Любовь не всегда прекрасна

За окном обычный вечер. Слышно, как ездят машины, кто-то ругается на парковке, а у нас в комнате горит только одна лампа на столе. Черён сидит на кровати, обхватив колени. Она выглядит уставшей. Весь день она переписывалась с тем парнем из университета, а теперь сидит и смотрит в одну точку, потому что он внезапно перестал отвечать. Я сижу на стуле напротив и вижу всё это как на ладони. Я знаю, что сейчас будет. Она начнет накручивать себя. — Юна, — тихо говорит она. — Как ты думаешь, почему он замолчал? Мы же нормально общались. Я вздыхаю. Мне хочется сказать, что он просто очередной идиот, которому на неё плевать, но я знаю, что она не это хочет услышать. — Не знаю, Черён. Может, занят. Ты же знаешь, какие они бывают. — Да, — она ложится на подушку и закрывает глаза. — Наверное. Просто... мне так надоело это всё. Почему нельзя просто встретить нормального человека, с которым будет легко? Она поворачивает голову и смотрит на меня. Мы обе знаем, что в эту секунду между нами происходит. Я люблю её. Она об этом знает с прошлого года, когда я в порыве какой-то дурацкой честности всё ей выложила. Она тогда не ушла, не оттолкнула. Она просто сделала вид, что это "наша общая особенность", и продолжила жить как ни в чем не бывало. — Ты ведь останешься здесь, да? — спрашивает она. Я чувствую, как у меня внутри всё сжимается от этой фразы. Это её главный страх – остаться одной. И я для неё – идеальная страховка. Я не тот парень, который может бросить или не ответить. — Ты знаешь, что я всегда готова остаться с тобой, — отвечаю я. Черён хлопает ладонью по кровати рядом с собой. — Иди сюда. Полежи со мной. Я подхожу и ложусь рядом. Мы лежим на спине, глядя в потолок. Она пододвигается ближе и кладет голову мне на плечо. Это её любимая поза. Ей так спокойно. А я в этот момент чувствую каждое её движение, каждый вдох. Для меня это пытка, потому что я хочу её поцеловать, хочу быть для неё кем-то большим, чем просто подругой. Но я знаю – если я это сделаю, она отстранится. Ей не противно, нет. Ей просто "не так". — Юна-я, — шепчет она, перебирая край моей футболки. — Я знаю, что это эгоистично. Я знаю, что ты меня любишь, а я не могу дать тебе то же самое. Но я не могу тебя отпустить. Что я буду делать без тебя? Она говорит это совершенно искренне. Она не хочет делать мне больно, она просто очень сильно хочет, чтобы её кто-то любил. И ей неважно, что эта любовь меня медленно выжигает изнутри. Ей хорошо, когда я рядом. Ей нравится, что я всё понимаю. — То есть ты хочешь, чтобы я просто была рядом, пока ты ищешь кого-то другого? — спрашиваю я прямо. — Нет... не так, — она приподнимается и смотрит мне в глаза. — Я просто хочу, чтобы ты была моим человеком, всегда. Пожалуйста, не заставляй меня выбирать. Я не хочу отношений с тобой, потому что боюсь всё испортить. Но и без тебя я не смогу. Она прижимается ко мне, обнимая руками за шею. Сильно, что даже немного больно. Она буквально цепляется за меня, как за спасательный круг. На тумбочке снова вибрирует телефон. Она вздрагивает, но не отстраняется. Она замерла между мной и этим звонком. Я чувствую её тепло, чувствую, как она ждет, что я сейчас снова её успокою, снова скажу: "Всё нормально, я никуда не уйду". Она хочет услышать это, чтобы со спокойной совестью завтра снова пойти на свидание. Я смотрю на её затылок. Мои руки лежат вдоль тела. Я могу обнять её в ответ. Это будет значить, что я согласна. Согласна быть её "вечной подругой", её тенью, её запасным вариантом на случай одиночества. Я буду смотреть, как она выходит замуж, как она плачет из-за других, и всегда буду открывать ей дверь. А могу просто убрать её руки. Встать и выйти из комнаты. Без криков, без объяснений. Просто потому, что я больше не хочу быть удобной. Черён затихает, ожидая моей реакции. Телефон на тумбочке перестает вибрировать – пропущенный. В комнате становится очень тихо. Я медленно поднимаю руку и кладу её ей на живот, но не прижимаю к себе... Что дальше? Оставит ли она руку просто лежать, или всё-таки обнимет? А может, мне лучше уйти? Я не знаю. Я просто хочу быть с ней.