Цветы для того, кто не ждёт

Шаньяо сидел за низким столиком, перебирая старые свитки. Солнце золотило кончики его волос, за окном щебетали птицы, а в чашке остывал забытый чай. Он не ждал ничего особенного от этого дня. Поэтому когда дверь бесшумно открылась и на пороге возник Лэн Шуан, Шаньяо даже не сразу поднял глаза. - Чай остыл, - сказал Шуан вместо приветствия. - Я знаю. - Пей горячий. - Ты пришёл, чтобы сказать мне пить горячий чай? Лэн Шуан не ответил. Он сделал шаг вперёд, и только тогда Шаньяо заметил, что его руки не пусты. В широких ладонях, привыкших держать меч, лежал букет. Не огромный, не вычурный - просто горсть полевых цветов, перевязанных тонкой бечёвкой. Скромные голубые колокольчики, несколько веточек жасмина и один-единственный персиковый цветок в центре. Шаньяо замер. - Это... - его голос прервался. - Тебе, - Лэн Шуан протянул букет, и его лицо оставалось совершенно невозмутимым, но кончики ушей предательски покраснели. - Зачем? - Ты вчера сказал, что весна пахнет пылью. Шаньяо моргнул. Он действительно говорил это вчера, когда они сидели на веранде и он чихнул от старого свитка. Но чтобы Шуан запомнил... - И... поэтому цветы? - Теперь пахнет не пылью. Шаньяо взял букет. Его пальцы дрожали, когда он касался нежных лепестков. - Ты... ты сам собрал? - Нет. - ...Купил? - Нет. Шаньяо поднял глаза. Лэн Шуан смотрел куда-то в сторону, и краснел так отчаянно, как не краснел даже в самые интимные моменты. - Я нашёл их в лесу. По пути. - По пути куда? - Никуда. Просто пошёл и нашёл. Это была ложь. Шаньяо знал это, чувствовал это. Лэн Шуан никогда не ходил "просто так". Он прошёл через лес, чтобы найти эти цветы. Для него. - Мне нужно поставить их в воду, - пробормотал Шаньяо, вставая. - У тебя нет вазы. Это была правда. В комнате Шаньяо вообще не было ничего лишнего - только книги, свитки и самое необходимое. Лэн Шуан молча вышел и вернулся через минуту с грубой глиняной кружкой - одной из тех, что стояли на кухне. - Сойдёт. Он налил в кружку воды из чайника и поставил на стол, рядом со свитками. - Сюда. Шаньяо осторожно опустил цветы в кружку. Голубые колокольчики качнулись, жасмин расправил лепестки. Персиковый цветок смотрелся нежно и трогательно в этом грубом сосуде. - Красиво, - тихо сказал Шаньяо. - Ммм, - согласился Лэн Шуан. Они стояли рядом, глядя на цветы. Между ними повисла та особенная тишина, которая бывает только у двоих, кому не нужно говорить вслух. - Спасибо, - наконец произнёс Шаньяо. - За что? Это просто цветы. - Нет. Не просто. Лэн Шуан повернул голову, встречаясь с ним взглядом. - Ты вчера сказал, что пахнет пылью. - Ты уже говорил. - И ты чихнул. - И это? - И ты смотрел в окно так, будто ждал чего-то, чего не будет. Шаньяо замер. Он не помнил, чтобы смотрел так. Но Шуан заметил. - Я ничего не ждал, - прошептал он. - Знаю. Поэтому принёс сам. Лэн Шуан протянул руку и осторожно поправил прядь волос, упавшую Шаньяо на лицо. Его пальцы задержались на мгновение, касаясь щеки, а потом убрались. - Тебе идёт, - сказал он. - Что? - Быть тем, кому дарят цветы. Шаньяо не знал, что ответить. В его прошлых жизнях никто никогда не дарил ему цветы. Никто не думал о нём достаточно, чтобы просто сорвать их в лесу. - Ты... - начал он, но голос сорвался. Лэн Шуан не стал дожидаться продолжения. Он просто обнял его - крепко, надёжно, как делал это каждую ночь перед сном. - Ничего не говори, - прошептал он в его волосы. - Просто знай. --- Весь день Шаньяо то и дело поглядывал на цветы в глиняной кружке. Они стояли на столе, напоминая о том, что он кому-то важен. Вечером Лэн Шуан, проходя мимо, остановился и посмотрел на них. - Завтра увянут. - Знаю. - Я принесу новые. Шаньяо поднял глаза. - Каждый день? - Если хочешь. Шаньяо улыбнулся - той редкой, искренней улыбкой, которую берег только для Шуана. - Хочу. За окном садилось солнце, окрашивая небо в розовый. Цветы в кружке чуть покачивались от сквозняка. В комнате было тепло. И пахло не пылью.