уголь у убитого, — сказал Сергей. — Либо оставляет следы, чтобы мы нашли, — ответила Варвара. В кабинете стало тихо. Только часы на стене отсчитывали секунды.

***

Сергей и Варвара отправились к одной бабушке, чтобы допросить её по поводу убитого. Который являлся для неё внуком. Квартира пахла старостью и нафталином. Тяжёлые шторы были задёрнуты, свет едва пробивался сквозь них, оставляя комнату в полумраке. На стенах — выцветшие фотографии в деревянных рамка, в углу — киот с иконами, перед ними теплилась лампадка. Бабушка сидела в кресле, глядя перед собой. Ей было за восемьдесят, руки дрожали, но глаза оставались цепкими, как у птицы, которая видит всё, даже когда кажется, что спит. — Вы бабушка Морозова? — спросила Варвара, присаживаясь на стул напротив. — Бабушка, — ответила старуха. — Только не горжусь этим. Варвара и Сергей переглянулись. — Почему? — спросил Сергей. — Внук мой был... нехорошим человеком, — сказала она, глядя в окно. Голос её был ровным, будто она рассказывала о давно прочитанной книге. — Пьяницей был. Алкоголь любил больше, чем своих же родителей. Он, наверное, и не помнит их совсем. Что ещё.. Сидел он. По пьяне убил девушку пять лет назад, а дальше тюрьма. Она замолчала. Пальцы её перебирали край платка. — Вы знаете, кто мог его убить? — спросила Варвара. — Знаю, — тихо сказала бабушка. — Тот, чью девушку он убил. Её парень. Он ждал, когда Миша выйдет. И дождался. — Вы знаете его имя? Бабушка покачала головой. — Не знаю, — сказала она. — И знать не хочу. Но он поклялся, что отомстит. И видно, слово сдержал. — А как он выглядел? — спросил Сергей. — Может быть, вспомните? Бабушка закрыла глаза, словно пытаясь разглядеть что-то в памяти. Долго молчала. Потом сказала: — Молодой. Лет двадцать пять тогда было. Светлые волосы. Глаза... пустые. Он стоял у гроба и смотрел на меня. Не плакал, не кричал. Просто смотрел. И сказал: «Я найду его. Где бы он ни был». И ушёл. — Больше вы его не видели? — Не видела, — ответила бабушка. — И не хочу видеть. Это не моя война. Она отвернулась к окну, давая понять, что разговор окончен.

***

Варвара и Сергей вернулись в отдел. Сашка поднял голову от бумаг, отложил ручку. — Ну что? — спросил он, глядя на их лица. — Морозов убил девушку, — сказала Варвара, опускаясь на стул. — По пьяни, в восемьдесят втором. Пять лет тюрьмы. Вышел — и его убили. — Её парень ждал, — добавил Сергей. — Клялся, что отомстит. — Имя есть? — спросил Сашка. — Нет, — ответил Сергей. — Бабушка не знает. Поэтому нам надо найти личное дело Михаила Морозова. Там может быть и имя парня. — Это займёт время, — сказал Сашка, уже открывая новую папку. — Найди, — ответил Сергей. Сашка кивнул и углубился в бумаги.

***

За окном темнело. Варвара сидела на диване, разложив перед собой бумаги, которые удалось собрать за день. Сергей возился на кухне — слышно было, как звякнула кружка, как зашипел чайник. Потом он принёс две кружки с чаем, поставил одну перед ней, сел рядом. — Что думаешь? — спросил он, глядя на стопку бумаг. — Парень той девушки, — сказала Варвара, откладывая папку. — Он поклялся отомстить. Морозов вышел, и его убили. Это логично. — Но Морозов — не единственный, — заметил Сергей. — Ещё шестнадцать человек. — Значит, месть переросла в нечто большее. Моя догадка в том, что он мстит за кого-то. За родных и близких. Они помолчали. Варвара отпила чай, глядя на стопку бумаг. — Надо найти того парня, — сказала она. — Он может являться убийцей, либо его помощником. — Сашка ищет, — ответил Сергей. — Долго, но найдёт. Она откинулась на спинку дивана, прикрыла глаза. Усталость навалилась внезапно — тяжёлая, давящая. — Устала? — спросил он. — Есть немного. — Иди спать. Завтра разберёмся. — А ты? — Я ещё посмотрю бумаги. Она открыла глаза, посмотрела на него. В свете настольной лампы его лицо казалось мягче, чем днём. Потом, не говоря ни слова, подвинулась ближе и прижалась к его плечу. Он замер на секунду, потом обнял её, притянул к себе. Она уткнулась носом ему в шею, чувствуя, как тепло разливается по всему телу. — Костенко, — прошептала она. — М? — Ничего. Просто... Она не договорила. Он прижал её крепче, и они сидели молча, глядя, как за окном зажигаются огни.

***

Через три дня. Сашка сидел за столом, листая папку, когда Варвара и Сергей вошли. Он выглядел так, будто не спал всю ночь — под глазами залегли тени, но в глазах горел азарт. — Нашёл? — спросил Сергей, снимая пальто. — Нашёл, — ответил Сашка, протягивая им папку. — Девушку, которую убил Михаил, звали Анна Соловьёва. Возраст двадцать два года. Убита в восемьдесят втором. Про парня тоже узнал. Его зовут Дмитрий Ковалёв. — Ковалёв, — повторила Варвара, перелистывая страницы. — Где он сейчас? — Работает на автобазе. Живёт один. Я нашёл адрес. — Поедем, — сказал Сергей.

***

Квартира Ковалёва находилась на первом этаже старой хрущёвки. Дверь была обита дерматином, ручка болталась. Ковалёв открыл не сразу — за дверью долго возились, потом щёлкнул замок. Он был невысоким, бледным, с глубоко посаженными глазами. Увидел удостоверения и побледнел ещё сильнее. Провёл их в комнату, но сесть не предложил. Сам стоял у окна, теребя край рубашки, и избегал смотреть в глаза. — Вы знаете, что Михаил Морозов убит? — спросил Сергей. — Знаю, — тихо сказал Ковалёв. Голос его дрожал. — Вы его искали? После того, как он вышел? Ковалёв молчал. Руки его дрожали, пальцы перебирали край рубашки, сжимались в кулаки, разжимались снова. — Я ждал, — сказал он наконец, глядя в пол. — Пять лет ждал. Думал, когда выйдет, найду его. Заставлю ответить. Но не я его убил. — Кто? — спросила Варвара. Ковалёв молчал долго. Потом сказал: — Я не знаю имени. Мне сказали, что есть человек, который может это сделать. Я заплатил. Он сделал. Всё. — Кто этот человек? — Не знаю, — Ковалёв сжал кулаки. — Мне дали номер. Я позвонил. Мы встретились. Я отдал деньги. Он сказал: «Жди». И я ждал. — Вы знаете, как он выглядит? Ковалёв закрыл глаза, будто пытался стереть из памяти то, что видел. — Высокий, тёмные волосы. Глаза... — он сглотнул. — Пустые глаза. Я заплатил, и он ушёл. Больше я его не видел. — Вы знаете, где он сейчас может быть? Ковалёв покачал головой, не открывая глаз. — Нет. И не хочу знать. Я хочу забыть всё это. Он отвернулся к окну, и Варвара поняла, что больше они ничего не добьются.

***

Тишина. Москва давно уже затихла. Только лёгкий ветер, да редкие шаги прохожих. «Они ищут меня. Я знаю. Они близко. Но они не найдут меня. Я тень. Я тот, кто уходит, когда на него смотрят». «Я помню Дмитрия. Его глаза, когда он смотрела на меня. Я не знал его. Я не знал его девушку. Я просто делал свою работу. Пришёл, сделал, ушёл». «В этом мире должна восторжевать справедливость. Это моя работа. Это моя цель». «Они умнее и быстрее, чем я думал. Но они не знают, кто я. Они не знают, где я. Я всегда на шаг впереди». Шаги затихают за переулком, а тёмная фигура исчезает из виду.

***

Поздно вечером Варвара возвращалась домой. Улица была пуста, фонари горели тускло, отбрасывая длинные тени на мокрый после дождя асфальт. Она уже почти дошла до подъезда, когда услышала шаги сзади. Оглянулась — никого. Ускорила шаг. В подъезде было темно. Лампочка перегорела, и лестница уходила вверх чёрным провалом. Пахло сыростью и кошками. Она начала подниматься, считая ступеньки. На втором этаже что-то кольнуло в затылок — знакомое чувство чужого взгляда. Она резко обернулась. Внизу, в темноте, стояла фигура. Не двигалась. Просто смотрела. — Кто здесь? — спросила Варвара, и голос её прозвучал громче, чем она хотела. Тишина. Она сделала шаг вниз. Фигура не шелохнулась. — Я спросила, кто здесь?! Свет на мгновение мигнул. Вспышка, и фигура исчезла. Варвара замерла, прислушиваясь. Сердце колотилось где-то в горле. Тишина. Только где-то вдалеке хлопнула дверь. Она поднялась к себе, открыла дверь ключом. В квартире было темно. Она шагнула внутрь — и в тот же миг кто-то схватил её сзади, зажал рот. Рука была сильной, хватка — мёртвой. Она рванулась, но он был сильнее. — Тихо, — прошептали в самое ухо. Голос был спокойным, даже расслабленным. — Не шуми. Её тащили назад в темноту. Она пыталась вырваться, билась, но рука сжимала её лицо, не давая крикнуть. Дверь осталась открытой. Шаги. Тишина.

***

Сергей сидел за столом, глядя на пустое место Варвары. «Она должна была быть здесь. Она всегда приходила раньше него, всегда сидела с бумагами, всегда поднимала голову, когда он входил, и улыбалась — чуть заметно, только для него. А теперь её стул был пуст». Он не спал всю ночь. Дверь была открыта, когда он вернулся домой. Всё очень странно. Сначала ждал её прихода, потом звонка. Потом сам звонил — Ире, на работу, Сашке. Никто не знал, где она. Он объехал все места, где она могла быть, прошёл по набережной, где они нашли значок, стоял у тёмной воды и смотрел, как она уходит в никуда. Теперь он сидел здесь, и внутри всё кипело. «Она моя. Моя. И я не знаю, где она». Он сжал кулаки, чувствуя, как ногти впиваются в ладони. «Я должен её защитить. Я должен быть рядом. Я знаю, что этот человек опасен, знал, что он следит, знаю, что он может прийти. И я отпустил её одну. Злость на себя была такой сильной, что он едва не ударил по столу. Сашка вошёл, поставил чашку с чаем на стол, посмотрел на пустой стул. — Где она? — спросил он, и в голосе его не было привычной дурашливости. Только тревога. — Не знаю, — ответил Сергей, и голос его прозвучал глухо, будто он сам не верил, что говорит это. — Её нет дома. Телефон не берёт. Сашка побледнел. — Ты думаешь... он? Сергей сжал челюсть. Мысль о том, что её руки могут быть связаны, что она в темноте, что этот человек с пустыми глазами смотрит на неё — эта мысль разрывала его изнутри. — Я не знаю, — сказал он. — Но я найду её. Он встал. Схватил пальто, натянул его, даже не застегнув. — Что ты будешь делать? — спросил Сашка. — Всё, — ответил Сергей. — Всё, что нужно. «Если он тронет её... если он хоть пальцем её тронет...» Он не договорил мысль. Выходя из кабинета, он уже знал, что не остановится, пока не найдёт её. Потому что она — его. И он не позволит никому её забрать.

***

Варвара пришла в себя. Голова гудела, руки были связаны за спиной. Вокруг темно, пахло сыростью и водой, чем-то ещё — может быть, маслом, может быть, старым деревом. Она слышала шаги. Из темноты вышел мужчина. Спокойный, уверенный. Лицо в тени, только глаза блестели в темноте. — Не бойтесь, — сказал он. — Я не трону вас. — Что вам нужно? — спросила Варвара, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — Чтобы вы поняли, — ответил он. — Вы ищете тень. Тень не ловят. — Вы... кто? Тот убийца? Тёмные волосы, пустой взгляд, высокий. Всё так, как и описывал Дмитрий. И на тусклом свете лампы он выглядел куда пугающе, чем это выглядело в голове. Он не ответил. Молчал. Потом сказал: — Ваш напарник скоро придёт. Я знаю. Он будет искать вас. Но вы уйдёте раньше. — Откуда вы знаете? — Я всегда знаю, — ответил он. — Я наблюдаю. Я жду. Я знаю всё о тех, кого ищу. Она смотрела на него. В темноте его глаза казались пустыми, как у человека, который давно забыл, что значит чувствовать. — Зачем вы это делаете? — спросила она. — Зачем убиваете? — Это моя работа, — ответил он. — И я делаю её хорошо. Он развернулся и ушёл в темноту. Шаги затихли. Варвара осталась одна в сырой темноте.

Продолжение следует...

У меня появился свой тгк канал =) Кому интересно — заходите, буду рада всех видеть: https://t.me/ocenyi_listff